— Эх, на вискарь не хватает, — посетовал Руфаль. — Щас бы вкусняшки набадяжил!

— Ты чё, сам что ли живчик готовишь? — спросил ошалевший напарник, хотя и так всё очевидно.

— Хочу попробовать, — обмотав покалеченную руку белой тряпкой, заявил Руфаль. — Своё всегда лучше!

— Ну ты мажор!

— Не, тута другое, у меня площадке, живёт один задрот, квартира напротив, — зачем-то пояснил Руфаль. — Он в Стиксе с самого начала. Как только появилась игра, сразу на мамку насел, та ему капсулу в кредит взяла! А щас шваброй его гоняет, гы… чтоб хоть гулял иногда. Так вот, когда задрот не играет, он в парадной сидит, на подоконнике и в небо смотрит! Я иногда с ним болтаю, полезно, знаешь ли, у него все разговоры по игре. Научил меня. Говорит, живец из шопа отстой, когда свой бадяжишь, вдвое быстрее восстанавливаешься!

— Фигня это! — скептически заметил Зуммер. — Думаешь пальцы на глазах отрастут? Три дня или к знахарю, десять споранов как с куста… проще слиться! О, идея, а давай тебе торжественный слив устроим!? Заработаешь пару споранов!

Руфаль слил водку в ёмкость и судя по озадаченному виду, задумался, куда он будет процеживать? Затем дошло.

— Что? Какой слив? Не, не… Мне прошлого раза хватило, кошмары снятся…

Тут в их разговор вмешался сам системный Бог.

За спиной Зуммера неожиданно затрещало, и не сухие ветки, даже не кусты, стали падать деревья. К ним приближался кто-то не выбирающий дорогу, прямо так, через лес.

Испуганные напарники, побросав всё, кинулись в разные стороны, а затем вдруг передумали, причём оба. Побежали обратно, столкнулись и кувыркаясь полетели по траве. Руфаль, должно быть, обделался ещё раз. Да тут и не грех, из посадки вышло такое, что и Зуммер стал пробуксовывать на месте, как тот пёс, которого держали за хвост.

Не меньше четырёх метров включая острые шипы на здоровенной морде, а уж в ширину, там, где пройдёт БТР, ему придётся протискиваться боком.

— Сука… Дед Мороз написано, — провопил Руфаль, падая в очередной раз.

Зуммер же, просто застыл на заднице, он был опытнее напарника, понял, что от элиты рыпаться бесполезно.

— Да не дёргайся ты жёлудь, сейчас твоя мечта срастётся, слиться смертью храбрых!

— Иии, — тонко, как первоклассница, смог выдавить Руфаль, но к совету прислушался.

Однако монстр не спешил нападать, мало того, так он даже не смотрел в сторону несчастных игроков. Осталось каких-то пяток метров, когда Зуммер прошептал:

— Он мимо проходит, прикинь!

— Так может по своим делам идёт? А нос то, краснючий, как у моего дяди…

— Элита? По своим делам? — изумился словесному обороту Зуммер. — Ха! Ты на ник посмотри, он же зелёный! Не агрессивная элита, кому скажешь, засмеют. А нос дядин, потому что это Дед Мороз!

— Неее, написано по-другому «Dead Morose» — угрюмый мертвец переводится!

— Сам ты мертвец!

Спорили напарники.

Элитник поравнявшись с ними, остановился, стал озираться и вроде как принюхиваться.

— Чего это он, — вновь пискнул Руфаль.

— Как что? Дерьмо твоё учуял! — начал издеваться Зуммер. — Сам же сказал, что обделался!

— Так я ж там… да ну тебя трепло! Пока ты зубы сушил, я его в бестиарии нашёл! Лови балабол.

Зуммер стал вчитываться.

«Dead Morose»

Прозвище «Дед Мороз»

Класс: Элита

Уровень: (?)

Сложность: 0

Чувствительность: Нейтрально

Опасность: 0 %

Уклон: 100 % Иммунитет к повреждениям от любого оружия.

Слабость: Алкоголь. При опьянении впадает в эйфорию и ностальгирует.

Опыт: 5 % от текущего уровня игрока. Не зависит от вклада.

Лут: Количество и ценность предметов зависит от силы воздействия.

Шанс выпадения редких предметов: 3 %

История возникновения:

Бомж Мартын, в обычной жизни Мартын Иванович Морозов.

Невероятным образом уничтожил несколько сотен человек.

Стикс решил, что он достоин бессмертия и переродил его.

Но Мартын не хочет больше убивать, он просто тоскует по своей прошлой жизни!

— И как его убивать? Не пойму…

Продолжая принюхиваться, элитник уставился на пустую бутылку из-под водки. Взяв её двумя пальцами, втянул воздух и разочарованно рыкнул. Запустив её куда-то в лес, перевел взгляд на другую тару.