— Это нормально в его возрасте! Девки сами на него вешаются. Где доказательства, что мой сын пытался… Да мне даже произносить это смешно! Изнасиловать девчонку! Где? Вот разбитая голова и потеря сознания — доказательство. Вы думаете, я это просто так оставлю?! Да я ваш сраный лицей по кирпичу разберу, если придется. Слышишь, ты? — зло смотрит на меня.

— Не надо так разговаривать с девочкой. Она и так напугана.

— А мой сын с травмой головы поедет в больницу! — отталкивает директора старший Соловьев. — Слышь, сопля, я тебя и все твое семейство за своего пацана казню. Ты меня поняла?!

— Я бы так не была в этом уверена, — слышу родной голос мамочки. — Возьмите трубку. Мой муж на связи. Генерал-лейтенант внутренней службы Шолохов Михаил Федорович.

Я никогда ее такой не видела. Собранной, важной, гордой, с очень прямой спиной, развернутыми плечами и острым, холодным взглядом. Настоящая жена генерала и министра.

Мамочка садится рядом со мной. Очень бережно притягивает к себе. Ее нервно бьющееся в груди сердце выдает все ее настоящие эмоции. И я продолжаю тихо плакать, уткнувшись в ее новенькую блузку с запахом родных духов.

— Захар сегодня приедет, — шепчет она мне в волосы. — Отец рвет и мечет. Вызвонил твоего брата. Он домчится сюда быстрее.

— Прости меня. Это я его ударила. Мне было так страшно, — слова сами рвутся наружу.

— Ты все сделала правильно, детка. Я бы и посильнее приложила, чтобы подольше в грязном сортире повалялся.

Разговор между моим отцом и старшим Соловьевым меняет оттенки. Сначала Соловьев орал, потом стал лишь иногда срываться, а сейчас говорит почти спокойно. Я не вслушиваюсь. Я просто хочу домой.

— Я обязательно поработаю с девочками, — слышу нашего психолога. — Все будет хорошо, — заверяет она.

— Где вы все были, когда у вас на глазах росло это чудовище?! — рявкает на нее мама. — Поработает она. Я заберу отсюда дочь сегодня же. Кто знает, сколько еще выродков учится в вашем лучшем лицее!

— Я понимаю, в вас говорят нервы. Отдохните пару дней. Не стоит принимать решение на эмоциях.

— Мам, поехали домой? — встреваю я.

— Конечно, детка. Конечно.

Встает, забирает у Соловьева свой телефон. Гришу забирают в больницу, его отец уходит с ним. Охрана все еще гоняет любопытных. Сашин папа дал в морду отцу Димы Васильева и забрал дочь домой. Остались только мы. Папа перезванивает. Я сама принимаю вызов с маминой трубки.

— При-вет, — голос рвется.

— Детка, ты у меня настоящий боец. Я горжусь тобой, — говорит бодро, но я чувствую нерв в его голосе.

— Правда?

— Конечно! Приеду, отправлю тебя на курс по самообороне. Или Захара напряжем. Он умеет.

— Хорошо. Не надо было его дергать сегодня.

— Ты не переживай, — хрипло смеется папа. — Он потом все отработает. Но мне будет спокойнее, если хотя бы Захар будет рядом с моими женщинами. Я очень тебя люблю, детка. Вернусь и всех накажу за каждую твою слезинку.

— Прости, что напугала.

— Ты? Да ты чего? — он снова нервно смеется. — Я же знаю, что ты у меня боевой мышонок. Шолоховы врагу не сдаются!

— Это точно, — улыбаюсь солеными губами.

— Вот и умница. Я там машину за вами отправил. Вас довезут и мне отчитаются. Пока, детка. Я вечером еще обязательно позвоню.

Захар

Узнать, где лежит гондон, посмевший тронуть мою Стасю, оказалось совсем несложно. Пока полз на долбанном служебном УАЗике, выяснил и больницу, и отделение, и номер палаты. И даже то, что при пацане нет охраны. Мне очень хочется обнять свою девочку, но сначала я вырву конечности зарвавшемуся сопляку.

Криво паркуюсь, занимая сразу два места у больнички. В три глубокие затяжки докурив сигарету, стараюсь замаскировать зверское выражение лица под улыбку. На входе дежурный охранник. Мажет по мне взглядом и утыкается в телефон.

Мне нужна травматология. Даже увозить его никуда не придется. Как удобно.

Двигаюсь по указателям. На входе в отделение накидываю на плечи белый халат. Очаровательно улыбаюсь спешащей ко мне дежурной медицинской сестре.

— Вы к кому?

— К Соловьеву. Сегодня к вам поступил. Брат мой двоюродный. Я как узнал о том, что он в больничке, сразу примчался. Триста кэмэ к вам пилил. Пропустите?

— Брат? — хмурится женщина. — Ладно, проходите. Только недолго. У мальчика травма головы. Ему нужен покой.

— Да я все понимаю. Я буквально на пять минут.

Поправив халат на плечах, шагаю за ней по коридору. Женщина открывает мне дверь в палату.

— Григорий, к тебе брат приехал.

— Какой бра… Ааа, — вяло и нервно, — брааат. Привет, — вжимает голову в плечи.

— Здрава, здарова, — усмехаюсь.

Пацан быстро понимает, что сейчас его будут бить. Очко сжалось, подобрался весь. Медсестра оставляет нас вдвоем. Подхожу к кровати, сгребаю малолетнего урода за грудки и сдергиваю с кровати. Не лежачего же воспитывать.