Две стихии
вернуться

Максименко Татьяна
Шрифт:

Август

Август жёлтые – львиные – щурит зрачки,Ощущая бессонного сердца толчки,И безумного времени в бездну скачки,Близок воинам и царям.Август – сгусток горячих эмоций и чувств…Не затем ли я к синему морю умчусь,Чтобы в рифмах молоть несусветную чушьНа песке дикарям?

«Август!..»

Август!Мёд густ,Роз куст,Пальцев хруст…От отчаянья, от убыванья,От поблекшего очарованья,От великого непониманья,Что любовь обернётся разлукой,Радость жизни – обыденной скукой.Что тягучее осени времяПревращается в тяжкое бремя.Щедрость роз, сладость мёда – лишь сон…За улыбкой последует стон.

Розы

Вот розы: чистота и совершенство.Их аромата лёгкое блаженство,Их лепестков фарфор или атласВ сады Эдема увлекает нас.Нас – неразумных, грешных и несчастных,Касающихся лепестков атласныхГорящим взором, ненасытным ртом…Любуясь розовеющим кустом,Мы осознаем тлен своих творений,Зыбь одиночеств, тщетность озарений,Земли простор и неба новизну,Задав себе вопрос: «Зачем, откудаРасцветшей розы утреннее чудо,Проникшей в душу, в сердца глубину?»

«Если верить народной примете…»

Если верить народной примете,Гуси – к ливню, а лебеди – к снегу.Ты останься в пылающем лете,А потом приготовься к побегу.Дни прошли, прошумели лавиной,Ветер пепел над рощей развеял.Небо над раскалённой калинойМанит в омут, слегка розовея.Что там в небе? Лишь перья лебяжьиОпускаются плавно на плечи.Я дышу то соблазном, то блажью…Было утро – и вот уже вечер.Осень поздняя, холод, предзимье.Я вздыхаю над красной калиной…Ускользает из уст твоё имяИ за стаей летит лебединой.

Никто никому…

Никто никому не нужен,Но каждый кому-то должен,Потоком вестей простужен,До осени поздней дожил.И каждый второй без маскиЗастыл перед светофором,Реклам разноцветных пляскиУзрев равнодушным взором.Сливаются буквы, цифры,Забытые лица, даты…Орут в крови фагоцитыИ в бой идут, как солдаты.А в мире – колючий вирус,Как рядом с подлодкой – бомба!..И кто-то на страхе вырос,Боясь рокового тромба.А кто-то, тоскуя, любит,Но солнце во мраке тонет,И шепчут молитву губы,И жар поцелуев помнят.

«В свежей луже – рекламы расплывшейся пятна…»

В свежей луже – рекламы расплывшейся пятна.Дождь со снегом вчера, а сегодня невнятноЧто-то ветер бормочет, по кронам кленовымПробегая, спешит к светофорам багровым.Город в сумерках дышит, гудит, громыхает…Чья-то дремлет душа, чья-то горько вздыхает,Чья-то молодо светится у перекрёстка:Ею миру подарена радости горстка.Это кажется только: ноябрь – месяц скучный,В ранних сумерках – с лужей фонарь неразлучный.С тьмой бодаются автомобильные фары,И слабеют заплаканной осени чары.Поздней осени слишком замедлена съёмка.Второпях поцелуешь, окликнешь негромко,И опять в ожидании утра застынешь:Завтра – всё-таки старт предстоит, а не финиш.

Солнце в ноябре

Накануне зимних холодовНебосвод, цедящий свет, суров:Солнца луч выглядывает робкоИз-под низких, полусонных туч,Как весло из-за прибрежных круч,А за ними – огненная лодка.Тут же скроет сумрачный туманВ пятнах лихорадочных румянСолнце, что в любое время годаУскользнуть готово от людей,И тогда лишь Моцарт АмадейНам напомнит, как щедра природа.

Моцарт

Марине Михайловой

1

Иоганн Хризостомус Вольфганг Амадей –звуков непостижимые грани.Мальчик, бегай среди бесталанных людейв париках, словно туши бараньи.И лакеям в ливреях язык показав,в рокот дня, в светотени конюшнинезаметно вникай, как вникал динозаврв тайны ночи беззвёздной, синюшной.Вундеркинду трёхлетнему друг – клавесин! –вместо преданной шумной собаки…Кто ты, Моцарт? Тщеславья отцовского сын,во дворцовом затерянный мраке?Гений, посланный в мир, что гармонии полн?Ты, познавший восторг вдохновенья,стал источником света, божественных волн,магом, остановившим мгновенья.Но сверлит тебя чей-то завистливый взгляд,неоконченный «Реквием» глушит…Бурной жизни стремительный действует яд,свод небесный на голову рушит.Почему бы тебе не уйти от судьбы,Дионис, вожделеющий к нотам?…В тридцать пять ты умрёшь, слыша голос трубыС пеньем ангелов, чутких к полётам.Вена дремлет… Потом до империи звукдонесётся – твой подвиг сыновний.Ай да папенькин сын! Высек искру каблук,вздрогнул мир европейский, сановный.Но не скажет никто, где могила твоя…Под крылом у Святого Стефананизвергается музыки свежей струя,виснет радуга в брызгах фонтана.

2

Моцарт! Венской публикой любим:слава – нерушимою стеною…Свет её рассеялся, как дым,стал тревожной музыкой ночною.Он воспел любовь, как райский сад,но она его поила ядом.Тают силы, угасает взгляд,нет опоры, нет надежды рядом.Гений: чем доверчивее он,тем страшнее ждёт его расплата.Тем быстрей из рая возвращён –в ад, где у Творца – душа распята!В ад, где дышат злоба и корысть,славы луч – бесследно исчезает,глохнет звук, а живописца кистьБога явью мерзкою терзает.Зло – бездушно, потому – мертво,а дыханье Гения – бессмертно.Моцарт! Светлых звуков торжество.Звёзды в небе! Их число несметно.