О чём эта книга? О непростом внутреннем путешествии автора, преобразовании душевного мира, исканиях, потерях и находках. Книга о пути женщины, на котором она встретила много интересного, нового, а порой и пугающего, выбивающего из седла... Как устоять и остаться верной себе? Стихи выливались из души, к публикации же книги автора привело знакомство с талантливым художником, в мире фантазий которого она увидела отражение своих переживаний. Некоторые рисунки отозвались автору настолько, что она написала стихи на уже готовые иллюстрации.
Мир, что не мой мир
Снова взболтав смесь,
Что не раствор, взвесь,
Сила меня спросила,
Сердце, ты где? Здесь!
Сколько во мне дыр!
Кажется, я сыр.
Что я сквозь них вижу?
Мир, что не-мой-мир.
Вновь на крыло. Взлет!
Небо меня ждёт.
Я не пойму, деготь
Это или мед?
Сколько вдали звёзд!
А у меня пост.
Лаву – в бокал? Браво!
Третий грядет тост.
Сон
Круговорот заоблачных чудес
В каком-то здешнем и нездешнем мире
И волшебство, как будто бы в квартире
Внезапно встал стеной чудесный лес.
В нем чудища живут и миражи:
Драконы, дэвы, дервиши, русалки,
Шаманы, чародеи и весталки
Из книг, что наполняют стеллажи.
Подует ветер, отворится дверь
И замаячат замков силуэты.
Мосты сойдутся, оживут портреты
И не задержат стражники теперь.
Прохладным утром или жарким днём
Мир распахнётся, поманив изнанкой.
И я иду, как рыба за приманкой,
В тот Космос, что пронизан забытьём…
Странники
Мы все здесь странники, пилигримы,
С Небес изгнанники. Только мимы.
Актеры, ждущие бенефиса
И уходящие за кулисы.
В душе – все чище, в любви – все чаще.
Свободным, нищим, переходящим
От утра к ночи, из лета в зиму…
А цель? Да так ли необходима?
Горизонт
Горизонт отдаляется, море сливается с небом
И в немой красоте предстают необъятные дали.
Так безудержно тянет туда, где никто еще был,
То увидеть, что очи людские пока не видали.
Подожди, все приблизится. Истово, неосторожно
К непонятным просторам волшебным стремиться опасно
Проходя сквозь тебя, а не станет ли пыткой острожной
То, что было наградой, сияющим чудом прекрасным.
Вне маршрутов
Есть важный секрет,
Он лежит в Тишине,
За областью пересечений.
Он тайна и свет,
Он есть в каждом, во мне.
Текучий, не зная течений.
Вновь Лету пройти
Было задано на
Суденышке лёгком и утлом.
Спрошу: "Где пути"?
А в ответ – тишина,
Тепло и страна вне маршрутов.
Вот бы в рай
Вот бы в рай – не пускают грехи.
Это классика, что ж я поделаю!
И тогда возникают стихи,
Осыпаются черным на белое.
Растушёван былой ориентир,
Затуманился пункт назначения.
Не вписался изменчивый мир
Вновь в моё золотое сечение.
Мне б упорно (ведь план был таков)
Продвигаться от клеточки к клеточке.
Но не знаю я, сколько кругов
И не вижу я финишной ленточки…
Стежки
Сдвину засов. Улица. Тишина.
Шороха нет, только ее слушай.
По тишине я, не найдя сна,
Молча бреду, штопаю я душу.
Наискосок, тщательно, не пустяк -
Тонкая нить, чтобы носить дальше.
Слоги стихов мерно текут в такт
Крупных стежков, просто и без фальши.
Как светлячки в окнах домов парят,
Стрелки часов счет ведут: дни-годы.
Слышишь, душа, станет ясней взгляд -
Ведь не впервой через огонь-воду.
Поиграем?
А нам бы едва на доску и, бах – в дамки.
Да только у каждой клетки – свои рамки,
А каждый удар о доску – весьма больно,
Хотелось бы и назад – нельзя вольно.
Ты думал взлететь орлом – упал решкой.
Ты мнил, что пойдешь ферзем – в руках пешка.
Казалось, наверняка. Но ход спорный.
Доска не для слабака, чей путь торный.