Солдаты идут, шагают. Солдаты спят, почти не моргают, на ресницах иней застыл. Ну и сколько ты немцев убил? Солдат идёт и считает: «У дерева фриц, фриц в канаве...» И от крови не больно сердцу, на сердце дубовая дверца, а на дверце замок железный да камень тяжеловесный. Вот так бывает не больно воинам подневольным, воинам с сердцем из стали. Они идут, они не устали. Они шагали бы вечно в саван свой подвенечный — в саван из облачной пыли. Как жаль, что о них мы забыли. Позабыли, в игрушки играя, как они от пуль умирали. Редел тот строй бесконечный. Снег падал на плечи всем, кто в строю остался. Ресницы в инее, шагает солдат — не сдался!
Война 41-45
Это горе было наше.
И его не приукрасит
этот пушечный снаряд
летящий в ряд подряд, подряд!
Красиво сложим на пригорке
от снарядов все осколки —
это наши души. Плачем.
Нет, не можем мы иначе,
отвечаем на обстрелы
(наши губы онемели),
отвечаем градом в гадов.
Ширятся, растут отряды
в наши славные войска!
Вот и всё. Война ушла.
Хорошо ль судьбе иль плохо,
подрастай, мой милый кроха,
свою землю береги
и беги, беги, беги
к тому страшному пригорку.
Где снарядов те осколки
нашими кричат сердцами:
чёрной силы нет уж с нами,
чёрна сила вся ушла
на другие города!
Теперь там пригорков куча.
Ты учебник свой не мучай,
а следи, чтоб тёмна рать
опять не вышла воевать.
Вздохнула кроха, не спеша
зубрить учебник свой пошла.
Но смутно стало на душе:
– Вроде я был на той войне…
Русь никуда не спешила,
она ведь шла на войну,
и её грозная сила
крепла от дня ко дню.
Собирались бабы в кружочек,
разжигали свои костры:
– Как же нам жить без дочек,
куда денутся наши сыны?
Некрасивое солнце светило,
ослепляя наши сердца.
Что же это такое было?
То и было – пришла война.
Врастая в землю, как в плазму,
солдат к границе ползёт.
Я успела забыть эту фразу:
– Вперёд и только вперёд!
А ну, вспоминай, мать, былое
и становись под ружьё!
У меня было их только двое:
две дочки – врагам назло.
На печальку накладывалась печалька.
Та война, эта. Да, жалко
не себя, а уже сыночков,
дочек, внуков… И колобочком
покатилось эхо расстрелов:
– А ты, старая, что пригрелась?
Не дадим забыть наши лики! —
блики фашистские, блики
и порохом пахнущие города.
9 Мая всегда,
9 Мая навечно!
Плакала б ты, человечек,
как-нибудь не так горько.
Вырастает от слез твоих болька
у маленьких внуков-внучат,
те знать ничего не хотят.
Они пока не успели,
как вы, сосчитать потери,
они смотрят на нас с укором,
с укором, который
рвет у ангелов души!
9 Мая снаружи,
9 Мая внутри.
Иди, бабка, в дом и жди.
Ангел с белыми крылами
говорил, что небо плачет.
Небо – это просто небо,
ничего оно не значит.
Ангел с красными крылами,
разрывая злую силу,
говорил, что нет уж с нами
тех, кого давно убил он.
Ангел с чёрными крылами
улетел уже далёко;
что ему тут не жилось:
хорошо, тепло, глубоко.
Так цвета перечисляя
крыльев ангелов мохнатых,
я сидела у порога
полудохлой своей хаты.
Кошка мордочку лизала,
капала вода из крана,
я с работы не встречала
мужа милого Ивана.
Говорят, Ивашка мёртвый
далеко по небу ходит;
я ему рукой махала,
он ко мне во сне приходит.
Сядет тихо у кровати
и расскажет, как несмело
я его поцеловала
в тот наш вечер самый первый.
Вспоминает, вспоминает,
а потом крыла наденет
и исчезнет – улетает,
зная, что жена поверит
в кучу подвигов громадных,
там на небе совершённых,
и в злых демонов мордатых,
ангелами убиенных:
Ангел белый, Ангел красный,
Ангел чёрный и цветной.
– Ваши подвиги прекрасны! —
шепчет скрипом дом чумной.
Я сидела у порога,
обрывая с клумб цветы