— Коза… права купила, — делает очевидный для себя вывод, даже не пытаясь помочь мне встать. В его голосе вселенская усталость, другими словами просто не передать…, а я понимаю, что ему тоже нужно время. Для него тоже все прошло не так просто. Я и сама до сих пор будто вибрирую внутри, мне не до мелких обид, я сразу же забываю все то, что он рычал в мою сторону — всю эту ерунду.

Он стоит и смотрит, и я тоже смотрю, сидя на грязной и колючей от мелкого гравия земле, как внизу пылает мой Жучок. Жирный черный дым столбом поднимается немного вверх, потом этот столб будто ломается и клонится в сторону, а дальше льнет к земле, стекая в глубину оврага. Его треплет там легким ветерком, как траурный флаг. Букашку жаль до безумия, но себя в сто раз жальче. Ноге горячо, кровь заливает штаны, и я пытаюсь свести вместе разрезанные края ткани. Руки подрагивают, а пальцы не желают слушаться. Мужик оглядывается.

— Не лезь к ране, убери руки. Сейчас окажу… Это где-то кусочек стекла остался — распороло.

Отрезвляет не жесткость его тона — это мне как раз понятно, и даже не боль… приводит в себя не к месту уютное и мягкое — «кусочек». Не кусок, а почему-то — кусочек. Господи… пробирает меня ознобом с макушки до пяток — я же сейчас чуть не сгорела живьем!

Все так же сидя на сырой обочине, дергано достаю из кармана куртки телефон — самую простую Нокию с минимумом функций, нам разрешается иметь только такие — никаких смартфонов. Набираю 112 и слушаю перечисление вариантов, выбираю из них полицию. Отвечают неожиданно быстро, и я говорю:

— Меня хотели убить, подстроена авария. Машина сгорела, но меня успели выдернуть.

— Девушка, — женский голос звучит спокойно и уверенно, — по порядку, пожалуйста — ваше имя, где вы…

— Я Катерина Мальцева, работаю в Шарашке, меня хотели убить, — упрямо и сердито повторяю я, а голос предательски дрожит.

Тон голоса моей собеседницы немного меняется:

— У вас своя служба безопасности. Почему вы сразу не вызвали…

— Я хочу заявить о покушении на мою жизнь на автомобильной трассе, — перебиваю я, — на пятнадцатом километре в сторону Торошина. Жду вас здесь.

— Медицинская помощь нужна? — интересуется напоследок моя собеседница.

— Нет… нет, не нужна, — останавливаю я взгляд на возвращающемся ко мне спасителе — у него в руках автомобильная аптечка.

— Нужна следственная бригада или кто там у вас обычно? — заканчиваю уже почти шепотом.

Мужчина уверенным движением раздирает на мне джинсы еще сильнее и закрывает длинный порез содержимым перевязочного пакета, потом плотно бинтует прямо поверх разодранной штанины широким бинтом. Я смотрю, как он это делает, радуясь, что в рану не попала грязь — я как-то извернулась в падении, оберегая место пореза.

Прямо за его спиной — столб черного дыма, но к нам запах гари не доносится, я слышу только резковатый запах его парфюма — подчеркнуто мужской, мне такой не нравится. Когда перевязка закончена, он подает мне руку, и я улыбаюсь ему сквозь слезы. Они плывут и плывут из глаз, и ничего с этим не поделать… я даже не понимала, что плачу.

Потихоньку начинаю приходить в себя, внутри поднимается теплая волна благодарности, перетекая во взгляд и улыбку, предназначенные ему — этот человек только что спас мне жизнь. Смотрю на протянутую руку и мотаю головой, отводя с лица рассыпавшиеся волосы — нет, я пока не уверена, что смогу устоять на ногах, внутри все продолжает дрожать, как холодец.

Мы некоторое время ничего не делаем и просто молчим, а мимо нас медленно проезжают машины, притормаживая, буквально проползая — в ту и другую стороны. Водители высматривают подробности аварии, крутят головами от горящей машины на меня. Что они все поголовно думают, я примерно себе представляю — основную мысль уже озвучил мой спаситель. Он молча смотрит на меня, больше не настаивая на помощи. Потом спрашивает, показывая на видеорегистратор:

— Куда его? Ты сказала правду? Это тот мотоцикл?

— Подними, пожалуйста, — прошу уже сама, протягивая ему правую руку. Хочется встать. И не знаю, что ему ответить — я почти не помню момент, предшествующий аварии, в голове будто затерты те пара секунд. Чтобы восстановить их в памяти и понять, что произошло, мне необходимо успокоиться и попытаться вспомнить, а еще лучше — увидеть запись регистратора. Но сразу понимаю, почему в голову пришла мысль о покушении на убийство, если речь идет о мотоцикле… это случилось опять. А значит, опять я действовала, как женщина — предсказуемо неправильно. Наверное, где-то существуют исключения из понятия «баба за рулем», но я не из них, к сожалению. Мужчина осторожно тянет меня на себя, обеспокоенно глядя в глаза и отслеживая мою реакцию, потом подхватывает под поясницу, поднимая с мокрой земли.

— Похоже, обошлось. Давай тогда в машину. На холодной земле не дело, — говорит он уже совсем другим, спокойным голосом.

— Штаны грязные и кровь же… не отмоешь потом салон.

Он прислоняет меня к боку своей «авдюши», молча снимает с себя темную куртку и бросает ее на заднее сиденье, подталкивает и сажает меня туда. И я осторожно откидываюсь на мягкую спинку, удобнее устраивая ногу и стараясь потихоньку расслабить мышцы левой стороны тела. Боль не стихает — нет, но становится какой-то ровной и терпимой, только на месте пореза что-то будто дергает и там горячо. Он возвращается за прибором, который лежит на земле на том месте, где я перед этим сидела. Старый отцовский лопатник, как он называл портмоне, я все так же крепко сжимаю в руке. Отстраненно смотрю на потертую рыжую кожу и заставляю себя разжать судорожно сведенные побелевшие пальцы, чтобы положить его на сиденье рядом с собою.