Шрифт:
– Я лучше роман почитаю, и тебе советую! Ну сколько можно ногами махать? Ну ладно, пока подростком была. Но ведь девушка уже… У тебя хотя бы мальчик есть какой на горизонте?
– Мальчик?
– скептически поджимаю губы.
– Ну, допустим...
Не имея никого конкретного в виду. Речь же про горизонт. А на горизонте у меня целый состав.
– Ой, папе не говори! А что за мальчик?
– с любопытством.
Фантазия моя прыгает с образа Дэна на образ Ибрагима и обратно. Отметаю оба варианта.
Потому что я всегда отметаю все варианты... Это ж надо столько времени на "мальчика" этого...
Входная дверь хлопает.
Милка машет ногами вперёд, сапожки слетают, бьются об стенку.
– Полинка, беги!!
– делает вокруг меня круг и убегает в нашу комнату.
Растерянно провожаю ее взглядом. Подозрительно смотрю на идущего в кухню отца.
Садится за стол, на свое место. Поднимает на меня тяжёлый взгляд.
– Телефон дай мне свой.
– Зачем?
Смотрю на свой телефон, лежащий на подоконнике.
– Дай...
– Зачем?
– Полина, мать твою!
– Мам, это кажется, тебя.
– Поюродствуй!
Беру яблоко со стола, откусываю. Жую под бешенеющим взглядом отца.
– Корниенко...
– смотрит мне в глаза.
– Это мы в фамилии играем? Мне надо назвать на букву "О"?
Глубоко вдыхает, сжимая пальцами переносицу.
– Ты знакома с Корниенко?
– Нет, - пожимаю плечами.
– Кто это?
– Ур-р-род один...
– наблюдает за мной.
– Боец с моего взвода.
– Тогда точно нет. А что за урод?
– С фотожопными пальцами, видимо, урод. Гаденыш, блять... Мажор, гребанный... Говнюк беспредельный!
– Какая яркая личность, - угораю я.
– Столько эпитетов. А чего он сделал-то?
– Взбесил...
Протирает руками лицо.
– Пранкуют, что ли, бойцы твои?
– Пранкуют?
– Злые розыгрыши.
– А - да. Именно! Но я их отучу. Они у меня это слово забудут! Понабрали отморозь! И это будущие офицеры?!
– Ты чего так завелся, Паш? Это же дети.
– Это не дети. Это военные! А ты меньше фотки свои в интернет выставляй!
– в мою сторону.
– Пф...
– пожимаю плечами.
У меня вообще последние с соревнований висят.
– Ну, хватит, Паш. Не надо домой работу приносить.
– Ладно, Вер, что там у нас на ужин? Я из-за этого паскудника аппетит потерял. С утра не ел.
Хм...
Пожав плечами иду одеваться.
– Куда?..
– Эм... Я как раз хотела сказать...
– поспешно обуваюсь.
– Меня пару дней не будет.
– Что?!
– хором.
– Ой, ну ничего такого. Я просто устроилась на работу тренером. И везу девочек из младшей группы на соревнования в Дивногорск. Там в спортивной гостинице с ними буду жить.
– Каким ещё тренером?...
– Это же такая ответственность!
Переглядываются растерянно родители.
– Я еду не одна. Я - как помощница.
– А куда ты устроилась?
– Мм... В Спарту, - подхватываю рюкзак.
Время бежать и дать им осознать этот факт без меня.
– Поля!!
– выбегает из комнаты Милка.
– А я?! А ты обещала, что и я... когда ты тренером...
Вздыхаю, хмуря брови.
– Ещё не хватало! Нет!
– ругаются родители.
Милка громко ревёт!
– Мил, нельзя реветь, - прижимаю к своему бедру.
– Мы же с тобой самураи. А самураи не ревут!
– Возьми-и-и меня-я-я...
Перестреливаемся с родителями сердитым взглядами.
– Милочка, давай на танцы пойдем бальные?
– пытается умиротворить ее мама.
– Сама танцуй!! Я хочу как Поля-я-я...
– А ну-ка хватит!!
– рявкает отец.
Позабытый на подоконнике телефон начинает орать знакомой песней.
"Возьми себя в руки, дочь самурая, возьми себя в руки..."
Это кто-то из родителей моих девчонок, наверное. Я ещё никого в глаза не видела, но в чате уже познакомились. Аиша Артуровна попросила помочь ей в поездке. Она в положении и мало ли...
– Мам подай, пожалуйста.
Телефон в руках мамы замолкает. Она несёт мне, опуская взгляд на экран. Запинается...