Мальчик быстро засунул обезглавленную птицу в заранее приготовленный мешок и запихнул под скамью.

Это оказался старик-воспитатель, присматривающий за наследником.

– Вот ты где! А я тебя ищу. Пора ужинать, Младший. Пойдём.

– Хочу ещё посидеть, - надулся мальчик.

– Я же сказал: пора ужинать, - старик был непреклонен.

– Хочу ещё посидеть, хочу, хочу, хочу!
– закричал мальчишка. Его так и подмывало ударить старика. Ударить чем-нибудь тяжёлым. Лучше всего тяжёлым острым железом. Но пока он мал, об этом лучше даже не думать, взрослые всё равно сильнее... Он стиснул зубы и промолчал.

– Что это?
– старик заметил пятно на скамейке.

– Не знаю. Грязь какая-то, - вывернулся Антор Младший.

Старик недолго щурился, присматриваясь к пятну, - увы, глаза у него были уже не те - потом со вздохом повторил:

– Пошли, Младший. Ужин стынет.

Понуро бредя вслед за воспитателем, мальчик тешил себя мыслями о том, как его будут называть, когда он, наконец, перестанет быть Антором Младшим.

Наверняка он совершит что-нибудь замечательное. И ему дадут имя. Только не такое, как у отца. И даже не такое, какое было у отца раньше. Он, Антор Младший, не хотел бы слыть "великодушным". И даже "счастливым", пожалуй, тоже не хотел бы. О нет, ни за что.

Его будущее имя должно быть страшным.