Шрифт:
Просыпаемся поздно. Александр Дмитриевич встать не может. Садится, откидывается на спину и ругается:
— Черт бы меня побрал!
Ему плохо, он должен лежать.
А погода сегодня, как назло, морозная и ясная. Лиля лезет за аптечкой, достает несколько порошков и таблеток. Александр Дмитриевич ссыпает их все в одну кружку с водой, устраивает коктейль и выпивает.
Нет ничего томительнее безделья в таком белом просторе. Я выхожу из палатки и смотрю на близкие горы, видимые так ясно, что можно, кажется, потрогать их рукой. В этих горах спрятана загадка, ради которой мы пришли сюда, ради которой годами рыскаем по Памиру. Горы приводят меня в лихорадочное волнение. Я долго смотрю в бинокль на смятые в громадные складки, разорванные и раздробленные породы. Мне хочется бежать туда! Наконец я не выдерживаю и заглядываю в палатку.
— Пайшамбе, собирайся!
— Куда это ты? — спрашивает Мика.
— А вон посмотри на горы!
Мика выглядывает.
— Да, хотел бы я там побывать, — говорит он мечтательно.
— Что ж, тогда ты можешь пойти вместо Пайшамбе, — отвечаю я неожиданно.
Академик и Лиля расстроенно смотрят на меня.
— А почему бы не пойти Мике? — говорю я. — Он давно рвется к испытаниям. Пайшамбе устал, он несет самый тяжелый груз, и у него натерты ноги. А Мика такой же рабочий, получает зарплату. Нужно работать.
Мика молча встает. Он все понял. Он принимает вызов.
Академик, взъерошенный и как-то вдруг постаревший, спрашивает робко:
— А может, тебе не ходить, Аркадий?
Он впервые называет меня на «ты». Лиля даже не удостаивает меня вопросом. Пайшамбе не знает, что ему делать. Мне вдруг ужасно жаль становится их всех, но ведь я ради работы пришел сюда.
Мы кладем в рюкзаки банку сгущенки, сухари и моток веревки. Рюкзаки нам почти не нужны, но с ними чувствуешь себя увереннее.
Большой страх
Свежий снег, схваченный утренним морозом, блестит как парча.
Идем быстро. Сначала вдоль изумрудной трещины, и вдруг трещина уходит под снег.
— Обвяжемся? — спрашиваю я.
— А стоит ли? — спрашивает Мика храбро и насвистывает.
Ах, ты решил играть в бесстрашие? Хорошо, посмотрим, как ты будешь держаться там, наверху!
Подходим к подножию хребта. Он точно разрублен гигантским топором сбоку от вершины до основания. Этот шрам засыпан крупными валунами. Взбираемся по мокрым глыбам и вылезаем на снежное, круто вздернутое поле. Медленно, вколачивая ноги, поднимаемся по снегу к гребню. Мика уже не насвистывает. Последние метры, гребень, и за ним черная пропасть — Западный Памир.
Мы на водоразделе. Справа от нас — плоская мертвая страна ледника, слева земную твердь взлохматило и подняло вверх чудовищным взрывом, земля взметнулась и так застыла, взывая к небу.
Мы садимся на гребень, свесив ноги в Западный Памир, я раскрываю банку сгущенки.
— Преисподняя, — определяет Мика и кивает на горы. — Пасть дракона.
— Лучше ешь, — говорю я.
Пока я делаю записи и зарисовываю выходы пород, Мика сидит съежившись и смотрит вниз, вобрав голову в плечи. Ему вроде не по себе. Наверное, борется с тем грозным и тяжелым настроением, которое идет от гор. Горы смотрят на человека, который посмел взобраться вверх, с тяжелым немым предостережением.
Мика отказывается есть. Это плохой признак.
— Что ж, пошли дальше!
Мы идем по гребню.
Мика идет за мной шаг в шаг, след в след. Справа — круто падающий снег, слева — вертикальная стенка метров на двести. Мика свистяще дышит мне в затылок, почти наступает на пятки. Ему невмоготу идти в отдалении. Но так идти нельзя. Я останавливаюсь и говорю:
— Не иди за мной как тень.
Скрипит снег. Воздух резок, как запах спирта. Слева — пропасть, справа — белая пустыня ледника, и на ней далекая, но видимая ясно, до боли в глазах, наша палатка. Может быть, они оттуда видят нас?
Пора спускаться. Хватит.
— Будем спускаться? — спрашиваю я, оглядываясь.
Мика выглядит плохо: лоб бледен, стиснутые губы побелели, на щеках горячечный румянец. Окаменевшими руками он держит ледоруб наготове, поперек груди. Он ничего не отвечает, часто дыша, словно боксер после боя. Но это только первый раунд.
— Будем спускаться! — Я киваю вправо на падающую плоскость снега, сверкающую, как крыло самолета. — Как твои «трикони», хорошо держат?
— «Трикони»… «трикони»… — повторяет он. — Хорошо… хорошо.
Мы спускаемся наискось… Мягкий снег кончается, и мы ступаем на твердую корку… Вот он, второй раунд. Целую минуту я рублю затвердевший снег, чтобы поставить ногу.
Наконец мы сходим на горизонтальную снежную полянку. Что-то странное!.. Ведь мы еще не спустились, ледник далеко внизу… И прежде чем я успеваю сообразить, что мы на краю карниза, Мика быстро идет вперед мимо меня, и снег под ним трескается…
— Назад! — ору я.
Плита снега под ногами Мики вздрагивает, и трещина проходит между нами.