От первого лица
Читать

От первого лица

Стихи и поэзия

:

cтихи, поэзия

.
Аннотация

От первого лица» — второй поэтический сборник Валерия Бестолкова, отражающий творческий путь, пройденный автором более чем за двадцать лет. В разнообразных жанровых формах — от поэтических памфлетов до баллад — предстают бессмертные темы, волнующие поэта: место человека в мире, поиск ответов на вечные вопросы и, конечно, любовь. При этом автор не ограничивается роковой серьезностью, а ба-лансирует на грани строгости и иронии, вдумчивости и юмора, что придает стихам особую глубину.

Предисловие. Сын земли

Синусоида

Я стойко перенес судьбы каприз,Исследуя закономерность жизни:То синусоида уходит вниз,То вдруг взлетает, наверху зависнет,И рушится сквозь нулевой порог,Стремительно меняя плюс на минус,Взрывая ось ухоженных дорогИ погружаясь гибельно в трясину.Из перекрестка жизненных путей,Пространство уносящих в бесконечность,От самого рождения детейОна дрейфует, подпирает вечность.Но смертны мы, и с тем обреченаСчитаться, зародившись лишь, кривая,О том заботясь, где теперь онаВозникнет вновь, однажды затухая.Чтоб дальше плыть в эфире бытия,Рождая новый импульс в мире новом,О том и грежу, и беснуюсь я,В суть углубляясь жизненным основам.Листаю их, не отметая тех:Ничтожных, мелких. Суть и в них найдется.Наш график – это накопленье вех,Через которые кривая вьется.Родители твои, друзья, твой дом,И далее – семья, работа, дети,Всего, чего достиг своим трудом,Суммируются в колебанья эти.Кем был любим и сам кого любил?Кому солгал, но не был кем оболган?На что не пожалел потратить сил?Что превзошел и в чем погряз надолго?Что в кошельке твоем, а что в душе?Богатства эти ли соизмеримы?И так в тебе ль нуждаются ужеВсе те, тобой которые любимы?Кто за тобой прейдет с твоим мечем,В кого вдохнул ты по крупицам душу,Нес мир или являлся палачом?Что создал ты на свет и что разрушил?И мечется кривая через ось,Не встретив в пике доброго начала.Стремится в минус вылить желчь и злостьИ вверх взмывает в поисках причала.И я мечусь, пытаясь рассмотреть,Где мой конец, как скоро затуханье?Она прошла, как минимум, на треть,Мне в нижнем пике перебив дыханье.Приоткрывая истину: К чемуСкитаться нищим по земельной тверди?Всю жизни людская сведена к тому,Чтобы успеть создать задел для смерти.Да только, видно, залегла на дне,Застряла судьбоносная кривая.В огромной беспорядочной странеХватаю воздух ртом и не вдыхаю.К тебе я, смерть, сегодня не готов.А часто ль к ней бываем мы готовы?Довольно среди нас голодных ртов,Поникших духом и лишенных крова.Кто не имеет матери с отцом,Детей иметь не может и не смеет,Кто потерял давно свое лицо,Уже не в силах обрести новее.Но беспощадно подгоняя смерть,Я рвусь к вершинам этого движения,С ней в споре, затевая круговерть,Достойное в ней вижу завершенье.Святая гибель, это для тебяДержусь за жизнь когтями и клыками,Деяньями своими укрепяНа будущее свой могильный камень.Останется в истории девизСчитать кончины наши роковыми.Не правда, смерть не стягивает вниз,Она увековечивает имя!Да, стоит жить, чтоб с честью умереть,За каждый день борясь, как за последний,Чтоб не стыдились на тебя смотретьНи современник твой, ни твой наследник.Минуту за минутой торопя,Я крою некролог козырной картой,В бессмертие забег себе трубя,В котором смерть являться будет стартом. 07–08.05.1996 г.

Автаз

Выхожу на бродвейЯ с подругой своей,Чтобы жизнь там текла понемногу.Мы идем в поздний час,Ветер свищет для нас,И шумит, не смолкая, дорога.Я в листве тополейВижу флаг кораблей,Каждым вдохом живу окрыленный.Ты свобода моя,Жизни радуюсь я,Припадая к губам удивлённым.Дождь прошел – ну и пусть,Улетела с ним грусть,Все невзгоды умчались стрелою.Здесь Москва, Ашхабад,Вильнюс и Ленинград,Тут я жил под счастливой звездою.Тут не плещут моря,Не пылает заря,Фонари лишь уныло мерцают.Но не любят врагов,И для всех чужаков,Как в Одессе, до двух не считают.Пусть гудит голова,Пусть все гаснут слова,Я глупей обезьяны не стану.Лишь коснуться мне вдругНежных девичьих рук,И напиться воды из фонтана.И наступит тот час,Когда каждый из насУнесётся, подхваченный ветром.Чтоб минуя годаВозвратиться сюдаМожет уркой, а может быть, метром. 09–11.09.1988 г.

