– Какого хера, Аня?
– сам удивляюсь, как спокойно звучит мой голос. Через чур спокойно. Затишье перед бурей, блять.

– Какого хера, Денис, - в тон мне отвечает Аня

Делаю шаг вперед, напирая на неё. Даже не шелохнется. Не боится. Считает себя правой.

– Если ты хотя бы чуть-чуть уважаешь меня, то должен уважать моих гостей.
– выпаливает Аня, вскидывая голову.

Закрываю глаза. Дышу носом.

Раз.

Два.

Три.

Взрыв. Эмоции берут верх. Хватаю Аню за волосы. Не больно, но ощутимо. Слегка тяну назад так, что она выгинается и впечатывается в мое тело.

– Громов, ты совсем офанарел?
– шипит возмущенно, царапая мою руку.

– Это ты офанарела, Громова, - рычу ей в рот

– Как у тебя, блять смелости хватило привести своего любовничка в наш дом?

Аня задыхается, её глаза широко распахиваются, а в следующий момент, я чувствую, как мою щеку обжигает пощечина.

– Больной ублюдок.
– толкает и я расстерявшись отступаю.

– Ты нихера не изменился, Громов, - Аня тычет пальцем мне в грудь.

– Я в отличии от тебя себя уважаю и не собираюсь прыгать в койку к первому встречному. Я могла бы сейчас соврать, Громов, сказать, что Дима и вправду мой любовник, но я не стану этого делать. Для меня секс это не просто удовлетворение физической потребности. Понимаешь? Я в отличии от тебя сердцем живу, а не тем, что в штанах.

Слова Ани попадают точно в цель. С глаз, как-будто пелена спадает. Это же Аня. Моя Аня. Она девственницей до 21 года была. Она меня выбрала. Она все еще моя! Сам бы себе морду набил, если б мог.

Аня обходит меня, задевая плечом. Останавливается у окна, обхватывает себя руками

– Уходи, Громов. И, забудь все, что я тебе сказала днем. Не будет у нас с тобой нормального общения.

Я хочу подойти и встряхнуть её за плечи, чтобы не несла ерунду. Все у нас будет, обязательно. Я землю грызть буду, чтобы её доверие заслужить.

– Мы говорим на разных языках и думаем по-разному. Дима мой друг. Хотя я знаю, что он влюблен в меня и приехал не просто так. Он надеется на взаимность и знаешь, Громов.
– снова смотрит на меня

– Я помогу Диме с работой. Он по образованию архитектор. Хочу, чтобы попробовал поработать в фирме отца.

"он надеется на взаимность" Это все, что я выловил из тирады Ани. Сука. Я просто убью его. Убью, чтоб слюни на неё не пускал. Это моя женщина! Моя!

– И я прошу тебя мне не мешать, Громов.

Что мне сказать? Конечно, дорогая, помогай влюблённому в тебя додику?

– Хотя твое мнение ничего не изменит.
– продолжает Аня, уничтожая меня

– Как и не изменит тот факт, что я собираюсь дать шанс нашим с Димой отношениям. ..

Наше время..

Я не знаю, что со мной происходит. Не могу логически объяснить свои чувства, которые, буквально, пожирают меня изнутри. Я не должна думать о бывшем муже, не должна скучать. Знаю, что не должна, но не могу.

С момента нашего разговора в детской прошла неделя. Дима, благополучно, съехал в съёмную квартиру и мы больше не виделись. Даже, от предложения поработать в фирме отца он отказался.

Конечно, никаких отношений у нас с ним быть не может. Я говорила об этом Диме в нижневартовске, тоже самое я сказала ему и в Москве. Нельзя использовать одного человека, чтобы насолить другому. Я не смогла бы играть чувствами паре, чтобы вызвать ревность бывшего мужа, а в том, что Денис ревновал, я не сомневалась.

Мы не резговаривали больше. Пересекались каждый день, обычно в детской. Денис каждое утро заходил к детям, брал на руки, целовал, шептал нежности, а меня игнорировал. То, чего я так хотела, сбылось, только удовлетворения не принесло. Мне дико хотелось выплеснуть все то, что внутри. Хотелось, чтобы Громов зацепил меня, а уж я тогда бы сказала ему все, что думаю. Но Денис молчал. Упорно продолжал делать вид, что меня не существует. Две из семи ночей он не ночевал дома. Две ночи я не спала. Прокручивала в голове нашу с ним короткую семейную жизнь, вспоминала его слова.. Мне хотелось верить, что Денис меня, действительно, полюбил. Хотелось, но уязвленная гордость не позволяла.

Я всегда считала себя слишком мягкой, отходчивой. Фигня все это. Громов сотворил из меня зло и теперь пожинал плоды.

Он не ночевал дома, а я представляла его в объятиях очередной красотки. Он мужчина. Он любит секс и, наверняка, у него было куча женщин после развода. Как у мужчин все просто. Секс, ради секса. Я так не могу. Я не могу переступить через себя. Я не могу быть с кем-либо другим, потому что в моем сердце все еще живёт больная любовь к бывшему мужу. Да, да. Я точно больная, если продолжаю по нему страдать. Дура! Чокнутая! Извращенка! Называйте, как угодно, но, кажется, я сдаюсь, потому что хочу ему верить.