Шрифт:
"Ты слышишь о чем именно они говорят?"
Она не отвечает, и я начинаю нервничать. А потом с ужасом замечаю, что зарядки осталось всего два процента.
Словно ужаленный подскакиваю с места и несусь к стойке.
– О, а вот и мой друг, Андрей, – расцветает Семен. – Андрюха, это…
– Есть зарядка? – не слушая, что там несет друг, спрашиваю у бармена.
– Айпос?
– Андроид.
– Тогда нет.
– Черт! – загребаю пятерней волосы и оборачиваюсь на притихших девчонок. – Да, у меня андроид, и что с того?!
– Обычно он нормальный, просто у него ПРС, – оправдывается Сема. – Типа вашего ПМС.
И встречает три вопросительных взгляда.
– Ну, ПРС – пост расставальный синдром. Он с девушкой расстался недавно, поэтому дерганый.
– Ну так мы знаем, как это лечится. Да, Вик? – хихикает рыженькая, а я закатываю глаза. Затем снова смотрю в экран.
Она еще не ответила, а заряда остался один чертов процент!
Если все это правда, то медлить нельзя. Не просто нельзя – категорически непозволительно!
Представлять ее, одну, в каком-то странном грязном чулане, в окружении каких-то извращенцев…
Нужно срочно что-то делать, но что!
– Я домой, – и решительно продираюсь сквозь толпу к выходу.
– Эй, Андрюх! Какой еще домой? – орет мне вслед Сема, но я его не слушаю.
Срочно зарядить телефон! Любым путем!
Приходит сообщение, но я не успеваю его прочитать – экран тухнет. Даже такси не вызвал…
Подсаживаюсь в ожидающую машину у входа. Конечно, цена будет втридорога, но сейчас не тот момент, чтобы тянуть и экономить.
– Куда едем?
– Православная двадцать три. Есть зарядка? Срочно надо. Вопрос жизни и смерти.
Ну у этого уж наверняка есть. Срочно, срочно, ну же, не тупи!
– Возьми в бардачке, – кивает он, и я с прытью коршуна кидаюсь рыться в чужом добре.
Достаю, пытаюсь в темноте пихнуть в свой телефон.
– Эй, да у тебя андроид, – возмущается водила.
– Ну да.
– Так у меня айпон, не подойдет. Хотя подожди… я тут подвозил одного, он заряжал свой кирпич и забыл. Еще ищи.
Скажите пожалуйста!
Вытягиваю перемотанный скотчем провод, засовываю в прикуриватель и нервно пытаюсь завести свой, к слову, крутой аппарат.
И не в кредит на полжизни за понтовое г, – кошусь на водилу, – как у тебя.
Наконец-то загорается экран.
Затейливая мелодия.
Приветствие.
Введите код.
Сейчас, секунду, я подумаю.
Еще секунду.
Да! Наконец-то!
Быстро захожу в сообщения.
"СЛЫШНО ОЧЕНЬ ПЛОХО. НО Я УЗНАЛА, ЧТО ТОГО, КТО СО МНОЙ ВСЕ ВРЕМЯ СИДИТ, ЗОВУТ ДАВА"
"Тебя кормят?"
"ДА"
Слава богу. Ведь если кормят, значит, убивать не собираются, правда же?
Или…
"ТЫ ВЕРИШЬ МНЕ?"
И я думаю.
Час назад нет, не верил. Час назад я посылал этого абонента к черту. Но теперь… Я не знаю. Эта история про дедушку выглядит довольно правдоподобно. Но… какая-то часть меня, разумная, до сих пор сомневается.
"МОЖЕШЬ НЕ ОТВЕЧАТЬ. ТОЛЬКО НЕ ПРОПАДАЙ, ПОЖАЛУЙСТА"
И следом:
"КАЖЕТСЯ, ОНИ ИДУТ"
Отворачиваюсь к окну и ощущаю себя так дерьмово, как не чувствовал, наверное, никогда в жизни. Полная безысходность.
Впрочем, выход есть: нужно пойти в полицию. Да, это их дело, пусть берут все в свои руки. У меня есть ее имя, пусть ищут!
Только для начала все-таки узнаю, кто такой этот Абдулов.
Часть 7. ДЕНЬ ЧЕТВЕРТЫЙ
ДЕНЬ ЧЕТВЕРТЫЙ
До утра уснуть так и не выходит, я кручусь с боку на бок, заглядываю в телефон, и то и дело выхожу на балкон. Пялюсь в темное окно Орхидеи.
Ее нет дома уже не первую ночь.
Полтора долбаных месяца ее окно светилось фиолетовым, а сейчас там темно!
Это почему-то настораживает. Хотя теперь, в свете последних событий, меня настораживает даже собственное отражение в зеркале.
Может, это какая-то программа по сведению человека с ума?
Какой-то злой опыт?
Тогда он отменно работает.
Едва дождавшись пяти часов, прыгаю в свой кроссовер и еду в Печатники. Я не знаю, как выглядит дед Дианы, хотя примерные ориентиры у меня все-таки есть – заглянув в Одноклассники, нашел одного Абдулова из Москвы и, судя по указанной дате рождения, это может быть он.