– Да какого хрена?!

– Вот именно!
– повышаю голос, - Какого хрена?! С чего ты взял, что имеешь право подходить ко мне…вот так?! Я тебе что?! Сексуальная рабыня?!

– Ну… - снова игриво приближается, - Ты очень сексуальная…

– Прекрати! Я серьезно!

Отпихиваю его руки и выворачиваюсь так, чтобы набрать дистанцию. Стас остается ни с чем, молчит пару мгновений, но потом шумно вздыхает и смотрит в небо, шепчет.

– Господи, ну за что ты меня так наказываешь?

– Ты женат…

Вырывается у меня это против воли, если честно. Я не хочу ничего ему предъявлять, в основном потому что на все предъявы права не имею — у них есть законный отправитель, а я так…— но мне не удается промолчать. Если говорить откровенно, информация о его семейном положении для меня, как удар молнией. Также неожиданно долбануло…

– Ты серьезно!?
– повышает голос и резко оборачивается, - Мы договорились без истерик!

– Ты должен был мне сказать!

– Мне в бар с собой паспорт брать, а?!
– выходит из себя еще больше, - Извини, но мне давно уже не восемнадцать и…

– Это нечестно, Стас…

Я не реагирую на его бурные эмоции, скорее даже напротив. Нет у меня ни сил, ни желания орать, да и смысла как будто тоже, я просто шепчу. Получается слишком уж разочарованно, даже я это чувствую, а он тем более. И это его бесит еще больше. Стас делает на меня шаг, смотрит грозно с высоты своего роста, а потом выплевывает так ядовито-ядовито:

– Кто бы говорил.

– Ты все знал, я сразу сказала.

– Да, что твой мудак тебе изменил, но не то, что ты ждешь его возвращения, как жена декабриста.

– Что прости?! Я его не жду!

– Да ну?
– усмехается еще гаже, - Поэтому уже больше месяца прошло, а у тебя вся квартира его вещами заставлена?

– Он просто не успел их забрать!

– Пф, Марина…давай без этого, ладно?

– Но…

– Оставим, - Стас выставляет в меня руку, потом весь подбирается и кивает, - Я думал, что раз я тебя поддерживаю, ты можешь сделать тоже самое, но теперь ясно, что ты хочешь быть святой и невинной, а из меня урода сделать. Принимается, но на этом с меня достаточно. Не хочу, чтобы когда твой ублюдок нагулялся на стороне, ты сделала вид, что вовсе меня не знаешь — сделаем это вместе и сейчас. Между нами все кончено.

И уходит такой весь обиженный. Просто берет и уходит! Я стою, как дура, рядом с его машиной и втыкаю. Что только что произошло?! И как, черт возьми, он выкрутил ситуацию так, что я чувствую себя виноватой, когда он здесь мудак?!

Я без понятия. У меня нет ответа ни на один из вопросов, а вот в решительности его я могу убедиться лично — Стас делает вид, что меня не видит. Пару раз я решаю подойти и закончить разговор, выяснить что-то, не знаю правда зачем, но пытаюсь, а он игнорирует. Просто и абсолютно полностью, будто я стена вообще, и в какой-то момент я смиряюсь. Что мне, бегать прикажите? Пусть я не согласна с его тезисами, но это только его дело, в конце то концов!

«А может он и прав?...» - думаю снова и снова вплоть до конца смены, - «Почему Саша до сих пор не забрал свои вещи? А главное…почему я не настаиваю?»

Звонит телефон, который сбивает с мысли, но я обещаю себе во всем разобраться, а пока беру трубку — мама все таки…

– Да?

– Марина, что делаешь?

Голос обычный, но я знаю, сейчас начнутся претензии, поэтому спешу выбежать из ресторана, чтобы даже отдаленно никто этого не слышал.

– Только что вышла с работы.

– М… - недовольно поджимает губы мама, - Работы…

Раз. Два. Три. Фас — мысленно считаю, уже готовая ко всему.

– Марина, это не работа!

– А как это еще назвать?

– Глупость и дурость! Марина, ты должна идти по профессии на что-то настоящее и постоянное! На что-то нормальное!

– Ма-а-м… - издаю глухой стон, подходя к своей остановке, - Сколько можно уже? Я сто раз тебе сказала, что не хочу…

– Ты не хочешь работать в гостинице, я это слышала! Когда ты уже начнешь думать головой, а не задницей?! Ты должна устроится на нормальную работу! Это стабильность, Марина, а твоя эта «поднеси-унеси» — хрень!

– Мам, ты же знаешь… - тихо, неловко мнусь, - Я хочу пойти на курсы…

– О! Придумала! Курсы ей! И кем ты будешь после своих курсов?!

– Но мне нравится писать…вдруг из этого что-то выйдет? Заметки разные, текста…редакция…

– Это хобби, но не работа! Все, что ты придумываешь — какая-то хрень! Ну почему? Почему ты просто не хочешь пойти работать в гостиницу?!

– Потому что мне это не нравится!

– Нравится, не нравится, какая разница?!

– Мне есть разница!