Меняется отношение к этой жизни из-за чего узким кругам широких масс грозит так и не узнать, чем закончились похождения персонажей, которых они никогда и нигде не встретят, за исключением Полигона. Несущий Слово просто перестает видеть в этом смысл. Понимание того, что человеческой цивилизации, как в общем, так и в частности будет глубоко плевать на сам факт его существования, и тем более что он что-то там писал. Время сотрет его имя из истории, как и большую часть смысла в его текстах. И лишь смерть имеет какой-то смысл.

Четверо учат — жизнь равна смерти.

Когда ты умираешь, это происходит не только с тобой. Это происходит со всеми окружающими. Смерть близкого ложится на их лица несмываемой печалью. Трудно кидать горсть сырой земли на крышку гроба человека, без которого не видишь причин дальше оставаться в пределах этого пласта мироздания.

Но смерть, как и жизнь создаем мы сами.

Богов нет, по крайней мере в таком виде, в котором мы их представляем. Мы — жертва хаотической репликации хромосом в склизком теле амфибии по воле случая выползшей из первичного бульона. Не боги создали нас. А мы богов. За исключением Четверых, конечно же, которые были до момента создания самой первой версии Вселенной и которые определяют сущности творений своих, ходящих, бегающих, ползающих или летающих под их немигающим взором.

Когда душа вылетает из тела она сама решает что и как ей делать. У Ада и Рая нет над ней власти. Она направляется туда, куда хочет или куда заслуживает по ее же мнению. И по итогу все боги, все последователи, все жертвоприношения, все молитвы и все тому подобное сводится к Четверым.

Бесконечный хоровод созидания и разрушения.

Ненависть.

Благодеяние.

Равнодушие.

Не больше и не меньше.

Атеисты верят, если можно так выразиться, что после последнего вздоха и последнего удара сердечной мышцы о реберные прутья грудной клетки их ждет тьма. Ничто. Абсолютная и непроглядная пустота. И они оседают там сгустками покоя, забывшимися в глубоком сне, без намека на сновидения. Покой, умиротворение, полная расслабленность.

Кто-то верит в одно, кто-то в другое. И каждый уходит туда, куда проложил путь его агонизирующий в метастазах разложения мозг.

Не все это понимают и немногие могут принять.

Пятьдесят на пятьдесят — либо так, либо ничего, смешанное с чем-то поистине непостижимым для человеческого разума.

Проливается кровь и падают в грязь мертвые тела ради этого вопроса всего нашего существования. И каждый считает, что именно его вариант самый верный, а остальные, погрязшие в ереси, имеют право лишь на смерть. По возможности насильственную. И постепенно, если ты разумный человек, то начинаешь ставить свои идеалы под некоторое сомнение. Ибо… каковы ваши доказательства? Ты пребываешь в сомнамбулическом оцепенении, задаваясь вопросом — а может быть это очередная уловка разума, хватающегося за любую нитку, объясняющую что там. За гранью.

Нар видел Четверых.

И ему определенно не стоило этого делать, ибо в отличии от пантеона бессмертного Лавкрафта эти Темные боги не погружают твой разум в пучину неописуемого психоделического ужаса.

Они просто объясняют что ты такое.

В чем смысл твоего существования.

Зачем ты был рожден.

Почему, зачем, нахуя и чтобы что? Каждому дают свой ответ и этот ответ меняет человека, порой до неузнаваемости. Божественное откровение.

Чуть отодвинуть Темного в сторону.

Морфы шипят у ног, давясь едкой слюной. Они вздыбливают шипы на спинах, скребут когтями и хвостами по земле, выпятив вперед загнутые клыки. Порой ты просто плывешь по течению. А иногда, ты разбираешь неукротимый поток на простейшие химические соединения, ибо твоя пылающая яростью душа способна на пугающе многое.

Их лагерь взяли в плотное кольцо.

Демоны.

Несколько сотен темных фигур среди стволов деревьев.

Что приходит в мозг человека из середины второго тысячелетия, когда он слышит о замесе в котором участвует не больше пары тысяч вооруженного до зубов сброда? Что-то не слишком эпичное. Разум уже отвык от реальной раннесредневековой поножовщины, когда даже самый задрипанный пехотинец стоил до непозволительного дорого и большую часть терок решали чисто стенка на стенку, если не раз на раз. Монструозные громады воинских подразделений, простирающиеся от горизонта до горизонта были значительно раньше, плюс-минус в эпоху расцвета Римской Империи и чуть позже, до изобретения пороха. Количество голов в армиях превысило размеры мобильной и довольно неплохо снаряженной дружины до исполинского цепного пса войны, грязного, побитого, со свалявшейся шерстью, с гноящимися ранами, обрубком хвоста и адскими полчищами блох — обозов, мародеров, наемников, шлюх, торговцев и прочего сброда, стервятниками следующими за любым кипишем, грозящим закончится неплохим наваром.

Итак… началось.

Братва собирается у стен.

Мрачные лица. Злые, колючие взгляды.

Они знали на что шли и они не отступят.

Истинные воины Зла.

Ощетинившийся копьями боевой порядок, закупоривший единственный вход и по совместительству выход, слегка расходится, выпуская наружу своего полноправного и неоспоримого хозяина. Ни вопросов, и пререканий. Взгляд Темного буравит спину, в области лопаток.

В большинстве своем разорители, Гвардейцы Инферно, немного бесов и по флангам одержимые. Конницы из кошмаров, ковровой бомбардировки из ифртиов и танкового дивизиона из дьяволов не предвидеться. Толпа на толпу, минимум ультимативных юнитов идущих по курсу один к паре десятков. Старая добрая собачья свалка, где трудно понять кто есть кто и в какую сторону нужно воевать. Кровь и грязь. Крики и стоны. Живые и мертвецы.

Классика.

Отец Монстров не спешил. И не медлил.

Размеренный шаг полностью уверенного и отдающего отчет в своих действиях человека.

Будем честными, план довольно рискован. Но это не стычка двух бастардов у стен Винтерфелла. При любом раскладе полномасштабного противостояния кого-то если и не вынесут вперед ногами, то сильно потрепают, а в реалиях господства Кровавого Ужаса и постоянных мутных делишек его прихлебателей, оставаться с горсткой обессилевших калек не самое лучшее решение.