Егда же призва тя… (Ежедневная мозаика)
Читать

Егда же призва тя… (Ежедневная мозаика)

Стихи и поэзия

:

cтихи, поэзия

.
Аннотация

Авторский сборник стихов Валерия Александровича Дудакова.

Крещенские размышления в калужской электричке

Калужский запоздал слегка,В вагон народ сердясь садился,Три неприметных мужика,Что помоложе – петушился.А средний и не стал встревать,Постарше кто, сказал: «Да стерпим,Посмотришь – в Бога душу мать,А как подумаешь – да хрен с ним».И в день Крещенский января,Чтоб души от забот остыли,Хоть пить в вагоне и нельзя,Они по сто свои разлили.И говорил один из них,Что мы за водкой, не за чаем,Соображая на троих,В себе суть жизни понимаем.Мне ж виделся ночной барак,Всё шепотком, не для прослушки,И чифиря, коль ты не враг,Плеснут в обколотую кружку.Пусть я об этом лишь читал,Шаламов, Жжёнов, Солженицын,Но мне Владимирский централИ Колыма не заграница.А эти, лиха не видав,Но и не забывая всуе,Рассудят прав кто иль неправ,Но и за ложь не голосуют.Не в озлобленье, переменХотелось им с обидой личной,Сократ, Спиноза, Диоген?Простые парни с электрички.Расстались в свете фонаряИ, незнакомые доныне,Ушли, как три богатыря:Найдешь ли, победишь иль сгинешь.

Скакалочка жизни

Вспомнилось мне детство вдруг,Серости назло,Чрез верёвку прыгать вкруг,Вот ведь повезло.Вертится скакалочка,Радость что несла,И играли в палочку,В расшибец, в козла.Пусть в бараках жили мы,И не близь сортир,Всё же не тужили мы,Быт убогий скрыв.Был родным он домом, нашПятый Лучевой,А когда разъехались –Больше ни ногой.Быть кому считалочкой,Прыгай, не ленись,И тогда казалось, чтоБудет в радость жизнь.Кто-то стал уверенным,Тех мечты сбылись,Ну а кто затерянный,Так и не нашлись.Но на остановочкеПоручня держись,Прыгалкой верёвочнойСкачет наша жизнь.

Перед Крещеньем

Декабрь – он в году последний,И таяли дни напролёт,Теряясь в унынье, болезнях,Нерадостно брёл Новый год.Зима навалилась губасто,Холодный её поцелуй,Весна пошалила – и баста,Февраль впереди, не балуй.Качают метельные няни,Баюкают сладостным сном,В нём масляный праздник с санями,Румяные девки с блином.А нам Рождество и Крещение,В них веру народ наш хранит,И кто окунётся в купели,Сквозь льдинки весну разглядит.Сверкнёт во все стороны светаМагический зимний кристалл,И вёсны, и осени с летом,И зиму в себя он вобрал.Ведь русские страха не имутПривычку к морозам иметь,И Бога, и веру приимя,Зиме верен русский медведь.

И то и это крещение

Я в эту ночь не окрестился снова,Не окунулся, холода кляня,Крещён был в январе сорок шестого,В раз первый и последний для меня.Присматриваясь к нового приметам,Не удивлялись, мол терпи и жди,Прошла война, ещё неясным светомНадежда нам светила впереди.Теплились окна в церкви Богородческой,К ней редкой цепью шёл служивый брат,А за столбом, чуть прячась у погоста,Стоял отец, он старший лейтенант.Оглядываясь робко, осторожно,Всех опасаясь, видимо, не зря,Для коммуниста стало быть негожеМолиться Богу, верь, мол, втихаря.И батюшка, встав на ноги нетвёрдо,Болезнь быть может, лишний ли стакан,Он зычным басом всласть прочистил горлоИ окрестил, назвав «Валериан».Но бабушка издревле стойкой веры,Священник ей нетрезвый нипочём,Ему шептала грозно: «Он Валерий,Страдальцем мелетинским наречён».На четверть века младше то преданье,Уйдёт со мною, поросло быльём.Но с детских лет в глубинах подсознаньяЗапрятано двухименье моё.

Февральское утро

Рассвет. Встаю как подневольный,С тоскою новый день приняв,Взглянул в окно, зубною больюПустырь в белеющих снегах.За ним дорога. Твёрдым настомЗима снегов мостит нарост,Февраль, и кажется мне часто,Накрыл меня его покров.И глаз кустарник острый ранит,Ветвей запутанная сеть,Где поезд норовит, как странник,След рельсов за собой стереть.Мне путь его куда – неведом,Спешит, во снежной мгле таясь,Но так и подмывает следомБежать к теплу во все края.

Сказка февраля

Февраль, то солнцем распалит, а то морозный,Порой кольнёт, а то погладит нежной лаской,В столб превратиться соляной наверно можно,Коль обернёшься, чтобы выбраться из сказки.Она заране будет с благостным финалом,Но что-то зрители от действий тех устали,На долю слишком много чуда им досталось,Но все равно в антракт в буфет и не попали.Пустое брюхо к песням глухо будет что ли,Где даже сказка на десерт – не в радость сладость,Кормили завтраками будущих застолий,Чтоб нам без хлеба, лишь бы с зрелищем остаться.Нам не до зрелищ, затаились словно мыши,Привыкли к сущему, а как же быть иначе,И в слепоте своей наш путь к достатку ищем,Авось, нам милостыню вождь пошлёт подачкой.Порой одумаешься, встанешь на мгновенье,Недобрый может кто зарыл в запас таланты,Всё затянувшееся смотрим представленье,То ль это цирк, то ли «инферно» в духе Данте.Нам обещают, скоро март, напасти схлынут,Пройдут все беды, тишь да гладь на свете белом,Известно, сраму только мёртвые не имут.А в сказку верят лишь блаженные и дети.

Танцы февраля

Зима вытаптывает танцы,Подтает чуть – назад два шага,Снегов то глух, то блещет глянец,Непрочен, тоньше раз от раза.Сколь этот танец будет длиться,Прогнозы не дают нам повод,И мёрзнут стынувшие птицы,Едва расправят перья – холод.Непостоянство бессердечно,Кто смены те стерпеть поможет,Дела простые, человечьиМорозит так, что дрожь по коже.Февраль хвостом за мартом лисьим,Мелькнёт, и где, глядишь, те святки,Сверкнут калейдоскопом числа,Вперёд шагнут, назад с оглядкой.Что хлынет солнце с пылу, с жару,Весне не хочется признаться,В кадрили зимней с ней на пару,На масленицу бы тепла дождаться.

Утро февраля

Как мертвец под парусиною,Выползал рассвет на дрожках,Только чёрное да синее,Стынет Раменка, продрогши.Словно тройка, ветер с посвистомВихрем мчит, как небывало,В белоснежье хмуро косится,Лишь бы упряжь удержала.Гнёт кустарник мёрзлый волнами,Гонит клочья туч над нами,Льёт потоком влагу сорнуюС пеной белою цунами.Брезжит утро запоздалоеСиротой на белом свете,Лишь безумными сигналамиС башней-мачт оконца светят.
в официальном магазине Литрес

Без серии

Частичное затмение. Без маски
О Русь…
В смирении желать невозможного
Отцвели уж давно… Частичка чёрта в нас. Книга тридцать пятая. 50 стихотворений
Скороговорки медленных раздумий. Птичник крысолова. Книга тридцать шестая. 50 стихотворений.
Егда же призва тя… (Ежедневная мозаика)
Мои «66»
Неожиданные признанья