Боль поколения

Я слышу вновь шаги: за мной идут.Их много, с ними стрелы и ножи.И у моей измотанной душиОни крупицы радости крадут.Они безмолвно режут то, что есть,И насаждают свой унылый быт.В лохмотьях тот, кто ложью не покрыт —Кому нужна залатанная честь? Снова слышу я чьи-то шаги — Ужас нервы сплетает в клубки — Удалятся, замрут в тишине, Чтобы вновь к нам вернуться во сне.Я выкрал все у собственных детей,Что сам для них по крохам собирал,И видится наш светлый идеалПотомкам грязной грудою костей.С кем я могу открыто говоритьИ что мне вера? – той, которой нет,Я слепну от сияния монет,Теперь продать все можно и купить. Замолчи, преподобный отец, Нас сегодня покинул Творец, Где ты видел блаженных миры, Всюду нечисти только пиры.Тут все мои грехи: чего-то ждут,Надеются на исповедь, глупцы,Не буду с ними я рубить концы,Со мной все в преисподнюю падут.И вот я различил из темнотыВозникшее из болей, слез и мукЧудовище. Замкнулся черный круг,Я узнаю знакомые черты. Я кричу, разлетается дверь, Видно, жребий мой брошен теперь. Я спокоен, я вытер глаза. «Ну, давай, не томи, где коса?» 13–14.07.1989 г.

Байкал

Сегодня собираю чемоданы.Свобода: летний отпуск начался.А завтра утром поезд долгожданныйПомчит меня, к Байкалу унося.В отечественной маленькой палаткеУстроюсь на безлюдном берегуИ в мирном холостяцком беспорядкеТам отдохнуть по-божески смогу. С детства самого, не скрою, Я увидеть бы мечтал. Это чудо голубое, Море пресное – Байкал.Я представляю сопки и ложбины,Мне видятся кедровые лесаИ скал гранитных мрачные вершины,Пронзающие пиком небеса.Я чувствую, как, руки обдирая,Ползу наверх с котомкой на плечах,А там внизу седой Байкал играетБарашками в предутренних лучах. Жизнь кипит тут непростая Все века и времена: Триста рек в Байкал впадают, Вытекает лишь одна.Там воздух полон чистоты хрустальнойИ ветреным величием морей,Копной небес висит над сопкой дальней —Вот жизни рай, тут край мечты моей.Сюда я еду из Москвы далекойУкрыться от столичной суеты,От жизни той безумной и нелегкойВ нетронутое царство красоты. День за днем и год за годом, Полосой прибрежных скал Снилась мне твоя свобода, Твой бескрайний мир, Байкал.И вот я прибыл, посмотрел – и вскореЗабыл, о чем мечтал в далеких снах,Увидев гнев рассерженного моряС разводами мазута на волнах.Свободный дух во мне бесчинно ропщет,А романтизм бессмысленный утих.Под нож пошли все кедровые рощи,А воздух не хрустален и не тих.Я уезжаю: на душе мне гадко,А на прибрежной линии у скалОсталась неразобранной палатка…И стал каким-то призрачным Байкал. 25–26.10.1988 г.

В честь окончания школы

С какой-то горечью смотрю яНа этот ритуальный день:Теперь восторженная юность —Всего лишь сумрачная тень.Стоим и до конца не верим,Что нас встречает мир иной,Однажды отворившись, двериСегодня хлопнут за спиной.Других увидят эти стены,За парты позовёт звонокУже не нас, а нашу смену,Бежать заставив со всех ног.Мы повзрослеть все так хотели,Что не заметили, когдаМгновенья детства пролетелиИ затерялись без следа.Маячит где-то день вчерашний,А день грядущий впереди.Порою думать даже страшно,Что одному теперь идти.Нам разный путь судьбой намечен,Не дав загадкам всем ответ,Оставит нам до новой встречиДесятки, может даже, лет.Но я не плачу, расставаясь,А только горько улыбнусь,Ведь я не навсегда прощаюсь,А значит, все-таки вернусь. 26–29.08.1988 г.

