Но у входа в сам клуб ночная жизнь бьёт ключом. На улице собрались такси — одни привозят новых клиентов, а другие забирают подвыпивших и уставших тусовщиков…

Медленно вдыхаю прохладный воздух ночной Москвы, чтобы успокоить нервы… Вот так…медленно… вдоооох — вы…

Шумный выдох прерывает звук открывающейся двери… Знакомые горячие руки ложатся на мою талию, а макушку щекочет его дыхание и легкий поцелуй…

До конца успокоится не удается, мой покой нарушается! И волна раздражения к моему гостю поднимается вновь.

Он здесь!

— Привет, малышка! — улыбается Артём.

— Убери от меня руки! Я тебе не малышка! — шиплю на Артёма. Скидываю ненавистные руки с талии и отодвигаюсь в другой конец балкона, подальше от него. Мне нужно свободное пространство, чтобы хоть немного перевести дух от бури эмоций! — У меня есть имя, будь добр, пользуйся им, а не дурацкими кличками! Малышкой можешь называть свою девушку! — резко отвечаю этому идиоту.

— Мы с ней расстались… — искренне сообщает мне Артём.

— Поздравляю! — стараюсь контролировать свой голос, но срываюсь на крик. — Что побоялся взять на себя ответственность как со мной год назад?! Или это она тебя кинула? И ты сразу решил по возвращению в город снова подкатить ко мне?! А я должна кинуться к тебе в объятия и быть счастливой?! Как же, сам Артём Войтковский снова меня выбрал?! Ты так думал? — с горечью спрашиваю я…

Мне реально интересен ход его мыслей!

— Мы расстались, потому что она не ты! Она просто увлечение, не больше… Любил я тебя одну! — говорит Артём, сокращая дистанцию между нами.

— Год назад я уже поверила твоим словам о любви! — его наглость просто поражает меня, но я всё равно пытаюсь объяснить свои чувства — сейчас я тебе не верю! Словами ничего не изменить… Ты воспользовался мной и уехал. Оставил записку — «Прости! Но у меня есть девушка!» ….

— Прости, я действительно поступил как осёл. Но я не мог иначе. Не мог подвести отца. — тихо произносит Артем.

А у меня внутри всё сжимается. Господи, как же я ждала этих слов… Услышь я их год назад, когда так в них нуждалась…. Простила бы?! Конечно! Но сейчас слишком поздно. Он причинил мне неимоверную боль… И я помню её очень хорошо, это не сравнимо ни с чем…

— Ты даже не знаешь, через что я прошла за это время…. Дурные воспоминания как кинолента прокручиваются в моей голове… Ненависть к Артёму вспыхивает с новой силой!

— Прости меня пожалуйста. Можешь меня ругать, бить, кричать … только, пожалуйста, дай мне ещё один шанс, прошу? Я обещаю тебе, всё будет по-другому. — тихо умоляет Артем, прикоснувшись своим лбом к моему.

— Войтковский, я ненавижу тебя! — с яростью смотрю в его глаза и резко вырываюсь из капкана его рук… Открываю дверь и бегу к нашему столику…

— Ты куда пропала? Я уже собралась тебя искаааать… — спрашивает подруга, которая успела выпить четвёртую рюмку текилы.

— С Артёмом разговаривала! — устало отвечаю я.

— Чтооо?! Он туууут? — Катя в шоке машет руками, задевает бокал с моим коктейлем и опрокидывает его прямиком мне на платье!

— Чёрт, Катя! — взвизгиваю я.

— Прости, я не хотела! — оправдывается пьяненькая подруга. — Пошли замоем!

Она поднимается с места, но уже плохо держится на ногах …

— Сиди уже. Сама замою. — вздыхаю я в ответ моей перебравшей текилы подружке.

Настроение не к черту. Вечер перешел из состояния прекрасного, быстрыми темпами к самому отвратительному. Еще и платье кажется безвозвратно испорчено.

Твою мать!

Танцпол заполнен пьяными людьми, не исключено, что некоторые не только пили, а еще и употребляли запрещенные вещества. Но до уборной я добралась без приключений.

Где сейчас Войтовский мне не интересно. А вот единственное и любимое платье, которое сшила мне любимая бабушка, мне нужно было срочно спасать… я настолько на этом зациклилась, что не заметила новую угрозу…

В туалете никого, я вхожу в комнату, включаю холодную воду в ближайшей раковине и начинаю застирывать пятна от коктейля. На хлопок входной двери я не обратила никакого внимания. Пока не ощутила, как сзади меня пристроился человек… Черт! Это точно не девушка! В мою задницу упирался огромный стояк… я похолодела и тут же меня поворачивает к себе лицом, а мою задницу припечатывает к столешнице какой-то урод.

"И вот кто-то поднимает меня с холодного пола…

Аяна!"

Урод влезший в моё пространство нагло смотрит на меня, я же стараюсь определить степень своего положения. И силы, к моему несчастью явно не в мою пользу. Он выше меня на голову. У него широкие плечи, небольшой живот, злые серые глаза прищурены, залиты алкоголем с отблеском какой-то дури.