Поэзия есть страшная зараза,И… от неё лекарства нету, к сожаленью,Поэтому, коль заразился ею, сразуЛечи души людей – стихотвореньем!Ведь не чума она, не оспа, не ковиды:Врачуй друзей, поэт, своим ты добрым словомИ, если пишешь не для славы, не для виду,Тебя понять, принять, всегда, везде готовы.Быть может, кто-то новь и не заметит,А может, в честь твою взорвутся фейерверкиИ близкие с тобой успех отметят…И… задохнутся от зависти те клерки,Что барыши имеют от поэтов,Что присосались – пиявками – к культуре…Пиши, поэт! Лекарства, зная, нету!А след оставишь в русской свой литературе.
Грустное
Я, после долгих лет скитания по свету,Приехал наконец в родимый отчий дом,На подоконниках которого цветов давно уж нетуИ… нет любимой мамы, нас ждущей за окном.И… пёс любимый Бим не выбежит навстречу,Залаяв громко, мне не бросится на грудь…А дом, совсем как я, весь жизнью искалечен:Фронтоны его ветер насквозь может продуть…Под поступью отца не скрипнут половицы,Не выйдет на крыльцо, прижмурясь, чёрный кот…Приехал я домой, а будто это снится:
