На поле вышли пятнадцать наших игроков и столько же игроков команды-противника. Мы вытянули жребий, и наша команда разыграла снаряд ударом ноги. Дальше два неудачных мола. И наконец — схватка. Схватка — наиболее травмоопасное продолжение мола, в которое вступили по восемь игроков от каждой команды, образовав три линии и сцепившись головами. В получившийся туннель бросили мяч, и началась борьба за снаряд, которая и закончилась для меня плачевно.

Одно неудачное движение Алека, и вот я уже лежал на мокром газоне, скрючившись от боли.

Всего одно неудачное касание, и вот я практически мертв.

Я чувствовал не столько физическую боль, сколько эмоциональную. Боль полностью пронзила мою грудь, надавливая с такой силой, что я начал задыхаться от безысходности. От беспомощности. От обиды.

Разве это жизнь, если никогда больше не сможешь заниматься тем, что любишь?

Это ад.

Спустя несколько дней, когда меня выписали из больницы, я отыскал Алека, чтобы получить объяснения. Я не тупой и прекрасно понимал, что это не было игровым моментом.

Увидев меня, Алек порывался набить мне морду и кричал, что я урод, раз соблазнил его сестру, а затем заставил ее сделать аборт. В тот момент из моих легких будто выбили весь воздух. Говорят, что человек может прожить без кислорода определенное количество времени, но я не дышал целую вечность. Время просто остановилось. Сердце короткими и редкими ударами громыхало в груди, до боли ее сжимая. В глазах стало так мутно, а в ушах — так звонко, что еще чуть-чуть, и я бы умер от кислородного голодания…

Мелодичная песня, звучащая из динамиков «Ровера», сменяется более быстрой, и я мотаю головой в стороны, выходя из состояния транса.

Помню все так, словно было вчера.

Шумно выдыхаю и пытаюсь как-то настроиться на разговор с бывшей. Открываю дверь автомобиля и выхожу на парковку. Закрываю глаза, упираюсь локтями на крышу «Рэнжа» и тру переносицу.

О чем она хочет поговорить? Я даже представить боюсь.

Неторопливо отхожу от машины и ставлю ее на сигнализацию. Затем поднимаюсь к себе и снова шумно выдыхаю перед дверью. Несколько раз стучу, потому что не хочу пользоваться ключами, и через мгновение дверь открывает Аманда. На ней короткая бельевая майка персикового цвета и шортики в тон. Длинные светлые волосы убраны на одну сторону, обнажая плечо. Она прикусывает губ, а затем поднимает на меня свои ясные глаза и улыбается. К н и г о е д . н е т

— Спасибо, что приехал.

Киваю и закрываю за собой дверь.

— Хочешь чаю? — спрашивает она и идет к барной стойке.

— Ты же в курсе, что это ты у меня дома, а не я у тебя?

Прикусывает губу.

— Извини.

— О чем ты хотела поговорить? — интересуюсь я, положив руки в карманы брюк и облокотившись спиной о дверь.

Аманда опускает взгляд вниз и перебирает пальцами ткань майки.

Нервничает.

А вот я совершенно спокоен. И зол. Мне даже смотреть на нее невыносимо.

— Я хотела поговорить, — начинает она, а затем делает многозначительную паузу. — О нас.

— Нет никаких нас, — грубо прерываю ее я.

Она поднимает глаза, продолжая нервно сминать ткань. Наши взгляды встречаются, и Аманда тут же отводит свой.

— Я знаю, — тихо говорит она. — Я не жду, что ты снова сможешь полюбить меня. Или решишь быть со мной. Мне просто… Мне просто нужно, чтобы ты меня простил, Итан.

— Простил? — Издаю смешок. — Ты убила нашего ребенка, Аманда. Ты убила нас. Меня. Будущее. — Каждое слово, что я произношу, колет по сердцу ножом, будоража старые раны, которые едва смогли зажить. — Целый год тебя это не волновало, а теперь ты вдруг решила прощения попросить?

Сам не замечаю, как перехожу на крик. Аманда вздрагивает, и мне приходится зажмуриться и глубоко вдохнуть полной грудью.

Что я вообще здесь делаю?

— Я не смогу тебя простить. Ты должна это понимать.

— Что мне сделать?

— Ты смеешься надо мной? — нервно усмехаюсь я. — Представь, что у нас уже есть ребенок. Ты пошла с ним гулять, а потом просто толкнула его под автомобиль, и он умер. Затем ты приходишь и говоришь «прости, я его убила», и я такой «да, дорогая, ничего, бывает». Так себе это представляешь?

— Это другое.

— Да? — хмурюсь я. — И в чем же разница? Там ребенок, здесь ребенок.

— Эмбрион, — шепчет она.

— А эмбрион — это не ребенок?

Молчит, и я вижу, как по ее щекам стекают слезы.

— Ты просто убила человека, Аманда, — выплевываю я, и слова горечью растекаются во рту. — А заодно и навсегда убила нас.

Она облизывает губы, затем сжимает их в тонкую линию, и начинает всхлипывать.

— Думаешь, мне было легко это сделать?

— Мне плевать, Аманда! Даже если нет, что это меняет?