— У нас в интернате был старый сторож…

Стоп! Что? Интернат? Серьёзно?!

Мать твою. Вот я дебил! Куда лез со своими вопросами про родителей? Бестактный идиот! Зато все стало отлично складываться в целую картинку.

— У этого сторожа погиб сын. — продолжает она. — Совсем мальчишкой разбился на мотоцикле. Он очень переживал. Болеть стал часто. Никого у него в жизни на тот момент не осталось. Только мы, интернатовские подростки. Малышня называла его дедушкой, а я иногда ходила в его каморку прямо на территории интерната, чтобы послушать о его жизни. Так вот после гибели сына, остался искореженный мотоцикл. В свободное от основной работы время сторож его чинил. Буквально по запчастям собирал несколько месяцев. Я смотрела и не понимала, зачем? Ведь на нем погиб его ребенок. Но вместе с тем эта техника меня завораживала. Он тогда сказал, что у него рука не поднялась выбросить мотоцикл. Техника не виновата, у нее нет ни мышления, ни способности управлять собой без водителя. Чтобы техника служила долго, с ней надо уметь обращаться. И мне так захотелось. Воспитатели ругались, наказывали, а я бегала к нему и училась обращаться с этой техникой. Он научил меня водить байк, немного его ремонтировать. А потом сторож исчез. Уже позже я узнала, что он умер прямо там же, в своей каморке. Мне достался его мотоцикл. Воспитатели хотели забрать и продать, но крупицы совести в них все же были. «Дед» оставил записку, в которой без всяких нотариусов, очень по-человечески просил оставить байк мне. Вот такое у меня было увлечение в четырнадцать.

— А сейчас где этот байк?

— Стоит, наверное, в той коморке, — ее голос вздрагивает, словно сейчас моя красота заплачет. — Или продали. После выпуска мне некуда было его забрать. К этой квартире гараж не прилагается.

— Какая ты у меня все же необычная девочка…

Делаю последний шаг к ней, окутывая теперь своим запахом и своим теплом.

— У тебя? — смеется, вздрагивая, почувствовав мои пальцы на своем предплечье.

Веду ими вверх до края тонкого рукава халата, спускаюсь обратно до запястья.

— У меня. Я тебе сразу сказал, — целую в плечо через шелковистую ткань.

Юлька снова вздрагивает, будто боится моих прикосновений. Я стараюсь быть очень аккуратным, чтобы не спугнуть ее и не разрушить столь хрупкий момент близости.

— У меня есть друг, — касаюсь губами кромки ее ушка, выглядывающего сквозь пряди волос, — лучший друг. Кирилл. Он профессиональный мотогонщик. Я знаком с владельцем мотоклуба, в котором состоит Толмачев. Когда начнется сезон, могу отвезти тебя туда и познакомить с ними. Думаю, получится еще и покататься.

— Ты тоже водишь байк? — удивляется.

Ее голос бархатом окутывает мое сознание. Легкая, только что появившаяся хрипотца, попадает в самое сердце.

— Да. У меня нет машины, но есть мотоцикл, — признаюсь ей. — Я не гонщик, как Кит, не умею, но покататься с ним по ночному городу или на пустой трассе всегда в кайф.

— И папа разрешает? — хихикает язва.

— Если я не косячу, можно договориться.

Теперь зубами прикусываю ее ушко. Юлька шипит и рвано выдыхает. У нас такой экзотический секс сейчас происходит. На уровне энергетики. Наши ауры уже трахаются, а мы все еще дышим, но уже довольно тяжело. А я ее даже не трогаю толком. Просто стою, глажу руку и играюсь с ушком.

— Не косяч, — смеется она, дергая головой. Волосы падают с плеча за спину, открывая для меня тонкую шею.

Приглашение? Давай попробуем вот так… Мои пальцы с руки перемещаются на шею. Медленно поглаживаю, наблюдая за мурашками, разбегающимися из-под пальцев.

— Ты совсем не знаешь, что такое личные границы? — урчит она.

— Я их обычно взламываю. Но очень аккуратно и только когда чувствую, что мне позволяют.

Убираю руку и касаюсь светлой кожи губами. Прокладываю дорожку до уха, касаюсь мочки языком.

— Тормози, — она резко приходит в себя.

— Как? — разворачиваю ее к себе и впиваюсь в губы.

Чертовски вкусные, самые любимые, мягкие, податливые губы. Они так охрененно сладко ощущаются у меня во рту. По телу кипятком тянется возбуждение. Юлька отвечает. Кончик ее языка игриво проходится по моим губам.

Бля, как же хорошо. Как же я хочу ее!

Ладонь сжимается на талии, пальцы впиваются в кожу под халатом, уже почти съехавшем с таких желанных полушарий груди. Ее пальцы проходятся по моим волосам, роняют на лоб длинную челку и уходят на затылок, поглаживая коротко стриженный «ёжик».

— Какая же ты сволочь, Салахов, — хнычет Самсонова, делая вдох и глядя мне в глаза. — Наглая, похотливая сволочь! — обнимает меня за шею, прижимается плотнее, и сама целует меня. Очень глубоко, очень жадно.

Отдаюсь ей. Впускаю в рот ее острый язычок. Он трогает мой, толкает его, ласкает, облизывает губы, проходится по зубам. Ее острые зубы смыкаются на моей недавно зажившей губе.

— Аррр… — сжимаю в кулак волосы на ее затылке и начинаю откровенно трахать ее рот языком.

Никогда я еще ни с кем так не целовался. У меня все горит внутри. Каждая мышца, каждая клетка. В паху ломит и кажется, яйца сейчас взорвутся.

Мы дикие и голодные. Облизываем друг друга, кусаем, сжимаем. Сминаю ладонями ее ягодицы, вдавливаю в свой пах и делаю несколько толчков.

— Ссука… — хриплю, закатывая глаза от удовольствия.

— Озабоченный, — так же хрипло смеется Самсонова.

— Голодный, пиздец! Говорю же, никого нет кроме тебя. А дрочить по утрам на твои фотки — не айс, детка. Я хочу тебя. Только тебя! Будет вкусно и сладко, я обещаю.

— Торопишься, упрямый мальчик, — а сама дышит тяжело и глаза закатывает, пока я ласкаю ее шею, оставляя на ней влажные поцелуи. — Остановись. Тай, стой! — упирается в меня руками.