А он, как назло, молчит. И по лицу ничего не понять.

— Я ждал, когда ты признаешься, - говорит он. Без злобы, без даже намека на недовольство. – Подождал бы еще несколько дней, пока не поправишься окончательно, а потом бы пришел с серьезным разговором.

— Прости, что не сказала раньше. Я трусиха.

— Кто угодно, только не трусиха, - усмехается дракон – и меня немного отпускает. – Ты не такая, как Изабелла. И я не знаю, как она смогла это сделать. И, главное, зачем? Она любила Амелию. Я так думал. А теперь – не знаю.

— Я тоже не знаю. А еще я боюсь, что однажды ночью проснусь там, в своем прежнем мире, где не будет Амелии и… тебя.

Я знаю, что мужчине нельзя говорить о чувствах. По крайней мере, мой собственный опыт говорит именно об этом. Стоило мне всего раз признаться, что люблю его, как он тут же начал относиться ко мне, как к пустому месту. Образно, конечно, но внимание с его стороны стало точно меньше. И то верно, чего напрягаться, когда глупая женщина и так влюблена в тебя? Проблема в том, что я его тогда уже не любила. Если вообще когда-нибудь по-настоящему любила. Если сейчас подумать, то таким образом хотела ускорить его уход из семьи. Хотела показать, что со мной ему будет лучше.

Какая же дура!

Самой от себя теперь тошно.

— В твоем мире тебя тоже хотели убить? – интересуется Анвиль.

— Нет, - отрицательно мотаю головой, - здесь с этим, конечно, куда менее приятно. Но я не об этом. Здесь я живу. Понимаешь? Спотыкаясь, ошибаясь, набивая себе шишки, но живу. И хотела бы жить дальше.

Ну не могу я сказать ему все в лицо. Почему не поможет мне? Или я все себе напридумывала, а с его стороны ко мне нет вообще ничего, кроме некого соблюдения уговора?

— Как тебя зовут? – задает вопрос, который почему-то удивляет меня саму. А ведь я уже так привыкла к своему новому имени, что и думать забыла, что совсем недавно была совсем другим человеком.

— Марина, - говорю неуверенно, - но, если ты не против, раз уж все так получилось, я бы хотела оставить это имя в том мире, здесь я другая, не хочу ничего тащить с собой оттуда.

— В своем родном мире ты была несчастлива?

Мне кажется, или ему это действительно интересно? Не похоже, чтобы задавал вопросы для галочки. Или мне так сильно хочется, чтобы ему не было все равно?

Глупый вопрос, конечно, мне не все равно. И яркое дому доказательство – рвущееся из груди сердце. А ведь сюда я действительно еле доползла, думала, что не хватит сил. А вот же сейчас так взволнована и на таком взводе, что кажется, будто босой готова бежать по битому стеклу и углям.

«Ничему-то тебя жизнь не учит, Ваше Величество, что в своем мире чужого мужика себе нашло, что тут на чужого пускаешь слюни.»

— У меня была самая обычная жизнь, - я не буду плакаться ему о своих дурных отношениях с женатым мужчиной. Вряд ли ему будет от этого приятно, а лишний повод покрутить у виска пальцем сейчас нам точно не нужен. – Понимаю, что сравнивать ее с жизнью любого из местных крестьян – практически кощунство.

Я очень аккуратно подбираю слова, потому что вдруг понимаю, что пенять на однообразие серых будней в двадцать первом веке, имея стабильную работу и квартиру со всеми удобствами, это совсем не то же самое, что убиваться на полях или в какой-нибудь каменоломне, не имея для облегчения труда сколько-нибудь серьезного инструмента и тем более машинерии.

Мы слишком привыкли жаловаться на жизнь, даже близко не представляя, как нам повезло родиться в век технического прогресса. Нам тяжело добраться на работу на метро, тяжело донести из магазина сумки с продуктами, тяжело просидеть в офисе восемь часов. Нам надоели идиотские телевизионные шоу и глупые фильмы, нам нечем занять себя по вечерам, нам ничего не хочется, но в то же время мы требуем, чтобы медиа пространство изрыгало из себя все новые, более будоражащие развлечения. Потому что прежние зашквары уже не вставляют. Потому что нужно ярче, настырнее, злее. Потому что шок – это по-нашему.

— Расскажи мне о своем мире, - просит Анвиль. — Какой он? Какие в нем люди?

В зале откуда-то поднимается небольшой сквозняк – и я ежусь. Хоть и укуталась в теплое платье, а на ногах меховые сапожки, но послеболезненное состояние все же дает о себе знать.

Я и глазом не успеваю моргнуть, как дракон поднимается со стула, а затем легко подхватывает меня на руки. И мои руки на чистом автомате обхватывают его в ответ. Не то чтобы меня часто носили на руках, а я всегда радостно цеплялась за своего… эм… носителя. Я бы даже сказала – никогда не носили. Но это как будто далекий звериный инстинкт – вцепиться в мужчину, на которого пускаешь слюни, и ни в коем случае не отпускать. Даже если не уверена, что там сам объект думает по этому поводу. А я все еще не уверена. Анвиль задает вопросы, выглядит заинтересованным, но мне этого так отчаянно мало, что хочется прямо сейчас ему в лицо спросить: ты меня любишь?

Разумеется, ничего подобного я не спрошу. Пусть он и догадывался о подмене женщины, которую действительно любил, но именно сейчас в своих подозрениях утвердился. Имеет право на минутку офигеть от чистоты моей исповеди.

«Ага, а потом выбросит тебя в окно, а всем скажет, что их королева пыталась опериться на старости лет.»

— Твой мир такой смешной? – спрашивает Анвиль.

Вот черт, а я и не заметила, как разулыбалась от собственных дурных мыслей.

— Нет, он разный. Он огромный, странный и чудесный. Даже для меня.