— Вот увидишь, когда ты этих молокососов научишь писать статейки, она твои заслуги присвоит себе, — сказала Даша. — А ты получишь три рубля от Дворца пионеров. Ну и еще, может быть, пару чеков на комплексные обеды. И значок какой-нибудь.

Я замер. Хм, а ведь она умничка. Реально, бьет не в бровь, а в глаз. И не исключено, что она права на сто кругов. Я ведь как только перестал мысленно отбрыкиваться от своих будущих подопечных, немедленно начал думать о чем? Правильно! О том, как бы так ребятишек научить статьи писать, чтобы они в конкурсе юнкоров победили. Чуть ли не учебный план в своей голове составил. А вовсе не о том, как бы себе кусок пожирнее выторговать. Какой-то я неисправимый...

— Дурак я у тебя, ага, — сокрушенно покивал я. — Но ничего, прорвемся!

В холле шестиэтажки в воскресенье был аншлаг. Люди использовали выходной, чтобы навестить своих больных родственников, принести им в передачках что-нибудь запрещенное, поохать суровому больничному режиму, поделиться новостями «с воли». Мы с Дашей стояли рядом с широким подоконником и ждали, когда спустится Дарья Ивановна.

— Честно говоря, я думала, что ее все-таки переведут в психушку, — сказала Даша. — Очень уж она странная какая-то...

— Она правда решила, что ты ее дочка? — усмехнулся я.

— Да нет, по-моему просто так брякнула, — Даша пожала плечами. — Чтобы я с ней в больницу поехала.

Навестить хозяйку мы пришли на общих основаниях, без всякого посредничества моей бабушки. Назвали ее фамилию неприветливой даме за окошечком, та позвонила на пост в ожоговое, и сообщила, что сейчас Дарья Ивановна спустится. Но только она не торопилась что-то.

— Ну она всегда была немного с присвистом, — сказал я. — Если всех людей со странностями в психушки складывать, то никаких психушек не хватит.

— О, вот она, наконец-то! — Даша кивнула головой в сторону лестницы. Дарья Ивановна стояла на нижней ступеньке и оглядывала холл. Голова ее была замотана белой тканью на манер чалмы. Да и сама она выглядела как будто немного иначе. Скорее похожа не на себя, а на ту женщину, которую я знал по будущему. Дара Господня. Та тоже носила на голове вот так вот накрученную ткань.

— Дарья Ивановна! — сказал я и помахал ей рукой.

«Тянуть одеяло на себя — это какое-то особенное человеческое свойство...» — разочарованно думал я, слушая как оживленно болтают между собой две Дарьи. Так ведь всегда бывает — когда о чем-то активно думаешь, в мире вокруг этого «чего-то» становится неожиданно много. Помнится, задумался я как-то о покупке машины, долго разглядывал всякие варианты, не обращая внимания на цены, и пришел среди себя к выводу, что больше всего мне нравятся «Туареги». В том числе и по той причине, что почти не встречал их до этого на улицах. И что вы думаете? С того момента, как я пришел к такому выводу, они, как будто сговорившись, заполнили все окружающие меня улицы. Буквально шагу не мог пройти, чтобы не наткнуться на чертов «Туарег». И каждый раз, когда я таковой встречал, то испытывал некоторое... гм... раздражение. Мол, вот же сволочи, накупили моих «Туарегов», испоганили, понимаешь, мечту. И пофиг, что на свою журналистскую зарплату позволить себе такую машину я смог бы разве что с трехсотлетним кредитом...

Вот и сейчас... Мне чертовски хотелось, чтобы в голове Дарьи Ивановны тоже поселился кто-то из другого времени. Я даже уже почти уверен был, что так оно и будет. Тем более, что я уже знал, что мой случай не уникален. Бабушка же...

Кроме того, идеально же подходили все обстоятельства!

Недалекая и вздорная Дарья Ивановна была категорически не похожа на ту женщину, которой она станет в будущем. Была не похожа. Но вот сейчас, с забинтованными руками и в чалме на голове она была много ближе к тому своему образу, который я запомнил. И при этом не была другим человеком.

Кажется, не была.

Может быть, у нее просто адаптивность высокая, и она уже успела освоиться...

Разговор крутился вокруг Даши. Дарья Ивановна внезапно проявила живейший интерес к ее жизни, задавала вопросы, выслушивала ответы.

А еще жаловалась на больничный быт и больничную кормежку.

Но как я ни пытался усмотреть в ней хоть немного своей собственной растерянности первых дней пребывания в восьмидесятом, у меня не получалось.

С одной стороны, выводы делать было еще рано. С другой... Что-то мне подсказывало, что с Дарьей Ивановной я промахнулся. Интуиция. Шестое чувство.

— Вань, мне надо сегодня съездить домой, — неожиданно виноватым тоном сказала Даша, когда мы вышли из больницы. — Я что-то поговорила с Дарьей и поняла, что не очень хорошо поступила с родителями... Мне надо... Не знаю...

— Я не понял, ты у меня что, отпрашиваешься? — я удивленно приподнял бровь. — Вроде бы я пока не твой хозяин и повелитель.

— Как мне нравится это твое «пока»! — язвительно усмехнулась Даша. — Тогда я поехала... Только, слушай... Если я вдруг не вернусь вечером, ты не волнуйся, ладно?