«Взлетаю ввысь и в небе жду рассвета…»

Взлетаю ввысь и в небе жду рассвета,Пока еще висит в ущелье мгла,И рушусь камнем за добычей следомБеззвучной тенью горного орла.Я розою ветров взлелеян смалу,Я выкормлен под самой синевой,Меня лучами солнце обласкало,Меня водой омыло дождевой.Я кровь лакал и наслаждался стономБессильных жертв, поверженных врагов.Я признавал жестокие законы,Где сильный поедает слабаков.Вам, людям, сотворили боги землю,Шагами вы измерили её,А небо измерений не приемлетИ никаких границ не признаёт.Бескрайняя свободная стихияЛазурных снов и необъятных звезд,Нам не понять условности людские,А смысл жизни до смешного прост.Земные твари, все вы близоруки,А ваша жизнь ничтожна и мала, —На крылья обменяйте ваши рукиИ обретите зрение орла.Из древности осталась яркой быльюМечта летать – в ней страсть заключена.Да Винчи поднимал себя на крыльях —Так тяга к небесам была сильна.Так отрави себя адреналином,Встань на уступе всем смертям назлоИ ринься вниз с отчаяньем орлиным,Взмахнув воображаемым крылом.А если даже ты не удержался,И крик твой потонул в граните скал,На месте б я твоем не огорчался,Поверь мне, ты немного потерял. 12–13.02.1989 г.

Нет жизни человеку в волчьей стае

Кругом чужие лица, но сейчасЯ постараюсь не соврать, не сбиться.Так слушайте же, люди, мой рассказ:Попал ребенок в логово волчицы.Законы материнства таковы,Что и волчица к малышам – святая.Приемыш креп, заматерел, завыл,Стал пищу добывать, охотясь в стае.И вскоре из мальчишки вышел толк,Сознанье человека, сила зверя…Не оборотень, но уже не волк,В своей незабываемой манере.А я не волк, пускай и не старик,Но смею вас уверить – не ребенок,И голос не походит мой на рык,Людей науку я постиг с пеленок.Мне не привили злобы на весь свет,Но я мечусь, обидою томимый.Среди волков мне места больше нет,Но пониманье так необходимо.Я занесен неведомой волнойВ лесные дебри был и всеми брошен.Мой мир лесной и мой покой леснойБезмерно прост и бесконечно сложен.Прислушиваюсь к диким голосам,Утратив мир, другой приобретаю,Здесь важно всё и здесь решаешь сам,Быть одному или держаться в стае.Я голос свой уже не узнаю,Зубами скрежещу, душой грубею,И, усыпляя ненависть свою,Росту, как волк, как человек – слабею.Я поднимаю свой звериный лик.Эй! Отзовитесь, люди или боги!Но нет, не вой, а грозный дикий рыкНесет мой клич от леса до дороги.Пусть я один, но рос среди людей.Я знаю то, что создано веками.Я кладезь человеческих идей,Характер, не разорванный клыками.Я выхожу один из темнотыНа тускло освещенную поляну.Пусть тянутся предательски следы,Я путать их по-заячьи не стану.Иссякнут времена народных смут,И люди, просветлев, про всё узнают,И кровь увидев на снегу, поймут…Нет жизни человеку в волчьей стае! 19–23.09.1989 г.

Сын земли

Мне идет восемнадцатый год,Я смотрю и пытаюсь постичь,Что меня в светлом будущем ждётИ чего предстоит мне достичь.Я о будущем грезил, им жил,Но настало оно только тут.Кто-то камень мне в руки вложил,И занёс надо мной злобно кнут. Лишь отсюда ведут Все пути к нашим судьбам людским, И я сам, на беду, Направляюсь куда-то по ним.Наши деды когда-то для насСохранили сомнительный рай.В нем теперь каждый миг, каждый часРвет из душ наших стоны и лай.Я боюсь своих мыслей теперь,Озираюсь на шорох и скрип,Я мечусь, как встревоженный зверьС жалким криком, похожим на всхлип. Жизнь готовила нам Испытанье похуже других, Мы не верим отцам, Осуждая за боль нашу их.Я озлоблен, я бьюсь по ночам,Просыпаясь в холодном поту,Я клянусь, что к своим палачамНа их мирный огонь забреду.Только руки мои тяжелы,На них цепи запретов и им,Заковавшим мой мозг в кандалы,Я обязан безличьем своим. Но ползу я на свет, Призывая всю волю свою, И не в такт, и не в след, Как, казалось бы, надо в строю.Только в нём не чеканится шаг,Да и строй уже, видно, не тот.И бесстрашно запреты круша,Мне идёт восемнадцатый год. 05.08.1989 г.
в официальном магазине Литрес

Без серии

Гравитация любви
Тридцать семь
От первого лица