Под знаком звезды Вдохновения
вернуться

Сборник

Шрифт:

Игорь Ларин

«Четыре девушки стоят передо мною…»

Четыре девушки стоят передо мною,Четыре грации поют судьбу мою,И все они желанные, – не скрою, —И всех я жду, и каждую люблю.Такие разные, и столько шарма в них.Я нахожу в любой, что мне подходит.И с каждой – будто снова я жених,И с каждой – всё впервые происходит!С одной мне нравится бывать в лесу,С другой гуляю я нагим по пляжу,А этой я подснежники несу,А та про Новый год мне всё расскажет!И изменяю им, и не винюсь за это.Вся наша жизнь сюрпризами полна.Одну зовут Весна, другую – Лето.А рядом с ними – Осень и Зима!

«Пишу тебе признанье на листке —…»

Пишу тебе признанье на листке —Что не смогу ни в раже, ни в тоскеСказать, при встрече объясниться лично.Не потому, что это неприлично,А потому, что это как подарок.И сразу не понять – велик он или жалок,Зачем он, и нуждаешься ли в нём…Давай подумаем, немного подождём.А может быть, тебе он не по нраву —Подарок мой?.. Но я старался, право,Когда склоняясь ночью над столом,Писал. Кому? – себе.Потом опять читал,И рвал, и правил, и ругал себя ослом…Чтоб со страниц ты слышала мой голос,Чтобы мурашки дрожью по спине!И мокрый нос, и на виске крутила волос,И мысли были только обо мне —Единственном, родном, неповторимом,Кто лишь один так сможет написать!..Покаяться – и всё признать,И наказать, конечно же, себя,И быть прощённым, и опять летать…И снова стать хоть чем-то для тебя…

«Запомни меня – здоровым и сильным…»

Запомни меня – здоровым и сильным,Не молодым, а всё равно красивым.Спокойнее ставшим и в чём-то умнее,Чуть элегантнее, но не стройнее.С улыбкой ребёнка, немного уставшего:От жизни и от того, что ты стала старше.Запомни чуть пьяным и с сигаретой,С букетом цветов и по пояс раздетым.В жилетке и бабочке, костюме строгом,Занудой чуть-чуть, балаболом немного.Запомни похожим и каждый день разным,Резким и шумным, и отходчивым – разом.Любящим, бегающим по карнизу,Смеющимся над высотой и над теми, снизу.Страдающим, плачущим от одиночества,Бравшим то, что совсем не хочется.Грустящим и радующимся со всеми,Знающим – и абсолютно не в теме.Всё бросившим и ставшим изгоем,С гонором и не шагающим строем.Того, кто всё сам и никого не слушает,И зажигает, и свою обжигает душу.И грешит безумно, и жалеет, и кается,И опять, и снова, и зарекается…Раздаёт подаяние, дарит наряды,Забывая о тех, которые рядом.В думах о вечности, живёт одним днём,В потёмках – на ощупь, на солнце – с огнём…Все грехи мои собери и вспомни,Только прости и умоляю: запомни…

«Твой поезд прогудел и отошёл…»

Твой поезд прогудел и отошёл,Махнув хвостом последнего вагона,А я иду понуро вдоль перрона —Понять пытаюсь, что произошло.Приехала, о жизни рассказала:Семья, работа, дети (как у всех),По выставкам, музеям пробежала.И снова: про подруг, про политех…Гостиница, бессонной ночи сладостьИ разговоры, ревность и скандал…Потом я понял, что вся жизнь не в радостьБыла мне до сих пор, а я не знал.Уехал поезд, увозя судьбу, —Ту, что могла всё подарить без края,А я остался, с грустью понимая,Что жить как раньше больше не смогу.

