Мой спутник не дожидается ответа. Просто усаживается на свободное место рядом со мной, подает бокал шампанского.

Его вопрос был чистой формальностью.

– Я не пью, – выдаю сдавленно.

– Никогда?

– Не на борту самолета.

– Ну так сделайте исключение.

– Я не…

Я продолжаю что-то мямлить, а моя рука уже тянется за бокалом. Мне и правда хочется выпить. Причем залпом. Как будто это поможет протрезветь. Нет, это сделает положение еще хуже.

Почему этот мужчина так странно влияет на меня? Я же его совсем не знаю. Вижу впервые и все же…

Я будто впадаю в транс. Растворяюсь в его глазах. Горящих, наглых. Я едва воспринимаю происходящее. Действую на уровне инстинкта.

– За удачный полет, – говорит он.

Киваю.

Сжимаю тонкую ножку бокала. Шипение шампанского кажется зловещим. Будто знак свыше, знак, что пора притормозить, остановиться.

Я делаю глоток. Ледяная жидкость растекается по горлу, немного остужает разбушевавшиеся чувства.

Еще глоток и еще.

Наши взгляды встречаются. На моем пальце. На тонкой сверкающей золотой полоске.

– Вы замужем, – произносит мой спутник.

Конец ознакомительного фрагмента.