– У нее ребенок? – листая досье, роняю отрывисто.
– Да, сын, – кивает помощник и добавляет чуть тише. – Почти год ему.
Год? А значит может быть моим… Почему я только сейчас решил проследить за Владой?
Я старался не думать о ней, вырвать из сердца все воспоминания. Она предала меня. Дважды. Сначала слила врагу важную информацию, а затем поссорила с братом.
Бегло просматриваю фотки. Славный мальчишка. На меня похож…
– Подгони машину, – приказываю помощнику.
– Поедете к ней?
– За своим сыном, – отрезаю холодно. – Если у Влады есть хоть капля ума, она согласится на мои условия.
1. Маленькая фасолька
Маленькая фасолька на снимке УЗИ! Семь недель! Даже самой не верится!
Беременна! Ла-ла-ла-ла!
Подставляю лицо скупому июньскому солнышку и, словно кошка, млею в теплых летних лучиках.
Еще никто ничего не знает! Сюрприз-сюрприз!
Спохватившись, трясущимися руками выуживаю телефон из кармана джинсовой куртки и печатаю сообщение любимому.
«Мы забили гол! Ты скоро станешь папой!»
Набираю и тут же стираю.
Нет! Такую новость надо сообщить лично. Увидеть, как загорятся глаза Ростислава. Интересно, что он предпримет? Сразу предложит пожениться или устроит романтическое свидание?
Ростислав абсолютно непредсказуем.
– Ты что-то писала? – через минуту приходит сообщение от него.
– Давай поженимся, Ростислав Владимирович! Я делаю тебе предложение! Ты не можешь отказаться!
Печатаю, захлебываясь от переполняющих чувств.
Сейчас я обожаю весь мир! А Славу особенно!
Телефон жужжит у меня в руках. А на экране появляется сделанный вчера снимок. На нем мы оба смеемся. Счастливые и влюбленные.
Лучше встретиться где-нибудь в ресторанчике. И я сразу же выложу новость тысячелетия.
Но в трубке слышится недовольный рык, и вся моя жизнь переворачивается с ног на голову.
– Ты там совсем офигела, Полетаева? С катушек слетела, что ли? Какой жениться? Совсем бахнулась, девочка?
– Слав, ты что? – обалдело мямлю в трубку, совершенно забыв о главном. Из глаз градом катятся слезы. Размазываю их по щекам. Еле сдерживаюсь, чтобы не закричать от отчаяния.
– Мне надоели твои глупости, Владочка, – чеканит он каждое слово. – Ты не маленькая девочка. Пора бы повзрослеть.
– Но ты же… – охаю я, всхлипывая.
– Отвали, слышишь? Достала… – роняет он и добавляет сердито. – Адрес продиктуй, куда завезти шмотки. Видеть тебя больше не желаю…
– Что случилось? Я ничего не понимаю…
– Прекрасно, Влада, – цедит Ростислав. – Если в течение часа не надумаешь, я их выкину нахрен.
– Нет! Пожалуйста, нет! – вскрикиваю я. – Я сама приеду. Все заберу. Может, тогда поговорим? – предлагаю совершенно убитым голосом.
– Не знаю, Полетаева, – отрезает Ростислав. – Я тут занят немного…
Звонок отбивается, а я как дура все еще держу трубку у уха. А затем, сквозь слезы смотрю на черный экран.
Слава. Слава. Почему ты так со мной?
Еще сегодня утром все было замечательно. Мы ели в постели блины и клубнику со сливками. От воспоминаний лицо заливает жаром. А по щекам бегут слезы разочарования и обиды.
Перезваниваю, но абонент уже недоступен.
Бред какой-то! Ну, не мог же он меня бросить? Или он так всегда расстается с глупыми девицами, возомнившими себе невесть что?
«Зачем покупать корову, если уже напился сливок?» – приходит на ум старая бабушкина поговорка.
Нужно поговорить с ним! Сейчас же!
Подскочив с лавки, решительно вытираю слезы. И со всех ног несусь к метро. Спотыкаясь, спускаюсь вниз по лестнице. Задеваю прохожих.
«Еще не все потеряно. Достаточно поговорить. Объясниться, – уговариваю саму себя дорогой. А приехав в Сестрорецк, не спеша бреду к небольшому особняку. Есть время подумать и собраться с мыслями.»
Мужики обычно пугаются, когда на них напирают.
Но Ростислав далеко не мальчик. Взрослый мужчина, умудренный опытом, облеченный властью известный бизнесмен.
Может, он расстроен чем-то другим? А выместил на мне. Мало у него неприятностей. А тут еще я без подготовки.
«Сейчас поговорим и вместе посмеемся», – не теряю я надежды.
Открыв калитку, прохожу мимо мрачного охранника. Натыкаюсь на Гришу, личного помощника Ростислава Градова…
– Ваши вещи еще не собраны, Влада Николаевна… Подождете? – кивает он на садовую скамейку около будки охраны.
– Я сама, – в смятении мотаю головой. – А Ростислав Владимирович? – спрашиваю робко.
– Занят, – кривится Гриша. – У него люди…
– Мне надо с ним поговорить. Пожалуйста!
Складываю ладошки в молящем жесте. Но личный помощник Градова не пробиваем.
– Нет. Не рекомендуется, – неохотно выжимает он из себя каждое слово. – Вам лучше уехать… Если нужно куда-нибудь отвезти, скажите. Вызовем вам такси…
– Спасибо, – морщусь я, прикусывая губу.
Только бы не разреветься от отчаяния!