– На балконе твое чадо, - вздыхает мама.

Уперев руки в бока выхожу к отцу.

– Триста пятьдесят тысяч, - сверлю его взглядом.
– Плюс семьдесят на спорт-пит.

Именно столько стоит обучение в Спарте.

– Нихрена себе! Не, нет у меня.

– Есть!! Ты просто давать не хочешь.

– Я же сказал - нет у меня, - цедит сердито.

– Возьми в кредит. Я все отобью спортивными и спонсорскими премиями к концу следующего года.

Я бы и сама взяла этот чертов кредит, но мне не дают.

– Нет.

Садится за стол перед чашкой борща, поставленной мамой.

– Ах так! Тогда я заведу себе толстого, старого, мерзкого богатого любовника. Он будет мне оплачивать школу, а я буду рыдать по ночам от омерзения. А тебе будет стыдно!!
– рявкаю я.

– Гы-гы-гы...
– хихикает Милка, пуская пузыри трубочкой в молоко.

– Ну чего при малой несёшь-то?!
– швыряет ложку отец.

– А я серьезно!

– Нет. Все! Закрыли тему.

– Да я черт возьми, только из-за Спарты согласилась на этот переезд! В меня надо вложить! Пока не поздно, и я могу ещё выстрелить! Как вы не понимаете?!

– Поля, денег нет, - хмурится мама.

Просто папа не хочет, чтобы я развивалась в спорте. Вот и все!

– Я все равно попаду в Спарту, - наклоняюсь над столом, заглядывая ему в глаза.

– Боевое самбо - не женское дело! Я не хочу, чтобы мою дочь калечили!!

У меня была серьезная травма, но сейчас уже все, я восстановилась. И надо наверстывать. Очень быстро. Иначе, я не прорвусь. А это моё всё!

Скидываю форму в рюкзак. Одеваюсь.

– Куда?
– скрестив руки на груди, подпирает стену плечом отец.

– Отдаваться!
– цежу я.

– Тьфу, дура...
– бесится он.
– Только попробуй!

– Полечка, так нельзя, - выглядывает из-за плеча мама

– Льзя!

Сорвав с полки наушники вылетаю из дома.

Включив музыку решительно шагаю вперёд. В Спарту. Где-то же я должна победить? Попробую там...

Нет здесь больше нигде боевого самбо. То что есть - уровень детского сада, секции во дворе. А Спарта - это доступ к спортзалам, тренажерам и самое главное к команде лучших, к соперникам. Спарринги нужны ежедневно. С разными соперниками.

Спарта - это лучшие тренера! Ахметов - лучший. Его парни всегда забирают пьедестал!

Это доступ к грамотным спортивным врачам, их поддержка. Это спонсоры. Это поездки на соревнования. Юридическая защита. Если ты не в этой системе, ты просто не конкурентен как спортсмен!

В общем, нет у меня альтернативы. А значит, надо биться в мясо за место там.

Пойти работать? Смешно... Несовместимые вещи, увы. Для профессионального спортсмена тренировки, соревнования и сборы и есть работа. Тут - или-или.

Прокручивая в голове предстоящий разговор с администрацией, иду, ничего не видя и на волне адреналина.

Бах!!

Врезаюсь в парня с огромной охапкой роз. Они рассыпаются красиво по сугробу к мои ногам.

– Оу, сорри!
– бросаю я, переступая аккуратно через букет.

Мельком бросаю взгляд на его лицо.

Родинка какая-то знакомая на скуле...
– проносится в голове.

Поправив наушники спешу дальше. Ну некогда мне цветы ему помогать собирать.

До Спарты иду пешком. Спрашиваю у охранника можно ли как-то пообщаться с администрацией.

– Мне Ахметов нужен.

– В кабинете директора.

Скинув куртку на лавочку, стучусь.

– Можно?

– Зайди...
– не отрывая взгляд от бумаг.
– По какому вопросу?

– Здравствуйте! Меня зовут Полина Малышкина. КМС. Первое место по России в позапрошлом году среди кадетов. Боевое самбо.

Поднимает заинтересованный взгляд.

– А в прошлом?

– Вылетела. Год с травмой. Я хочу к Вам, возьмите меня.

– Женской группы по боевому нет, - с сомнением смотрит на меня.

– Я с пацанами буду.

– Вес у тебя какой?

– Пятьдесят, - чуток привираю.

С досадой и лёгким пренебрежением рассматривает снова.

– Вы на татами на меня посмотрите!
– дёргаю с вызовом бровями.

– Заключай договор, - пожимает плечами.
– И вперёд.

– Мм... тут нюанс. Мне нужна квота на обучение.

– Квот нет!
– категорически.
– Школа закрывает некоммерческие проекты.

– Ну, подождите... Я же перспективная, вы на мне больше заработаете!