"Да и с чего бы одежде не быть привычной, старый ты дурак. — думал я, шагая по тротуару, и ловя на себе удивленные взгляды. — Если есть закономерность в области дизайна машин, то она просто обязана иметь продолжение в фасоне одежды".

Моя же, убитая близким знакомством с мусорным контейнером, внимание привлекала. И, прежде чем я дошел до горпарка, а именно он стянул людей с окрестных улиц, там уже настоящая толпа собралась — ко мне направились двое стражей порядка.

Патруль из двух человек. Черные легкие брюки, белая рубашка, белая же фуражка, добавляющая их облику дополнительную такую курортность. Ремень-портупея, на которой я почему-то не разглядел не дубинок, ни наручников, ни даже табельного оружия. Только небольшие радиостанции, с выведенной на погон кнопкой приема-передачи, и непонятный чехол-тубус, в котором логично смотрелась бы складная подзорная труба.

— Старшина Васильев. Молодой человек. — с улыбкой обратился ко мне старший наряда. — Что за внешний вид?

На "молодого человека" я отреагировал с некоторой задержкой, хотя и понимал, что обращается он ко мне. Просто… давненько меня так не называли. Да и сам милиционер был старше меня может быть лет на пять. Как и его напарник.

— Упал. — признался я со скорбным видом.

— В мусорный бак, что ли? — проявил неожиданную проницательность милиционер. Я даже нахмурился, подозревая, что тут все мысли научились читать, но оказалось, что своим предположением старшина назвал самую очевидную причину.

— Скорее, он на меня. — скованно улыбнулся я. — Иду вот домой, переодеваться.

— А далеко живешь? — с прежней открытостью поинтересовался Васильев.

Простой, казалось бы, вопрос, а ответить на него было довольно сложно. Я, конечно, выдал: "Тут недалеко, пару кварталов всего", однако, что будет, если он меня спросит точный адрес?

И он спросил.

Подлость всей этой ситуации заключалась в том, что я ничего о жизни этого парня, в чье тело меня затолкал Распределитель, не знал. Ни того, как его зовут, ни где он живет — ничего. Ни памяти, ни родины, ни флага.

А потому ответил "выстрелом на звук". То есть — от балды.

— Ленина, 44.

Ну а что? Если это мир победившего Советского Союза, то улица Ленина тут есть обязательно. В каждом городе и без вариантов. С учетом нумерации домов от реки, в данном случае от моря, это в пределах десяти кварталов. Горпарк опять же рядом, он же всегда ближе к центру расположен, да?

Но оказалось, что ляпнул я что-то не то. То ли в Анапе по какой-то причине не имелось улицы, носящей гордое имя вождя мирового пролетариата, то ли номер дома приходился на какой-нибудь горком. В общем, глаза у старшины нехорошо так сузились.

— Точно? — спросил он.

— Ага. — а что еще мне было отвечать.

— Документы с собой имеются?

— Чего нет, того нет. Как-то не привык паспорт в кармане таскать.

— Паспорт? — еще больше удивился старшина. Переглянулся с напарником и выдал. — И телефона нет?

Я отрицательно помотал головой, окончательно себя закапывая.

— А пройдемте с нами, молодой человек.

Провал разведчика, вот как это называется. Я к шпионам никогда не относился, все больше по силовым мероприятиям специализировался, но основы знал. И этого знания хватило, чтобы понять — прокололся я крепко.

Подумаешь, грязный. Привлекает внимание, конечно, но это не повод для задержания, разве что для проявления сдержанного интереса. Даже, если человек свой адрес неверно назвал — это не так страшно. Ошибся, оговорился, думал о подружке, да что угодно.

А вот человек, который не имеет телефона — это в современном обществе Советского союза, явно ставит очень непростые вопросы.

— В чем дело? — попытался отбрыкаться я. — За что?

— Разберемся. — рубанул старшина фразой всех времен и народов.

Меня поставили между собой и повели прочь от горпарка в сторону одного из высотных зданий. Вскоре я заметил надпись "Милиция" над одним из подъездов. Ага, опорный пункт или участковые. Туда меня ведут.

В принципе, ничего страшного в том, что меня задержал патруль, не было. Даже в плюс можно ситуацию использовать. Вряд ли я совсем уж бандит и отморозок. Распределитель сказал, что прежний владелец тела — хороший парень, только оступившийся. Надеюсь, не в сторону кухонного ножа и порезанных собутыльников?

Зато смогу выяснить, как меня тут зовут и где я живу. Меня же устанавливать личность ведут, верно? Мертвым я наверняка не числюсь, иначе пришел бы в себя не в контейнере, а в морге. Стало быть, все нормально. Пока.

Опорный пункт милиции (это оказался именно он) представлял из себя двухкомнатную квартиру с отдельным входом с улицы. Одна из комнат — два стола, десяток простых офисных стульев, люстра и карты города на стене. Анапа, кстати, не ошибся в выводах. Во второй — помещение для задержанных, вместо двери там установлена решетка. На кухне, видимо, кухня, но повели меня не туда, а в кабинет. Ну хоть не за решетку.