– Хей-хей, как дела? – раздаётся голос папы «за кадром».

– Они в музее, – тактично замечает мама, глядя на него поверх своего телефона.

– Ясно, – бормочет отец, будто в этот момент окончательно потерял надежду.

– Привет, папочка, – повышаю я голос, чтобы до него докричаться.

Если и существуют способы напомнить мне о моём отличии от «нормальных» девушек, то это один из них. Пару недель назад папа намекнул на то, что у меня мало друзей, а когда я сказала, что предпочитаю его компанию любой другой, он опечалился. Но я считаю его почти самым умным человеком на Земле, так что было бы глупо менять его компанию на какую-то другую. Тем более если единственная достойная альтернатива живёт… на другом конце земного шара.

Это не меняет того, что я зануда.

Тоня, моя старшая сестра, занялась бы в Нью Йорке чем-нибудь более экстравагантным. Например, потащилась бы на выставку картин в стиле волосатой руки, торчащей из бамбукового стебля. Или отправилась на концерт какой-нибудь навороченной артхаусной группы.

– Как ты, Морковка? – интересуется папа, всё ещё не появляясь в кадре.

– Я, эм-м-м… круто! – отвечаю с утроенным энтузиазмом. Всё просто отлично, если не считать того, что вчера я, кажется… чуть не изнасиловала сына его партнера по бизнесу! – Отлично… а как вы? Тоня дома?

Конец ознакомительного фрагмента.