Шрифт:
Нет! Я тебе не верю…
Но, ок! Давай. Попробуй сыграть со мной в это.
Жду минут пять. Возвращаюсь…
С зареванным лицом и поплывшей косметикой, сидит на полу с сигаретой у окна. Руки трясутся.
Мне хочется утопить ее в поцелуях. Успокоить… Я дергаюсь вперёд, и торможу под ее сверипеющим взглядом.
– Дура ты… - выдыхаю я.
– Вон, я сказала!!
– взвивается она, как ужаленная.
– Ну, а чего ревешь тогда?..
И как яростная кошка, шипя выталкивает меня из квартиры.
– Не в твою честь!
– Не верю…
При попытках аккуратно сопротивляться несколько раз мне летит ладонями по лицу. Уворачиваюсь. Толкает меня, заставляя переступить порог.
– Ксюша… - растерявшись от ее напора, поддаюсь ее рукам.
– Поговори со мной.
– Вон! Потеряйся! Забудь! Вышел!
Перед моим лицом захлопывается дверь.
Растерянно пялюсь перед собой.
Так… Ладно.
Глава 15 - Не отпустил
Вчера в клубе не было меня, сегодня - Умки… На телефон она не отвечает, на домофон - тоже. Окна не горят.
Вымотанный сижу после боя. Последний я проебал, получив травму колена. Оно у меня - слабое место. Надо как-то ускориться, и завязывать. В боях на вылет можно за один день поднять тысяч триста или даже пятьсот. Но это продержаться в дохера спаррингов. Я же оттуда выползу покалеченным… Видел, каких там выносят. Как берсеркеры до последнего месятся, а потом падают.
Мне отдают бабки. Прячу в карман.
Третий час ночи… Чувствую, что дико устал. Болит всё, вообще. Башня снова сотрясена. И немного кружит, подташнивает… Меня потихоньку убивают. Не смотря на то, что я часто побеждаю в боях. Двойные нагрузки в Спарте и на ринге, тоже изнашивают. Но идти к Алёне Максимовне за тем, чтобы быстро реанимировала, не рискую. Я и так уже по всем статьям спалился.
Мои спортивные смарты, с которых идёт инфа для анализа моего состояния ей на планшет, каждый вечер “глючат”. Потому что я их снимаю. А мне нельзя их снимать… Скоро Бесу сдаст, по-любому.
Снежный ком, который катится на меня нарастает. И скоро раскатает меня в лепешку. Но мне нельзя сдуваться. Надо довести всё до конца.
– Антон!
– окликаю Умкиного пастуха.
Прихрамывая, догоняю его.
– А где Ксюша?
– А я больше не в теме, дружище, - улыбаясь, пожимает руку.
– Я бабки отдал, меня отпустили.
– Молодец…
– Тёмный, ты Ксюшу не подставляй. Ее накажут. Отколись от неё.
– Как накажут?
– поднимается удушающий ком в горло.
– Лучше ей никогда не узнать “как”, слышишь? Она хорошая девочка. Просто попала…
Я и сам это чувствую.
– Сколько надо денег, чтобы ее выкупить?
– Не… - качает головой Антон.
– Забудь. Там дело не в бабках. Бабок у нее хватает откупиться, поверь. Арканов - фейс. Он на что-то другое ее поймал. И он ее не отпустит. Не задерживайся в этом гадюшнике, за сестру отдашь и беги. И если будут предлагать остаться - не соглашайся!
– Тебе предлагали?
– Ага… Ладно, удачи, Темный.
Пожимаем друг другу руки.
Задумчиво смотрю ему вслед. Он перебегает дорогу, ещё раз оглядываясь на бойцовский клуб. Там мерцает вывеска. Внезапно, тачка с выключенными огнями появляется из темноты и таранит его, отбрасывая в сторону. И набирая скорость так же быстро исчезает.
– Антон!
– срываюсь я с места, пытаясь увидеть номер, но он запачкан!
Падаю рядом с ним на колени. Морщусь от боли. Антоха весь в мясо. Шоркнуло об асфальт…. И я даже не могу сообразить, где его сломало по-серьезному. В бедро бортанул урод этот…
Щупаю пульс, одновременно набираю скорую. Называю им адрес.
– Антоха…
Он открывает глаза.
– Это Арканов… - хрипит он.
– Что?! Эй-эй… Не отключаться!
– Больно… - выдыхает беззвучно.
– Не двигайся! За рулём - Арканов?
Отрицательно едва заметно машет головой.
– Не отпустил…
Отключается! Слушаю его неровный пульс. Живой… Скорая прилетает быстро. А меня забирают менты для дачи показаний как свидетеля. Но что я могу им рассказать, если не упоминать Клуб? Ничего… А Клуб упоминать нельзя. Я уверен в этом. Его крышуют силы посерьезнее ментов.
Только под утро, в шоке, возвращаюсь домой. Его сбили. Намеренно!
Зачем?!
Потому что ушел?
Чтобы другие не уходили?…
Так… Это и меня не отпустят, что ли? И Умку?!…
Не в силах заснуть, шарюсь на кухне в холодильнике. Достаю еду, разогреваю.
Если я сейчас с потрохами сдамся Бесу. Он меня может и вытащит. А Умку - нет… Она ему не зашла.
Может, Марату позвонить? У него отец юрист… И Шмелю - у него мент. И Яше - у него мэр…
Разворачиваюсь, нога подламывается в колене. Шипя, хватаюсь за стол.