Они что, войны хотят?! Будут им военные действия! Я налила в стакан тёмной жидкости и осторожно попробовала её. Жидкость оказалась чёрносмородиновым морсом. Причём настолько сладким, что пришлось разбавлять его минералкой.

Я схватила тарелку и понеслась на ресепшен.

Старик уже успел куда-то сгонять и теперь снимал с себя тёплую куртку.

– Что это? Что?
– на двух языках спросила его я. Впрочем, не спросила, а прокричала.

– Шпеккнёдель?
– старик снял очки.

– Шпек, шпек!
– я звякнула тарелкой о стойку.

– Шпек?
– он встал, наклонился над тарелкой и с минуту внимательно её изучал.
– Гут шпек!
– подытожил он.

– Вы хотите, чтобы всё это сало отложилось у меня на боках? Вы хотите, чтобы я в дверь перестала пролазить?!

Старик надел очки, ещё раз посмотрел на кнёдли и снова заверил меня:

– Гут шпек!

– Гут?
– я ударила кулаком по стойке.

Тарелка подпрыгнула. Верхний кнёдль сорвался с горки и отлетел прямо в лежавшие на столе бумаги.

– О, майн Готт!
– взревел старик стал стряхивать жирные куски на пол.

– Гут шпек!
– передразнила его я.
– Гут, - и отправилась в номер.

Ничто так не поднимает настроение как мелкая месть.

Довольная собой, я оделась потеплее и отправилась на прогулку.

Старый херр был занят устранением следов шпека. Когда я подошла к стойке, он вздрогнул и спрятал документы в ящик стола.

– Ключ!
– я протянула ему деревянный брелок с ключами.

Он взял их осторожно, как ёжика, заболевшего лишаём.

– Запомните, шпек ваш хуже ядерной бомбы!
– назидательно заметила я.
– От бомбы люди сразу умирают, а от шпека - долго мучаются. Сало, оно как радиация, с годами накапливается в организме. Но только молоком не выводится.

У старого херра было такое выражение лица, я думала, он бросится записывать мои рекомендации. Нет, удержался. Притих.

– Я гулять, - заявила я.

Когда я вышла на улицу, снег так и сыпал. Дворецкий, похоже, махнул рукой на его расчистку, или же он решил дождаться, пока буран утихнет. Короче, на этот раз он не стал чистить весь двор. Поскрёб дорожки к выходу, к подсобкам. Конечно, он экономил бензин, чтобы лишний раз не заводить трактор. Ведь неизвестно, сколько ещё продлится снегопад.

Сегодня я решила обойти вокруг замка. Снег падал, летел и опускался на землю. Он то планировал и кружился потоками отдельных снежинок, то стремительно снижался тяжёлыми хлопьями, то подхватывался ветром и поднимался вверх, чтобы пролететь вдоль дороги, смешаться с верхним снегом и снова упасть на землю.

Когда-то давно, дома, после такого снегопада, если у папы выдавался выходной, мы ехали на трамвае на лыжную базу папиного института. Там брали лыжи и катались по лесу. В обед все собирались на базе и накрывали стол.

Там была баня с маленьким бассейном, в который почему-то никогда не набирали воду. Но зато мы с мамой, в компании других институтских жён прекрасно проводили время в сауне. Мы грелись у огромной печи, обложенной булыжниками, делали друг другу разные масочки, втирания с «омолаживающими эффектами» и массаж. Я бы торчала в бане до бесконечности, но часа через два кто-нибудь обязательно спохватывался: «Ой, бабоньки, а мужики-то наши ещё не мылись! Пойдёмте чай пить!» И мы распаренные и красные, кое-как укутавшись, шли по узкой тропинке в двухэтажный корпус.

Мужчины в это время неизменно сидели за столом, который ломился от домашней еды. В центре обычно стояла бутылочка какого-нибудь вина. Впрочем, мужики почти не пили. Они сидели кучкой ближе к концу стола и были заняты обсуждением своих институтских проектов. Больше всех говорил отец. Остальные чаще всего слушали. Некоторые даже записывали в блокнот. Я любила тогда взять с широкой цветастой тарелки котлету и, протиснувшись между мужчинами, сесть рядом с отцом. Он обнимал меня левой рукой, а правой продолжал водить в воздухе, как бы выписывая окончания формул, которые произносил. Из сказанного им я совершенно ничего не понимала, но готова была сидеть и слушать до самой ночи. Впрочем, мужиков выгоняли в баню, где, как я подозреваю, они продолжали свои обсуждения. Мне же нравилась баня, нравилось быть с отцом, и я искренне не понимала, почему мне нельзя отправиться на второй заход, с мужиками. «Успеешь ещё с мужиками!» - взрослые хохотали надо мной. Став побольше, я начала кое-что понимать в половом вопросе. Тогда я хватала очередную котлету с цветастой тарелки и садилась ближе к телевизору. «Ешь наши», - вполголоса говорила мне мама. «Эти вкуснее!» - отвечала я ей сердито. Тётки опять смеялись. Мама краснела. А низенькая тётя Надя Ивченко обещала дать маме рецепт. Мама говорила «не надо» и шла мыть посуду. Я же смотрела мультфильмы. Теперь мне никто не мешал доедать мягкие, почти воздушные ивченковские котлеты с чаем. Сейчас я, конечно, понимаю, что мама готовила свои тяжёлые, сочные котлеты из настоящего фарша, а тётя Надя в свои добавляла хлеб. Но тогда наши казались мне слишком жирными, слишком твёрдыми, с луком.

За это я получала вечером по полной. «Вкуснее?
– передразнивала меня мама.
– Эта Надька готовить вообще не умеет! Котлеты из хлеба. Мясо в них кладёт только для запаха». Впрочем, доставалось не только мне, но и папе. «Ты чего им всем всё выбалтываешь?
– сердилась она на него.
– Сидят, уши развесили. А Сидоров аж записывает! Прямо - член-корреспондент! Ни стыда, ни совести!» Папа смеялся: «Что мне, жалко, что ли? Пусть записывают». «Они же у тебя все идеи крадут!» «Да чего в них, в этих идеях? У меня их тысячи! И каждый день новая». «Ох, и дурачок же ты!
– вздыхала мама.
– Они же защищаются! И все на твоих идеях. Скоро уже все профессорами станут! Один ты в кандидатах будешь ходить». Папа прижимал её к себе и целовал в голову: «Маленький ты мой борец за справедливость».