Перед моим мысленным взором всё ещё стояла та старая фотография с брюнеткой на фоне автобуса. Я упрямо пытался припомнить хоть одну деталь, отличавшую её от картины, что недавно увидел собственными глазами. Та же юбка на девчонке поверх трикотажных штанов. Похожая кофта (красный цвет по фотографии я распознать не смог бы, но фасон узнаваемый). Да и внешность девчонки — почти точная копия облика её младшей сестры. Знакомый внимательный взгляд, схожие улыбки…

— Шевелись, Усик! Так… Фролович!

— Это я!

Девушка-фотограф подхватила вещички, рванула к автобусу, словно хотела опередить меня. Она и опередила — нагло оттеснила моё непривычно легковесное тело плечом от двери, резво взобралась по ступеням. Позволила мне полюбоваться на её обтянутые синими трико ягодицы. Вошёл в автобус, следуя за ягодицами-маяком. Привычно склоняя голову, чтобы не протаранить макушкой притолоку дверей. Поймал на себе пару мимолётных равнодушных взглядов. Большинство студентов не обратили внимания на моё появление.

Блондинка уверенно зашагала по салону, нещадно ударяя сумкой по выставленным в проход локтям. Я двинулся следом — внимательно оглядывался по сторонам. Не искал свободные места (тех в начале салона и не осталось). Пытался найти взглядом знакомое остроносое лицо: хотел убедиться, что там, на улице, оно мне не привиделось. Девчонка с фотоаппаратом вдруг резко свернула — плюхнулась на сиденье. Рядом со Светланой Пимочкиной. Та поприветствовала подругу, вновь удивив меня схожестью с моей институтской кураторшей.

— Клёвый фотик, — услышал я знакомый голос.

Увидел, через проход от места, где уселась блондинка, своего соседа по комнате — Пашку. Вячеслав сидел с ним рядом, у окна. Тоже с интересом посматривал на соседок.

— Спасибо, — сказала Фролович. — Это мне папа из Москвы привёз.

— Тебя ведь Олей зовут?

— Да.

Пашка протянул девчонке руку.

— Я — Павел.

— Могильный. Я помню.

Фролович пожала кончики Пашкиных пальцев — заметила меня. Вопросительно приподняла брови. Смотрела на меня с затаённой досадой, будто я ей мешал.

Я обратился не к ней, а к её соседке.

— Ты ведь Светлана Сергеевна Пимочкина?

— Ну… да.

Пимочкина растеряно улыбнулась. Продемонстрировала мне ямочки на щеках — в точности такие же, какие я бессчётное количество раз видел на лице Людмилы Сергеевны Гомоновой. На фотографии я не мог точно определить цвет её глаз. Но теперь видел, что они карие.

— У тебя есть младшая сестра. Как её зовут?

— Люда.

Я кивнул.

— Сколько ей сейчас?

— Четырнадцать лет, — сказала Пимочкина. — А почему ты об этом спрашиваешь?

Света нахмурилась. Я вновь отметил её знакомый строгий взгляд.

Ничего ей не ответил.

На негнущихся ногах пошёл между рядами кресел. Уселся на ближайшее незанятое место. Пристроил в ногах рюкзак.

«Странный какой-то, — услышал слова Фроловой. — Кто это?»

«Сашка Усик, — ответил ей Могильный. — Живёт вместе с нами в комнате, в общаге. Нет, так-то он нормальный парень. Просто он детдомовский».

«А-а. Понятно».

Я не пытался догадаться, что именно Фролович стало понятно.

Откинулся на спинку кресла, смотрел в потолок поверх головы седевшего впереди меня парня. Размышлял над добытой информацией. И думал о Светлане Пимочкиной: именно она стала якорем, определившим моё место в новой реальности. К предположению о том, что я сплю или пребываю в коме, встреча со старшей сестрой Людмилы Сергеевной ничего нового не добавила: мой спящий разум мог придумать и не такое. Зато она внесла некоторую ясность в версию с переносом сознания (или души?).

Попал я в прошлое своего мира или в альтернативную вселенную — пока не понял. Но точно определился с годом этого попадания. Старшая сестра Гомоновой погибла в январе семидесятого, так и не доучившись на первом курсе горного института. Ездила она «на картошку» в сентябре тысяча девятьсот шестьдесят девятого года. Во времена расцвета Советского Союза. Когда у руля СССР стоял пока ещё «свеженький» Леонид Ильич Брежнев. А жители Страны Советов уже жили при «развитом социализме».

Я посмотрел на свою руку: слабосильную на вид, с пальцами карманника или музыканта. Заметил на ней несколько тонких белых шрамов — чужих, незнакомых. Это точно не рука того известного боксёра. Да и не родился тот ещё. Не появился на свет в шестьдесят девятом и я — мои родители лишь год назад познакомились на летней студенческой практике в Кингисеппе. Им и в голову пока не приходило, что будущий старший сын пойдёт по их стопам. Но выберет для учёбы не Ленинград, и даже не Москву.

На вопрос, где нахожусь (в этой реальности или во сне), я ответил ещё час назад: в Зареченске — тут не могло быть никаких сомнений.