«Хочу душою отдохнуть, оттаять на природе…»

Хочу душою отдохнуть, оттаять на природе,Но рифмы кружат в голове, как в чане бродят:Мешают, путают, толпятся и снуют,Дремать, расслабиться и спать мне не дают.Когда освобожусь от этой я напасти,Когда смогу заняться чем хочу, —Вязать у мамы шапки научусь,А может, поищу на свете счастья.Попробовал?.. И как, что получилось?Всё валится из рук и всё не то.Наверное со мной уж всё случилось.Пришёл домой, снимаю я пальто…Случилось, сел. Вот здесь перо, бумага,И строчки потекли, и я живу!До тайны бытия, осталось чуть – полшага,Но мысль уйдёт, когда строку прерву.

«Чт'o для поэта быть имущим или бедным…»

Чт'o для поэта быть имущим или бедным?В нужде – так это значит злым и вредным?А может, потому, что чуть и ничего,Свободным можно быть совсем и от всего?Богатому труднее пережить утрату,Потерю имиджа, банкротство и растрату,Да и не сможет он вложить во фразы чувства,Поднявшись до высот словесного искусства.Вы скажете, что голод не поможет,Поймав кураж, на вдохновение помножить,Когда в желудке пусто и в кармане пустота?Конечно, затрудняет беднотаКутёж и мотовство, стремление к распутству,Когда на стол поставить лишь одну капусту,Но, боже мой, как ошибётся тот,Который истиной считает анекдотПро невозможность веры и высоких идеалов,Когда бы денег у меня недоставало:А как же «с милым рай и в шалаше»?Вы скажете – затёртое клише?А про кибитку, в омут с головою,Забыть про всё, пускай хоть волком воют родители, знакомые, друзья,Когда не то что думать – вымолвить нельзя полслова…Вот тут поймёшь, что состояния такогоБез музы точно не преодолеть,И не поможет ни болезнь, ни даже смерть.И не нуждаешься во всех богатствах мира,Когда послышалось звучанье лиры!И я пишу… и чувствую, и грежу,Страдаю, а потом милуюсь, нежусьВ экстазе построенья фраз и слов,Способных всё разбить, разрушить до основ,И заново отстроить, и подняться ввысь!И вот свершилось: строфы все слились,И на бумаге всё, что накопилось,Что пряталось и в глубине таилось,Скрывалось по углам и закоулкам,В безмолвии, протяжном эхе гулком.Катарсис, невозможное блаженство,Утрата времени. Мгновенья совершенство.

«Сижу один, застывший и молчу…»

Сижу один, застывший и молчу,Не двигаясь, согнувшись, не мигая, —Смотрю на одинокую свечу,С которой стеарином убегает …слеза,А может – буква, слово…Что знаю я и не хочу услышать снова,Но говорить мне будут за глаза.Трещит фитиль, дрожа в полночном плене,Как метроном, отсчитывая такт.Ритмично и легко плывут по стенам тени,Фантазия разыгрывает акт.Падение слезы чуть слышно в сонной тиши,Без остановки, мерно, не спеша.Я двинуться боюсь: а вдруг меня услышитОстывшая, уснувшая душа?..

«Зачем кто-то ищет себе проблем, в тишине не зевает от скуки…»

Зачем кто-то ищет себе проблем, в тишине не зевает от скуки,Пробивает стены собственным лбом, жизнь кладёт на алтарь науки?..С каким-то упорством идут на костёр, негаданно и нежданно,Те, кого помним и чтим до сих пор: таких как Бруно Джордано…Худой и талантливый, как Паганель, но реально живой «на все сто»,В красной шапочке шерстяной – сын Франции Жак-Ив Кусто,Годами на палубе, бороздя моря, а на обед одни мидии,Жил для людей, которые на земле, а мечтал о человеке-амфибии.А в горах Эвереста без отдыха-сна, слепнут от отражённого света,Это зачем, замерзая в трещинах, убегать от комфорта и лета?..Лёгкие пенятся на высоте, не жилец без торпеды заветной,Альпинисты не умирают, а остаются в горах, где не живут обычные смертные.Что между разумом и мечтой разберёт только сам дивергент…А всё-таки здорово, что все они есть, преходящие к нам из легенд!