Скороговорки медленных раздумий. Птичник крысолова. Книга тридцать шестая. 50 стихотворений.
вернуться

Дудаков Валерий
Шрифт:

День в Калуге

Калужский ветер свеж, прохладен,Букетом ярким вспышки клёновСредь парков и садов зелёныхСверкают осени наградой.Рассветной тишины покой,Не слышно с улицы, ни звука,Проснётся утро, снов минутыСменятся суетой дневной.Затейлив город, стар и нов,С причудинкой, щиты рекламыВдаль заслоняют панорамуИгрой затейливых цветов.Привычка к местному нужна,И сладкой выпечкой калужскойВсе ж угостись на всякий случай,Всеместно славится она.Пройтись Двором гостиным мимо,Плотнее застегнув пальто,Взглянуть в витрину магазинаС названьем «Там где никто».В заботы город погружён,И башню старой колокольниКачает словно и невольноМузейный вспомнится Юон.Прочерчен мост прямой стрелой,Лес ближий тетивой из лукаПронзил окраину Калуги,Согнув изгиб дуги Окой.Музей, что космос сторожитГотовой к выстрелу ракетой,Неподалёку, рядом где-тоПриют, где Циолковский жил.В саду от памятника тень,Но сказка былью только в сказках,А осень провожает с ласкойКалужский благодатный день.

Утро бывшего пионера

На свежесть ветра продышаться выхожу,Причину почему, зачем, никто не скажет,Следы я прошлого в сегодня нахожуИ сам себя ищу как давнюю пропажу.Так возвращаюсь в дни ушедшие опять,Давно смирился с тем, что я совсем не молод,Проходят осени и цифра «семьдесят пять»Напоминает, как ни странно, серп и молот.Мне говорят: уж тридцать лет не та страна,Такой ведь нет и никуда уже не деться,Не возражу, но всё ж в том моя вина,Что позабыл свою я юность вместе с детством.Да, эти годы так суровы, не простыМол, то что помнится, об этом не жалейте,Рожайку-речку, пионерские костры,Флаг, гордо поднятый на утренней линейке.И груз забот, что тяжело было нести,Победы радость, ту, что все с надеждой ждали,И подводили под расстрельные статьиНочные гости цвета воронёной стали.За годы может обличений голос стих,Себе советую подчас иных признаний,Поменьше пафоса, да и упрёков злых,Побольше тёплых и живых воспоминаний.

Поездка в парк имени К. С. Малевича

Был ясный день, звенела неба просинь,Не бабье лето пусть, но повезло,И грела лес «немчиновская» осень,А в сотнях вёрст «Малевичи» село.Неясны нам названия причины,То парадокс, что тянет, вдаль маня,Где пряталась дождливая личинаПод доброй маской солнечного дня.Мы часто здесь компанией бывали,А было б хорошо прийти вдвоёмИ помечтать, но с радостью узнали,Что строят водопад и водоём.С Малевичем всегда совсем непросто,С рожденьем, смертью, датами картин,И славой редкой, двухметроворостой,В ней, впрочем, сомневаться нет причин.Ему с трудом далось искусства знанье,Супрематизм не прост совсем не зря,Казался он пророческим посланьем,Листая новый смысл календаря.Мне повезло, и редким даром станетВся дружба, что безмерно я ценил,С той женщиной, что Уной звали в память«Уновиса», я это сохранил.Здесь от безделья творчество излечит,Хоть можно место новое найти,И где дубовой рощею МалевичМостил к своей теории пути.Не счесть тех форм, а сколько смыслов вышло,Творец супрематизма был бы рад.Свет гас и погружался мир застывшийВо тьму, как бесконечный квадрат.

Вальс Медвежьих озёр

Опять забреду, как прежде,В озёра я те Медвежьи,Здесь тихо и кружится,кружится лист над водой,Знакомо всё так, понятно,И осени запах сладкийНапомнил сегодня мнепрошлые встречи с тобой.Камыш сник неровной щёткой,В нём птицы шумят трещотки,И рыбы, проснувшись,недвижно скользят по воде,Вдогонку им плещут утки,Вспорхнув в небо на минутку,И здесь я покоен и тих, как быть может нигде.А там, в отдаленье леса,Собралась дождя завеса,Но влагу пролить не торопится, копит в тайне,И я чуть заметно, скромно,Страдаю душой бездомной,Медвежьи озёра приютом, но только не мне.

Не прощаюсь

Снова в краях Медвежьих мы,Были и до сих пор,Скрип под ногой валежникаГаснет в тиши озёр.С прежней расстаться ношеюСмелость порой нужна,В эту прогулку в прошлое,Прежние времена.К лесу тропинки тянутся,Я им желанный гость,Дождик, запойный пьяница,Лижет рябины горсть,Машет приветно веткамиНа косогоре бор,Радует, словно в детстве мы,Крапчатый мухомор.Светят чуть звёзды-странники,В дымке и не видны,Глохнешь, ни звука раннегоВ логове тишины,Просим приюта осени,Чтобы не знать разлук,И отраженьем в озереТени сплетённых рук.

Осенний этюд

Красным отсвет в клёнах тлеет,Золотит их вновь, как встарь,Все цветистей и пестрееОктября живой алтарь.Полыхнуть окрасом может,Пламенеет на мороз,Сбросив листья, дуб тревожитЧёрным золото берёз.Запаслись они терпеньем,Стынут с ног до головы,И к Покрову будут зреньеТешить снежные стволы.В них кукушка отзовётся,Счёт её совсем не прост,Сквозь кустарники метнётсяСолнца блик, как лисий хвост.Кратка осень, благочинна,Тает свечкой с каждым днём,Только вовсе нет причиныНам печалиться о том.

Хвала прославленному

Стала символом русским берёза,Да и где только их не видать,Не метафора – метаморфоза —Где берёза – там родина-мать.От японских холмов до Карелии,Заселили гурьбой белый свет,Может, есть и породы старее,Благородней, роднее лишь нет.Лёгким парусом взлёт оперенья,Тонкой мачтою белой стволы,И извечное к небу стремленье,Все вобрав в себя соки земли.Буйным летом им царствовать нужно,А на осень в тиши прикорнуть,И в морозы печалиться дружно,Слёзы мёрзлые с веток стряхнуть.

Конец ознакомительного фрагмента.