Я приоткрыла дверь из спальни, тихонько подошла к перилам и увидела, что в гостиной горит свет. Значит, там, скорее всего, притаился хозяин дома.

Немного поколебавшись, я все же пошла вниз.

Угадайте, что делал внизу Тимур? Правильно, пил. Скрытый алкаш.

Я кашлянула, привлекая к себе внимание.

— Ты что-то хотела? — спросил мужчина, совсем никак не отреагировав на мое появление.

— Да. Я присяду?

— Присядь, — устало ответил он, подливая себе виски.

— Алкоголь — плохой помощник в снятии стресса и усталости, — не выдержала я.

Рука Тиму на секунду замерла, а взгляд из-под бровей устремился на меня. Мне стало некомфортно, и я поерзала на сиденье.

— Я забываюсь, да? — виновато спросила я.

— Ты наглеешь, — спокойно ответил Тимур.

Стало неловко и даже немного страшно.

— Я хотела узнать, как мне съездить в университет, — сменила я тему.

— Зачем? — пригубляя напиток, задал вопрос мужчина.

— Мне нужно оформить академический отпуск, — ответила я, следя за его расслабленным лицом. Видимо, у него уже выработанная система релакса, в которую я не вписываюсь. Особенно со своими нравоучениями.

— Завтра приедет человек, решать вопрос с твоей квартирой. Скажешь ему всю информацию, он сам все сделает. Если есть еще какие-то дела, можешь тоже с помощью него завершить.

Я кивнула. Ах да, я забыла, что завтра прилетит волшебник, который может все.

— Это все вопросы? — посмотрел на меня Тимур, намекая, что я могла бы и свалить.

Вообще, не все. Но мне, почему-то, перехотелось задавать остальные. Поэтому я кивнула, встала и направилась прочь из гостиной. По пути решила заскочить на кухню, выпить молока. Но внезапно, пока искала стакан, наткнулась на початую бутылку вина, видимо, Татьяна использовала его для приготовления каких-то блюд.

«Алкоголь — плохой помощник в снятии стресса и усталости» — повторил мою агитационную фразу против алкоголя мозг. Но я же девочка, противоречие у меня в крови. Поэтому, я плеснула в стакан для молока вина, не заморачиваясь с поиском посуды, и собралась уже идти в спальню с напитком, как услышала голос сзади.

— Какое лицемерие, Аня.

Щеки у меня покраснели, хорошо, что на кухне включена лишь подсветка, и все это может сойти за игру теней.

Я со вздохом развернулась к Тимуру. Как говорится, лучшая защита — это нападение.

— С кем поведешься, знаешь ли… Твое здоровье, — подняла я стакан.

— Поставь на место, — спокойно произнес Тимур.

Я вздохнула, посмотрев на пшенично-желтый напиток в бокале.

— Жмот, — тихо произнесла я, отставляя стакан на стол.

Мужчина усмехнулся.

— Пойдем, — протянул он мне руку.

— Куда? — напряглась я.

«Аня, ты больше не его пленница!» — повторила я про себя. Но я все равно осознавала, что при желании он может сделать со мной что угодно, и ему за это абсолютно ничего не будет. А я так нагло веду себя, судьбу, видимо, испытываю.

— Я жду, — с напором произнес Тимур.

Я вложила свою руку в его широкую ладонь, чувствуя, что сердце колотится, готовое выпрыгнуть из груди.

Мы подошли к лестнице, ведущей в подвал. Тимур включил свет и начал спускаться. Было сильное желание вырвать руку и сбежать, но я сдержалась. Я понимала, что своим молчанием он проверяет меня. Пока он мне ничего не сделал, я не дам ему повода думать, что я его продолжаю бояться. Хоть это и не так.

Дверь в подвал я хорошо запомнила, но мы прошли мимо нее. В прошлый раз я даже не заметила, что там дальше что-то еще есть. Слишком была напугана, наверное.

Тимур толкнул соседнюю дверь, и я, наконец-то поняла, куда мы шли.

— Ничего себе, — произнесла я с улыбкой.

Мы оказались в винном погребе. Большом винном погребе. Я как-то была у Мансура Камильевича и тоже побывала в таком месте, но там вина было в разы меньше.

— Можно? — спросила я, указывая на бутылку.

— Пожалуйста, — пожал плечами Тимур.

— Шато Лутур Гран Крю, — прочитала я. — Франция. Дорогое?

— Относительно, — уклончиво ответил Тимур. — Ты какое любишь?

Я поставила бутылку на место.

— Белое, сухое. — Хотя Мансур Камильевич, как южный человек, пытался прививать мне любовь к красным винам, белые мне все равно нравились больше. — С фруктовыми нотами и небольшой кислинкой.

Тимур улыбнулся на мои уточнения и обвел взглядом погреб.

— Тогда вот это тебе должно понравиться.

— Шевалье-Монраше, — прочла я. Мне особо ни о чем это не сказало, потому что, каким бы знатоком вкуса я не была, я все же не сомелье, и с дорогими винами дела особого и не имела. — Какая у него цена?