На переправе
Читать

На переправе

Стихи и поэзия

:

cтихи, поэзия

.
Аннотация

В сборнике стихов Юлии Комаровой «На переправе» вас ждёт встреча с лирической героиней, которая проживает свою жизнь в мире, наполненном звуками и голосами. Особенно хорошо здесь слышна музыка прибоя, вой ветра в крымских соснах, причудливая игра света на прогретых камнях. Сочный, яркий и тёплый мир книги полнится любовью во всех её проявлениях. Платон различал две ступени эротического восхождения: первая – собственно рождение детей, и вторая – творчество. В этом поэтическом сборнике вы найдёте обе. Каждое стихотворение – это маленькая история, кусочек смальты, который вместе с другими кусочками создаёт целостную картину этого своеобразного лирического пространства.

Вместо предисловия

Эликсир

Небо купается в утреннем кофе:небо ныряет в кофейную чашку.И отражается облака профиль,весь почерневший от кофе, бедняжка.Остановить не пытаюсь мгновенье —даже прекрасное – пусть себе мчится.Это новейший закон сохраненья:не сохранился – все снова случится.Долгие дни вырастают из ночи,тонкие ветви – из старой софоры.Времени червь нас по-прежнему точит,кто ему дал эту вечную фору?Но по утрам можно жить: я и кофе.Это хорошая пара, поверьте.Кофе и я. В этом деле я профи.Самый простой эликсир против смерти.

Начало

«Я – летняя. Я родилась, едва…»

Я – летняя. Я родилась, едвавступил июнь на пост тридцатидневный.Ещё не обесцветилась трава,и дух над ней стоял живой и нервный.Был вторник, накануне – Духов день.Луна круглела, с краешку примята,отбрасывал серебряную теньорех под домом, тонко пахла мята.А мама шла в роддом пешком – "за мной",весёлая и юная такая,с густой и тёмной длинною косой,в пыли бесцветной пятками мелькая.Потом стоял гудящий смуглый день,в окно стучался ветер, с миром в ссоре.Она лежала тихо – было леньзакрыть окно и обеззвучить море.Кренился бесконечный горизонт,горами по краям скреплён когда-то…Я родилась. Шумел Эвксинский понт,смывая дни и сохраняя даты.

Автопортрет

Некрасивая девочка с чудо-глазамипревращается в женщину, полную грёз.Недопитая чашечка кофе и в рамефотография: света и тьмы перехлёст.И пронзительной пряди виток торопливыйв беспокойном апреле рождающий свет.И её отражение в хлынувшем ливне,Как ничто, как тоскливое эхо: да-нет.Некрасивая девочка – снег фотоснимков —Вся в растаявшей дымке прошедших миров.Только в зеркале утреннем, сонном ужимкаВдруг напомнит её, растревожив покровзима 1989–90 г.

«На белый холст…»

На белый холст ложится чья-то тень,из хаоса выстраивая вечность,из тёмных красок — "белый-белый день",из параллельных линий — поперечность.На белый лист ложатся тени слов,безмолвную гармонию вкушая,как рыбаки — удачный свой улов,как девочка – два слова: "я большая!"На белый звук летят, как мотыльки,такие же, но красочные звуки,подобраны в пыли, и так легки,очищенные встречами разлуки.На белый день чернее ляжет ночь —безлунная, и звёзды тем виднее,чем больше нам придётся превозмочь,чтоб ощутить соединённость с нею.Весь белый свет вобрать и сохранитьдля жизни — даже сказочную нежить —и, как струну, невидимую нитьмеж сном и явью в звонких пальцах нежить.

Бабочка

Как бабочка, сердце иглой к памяти пригвождено

Ф. Гарсиа Лорка
Это бабочкой я на минутку присела —поезд сердца стучит и уносит всё дальше,но здесь не было фальши,здесь не было фальши,в этот миг до других просто не было дела.Это бабочкой я так воздушно летела,всё по ветру – ну, что ж, это было красиво!это было игриво,да, было игривои противиться просто душа не посмела.Это бабочкой я на морозе застыла…было больно, но главное – не было рядом,просто не было рядомтебя —даже взглядом.Поезд сердца стучал, а о чём – я забыла.

На обрыве

Как мне хочется вдаль —в эту смутную негу:расцвести, как миндаль,песней позднему снегу.Как мне хочется ввысь,в эту легкую тучу —белой птицей нестись,или рыбой летучей.Как мне хочется вниз —в эту водную сладость,чтобы нервы рвались,испытавшие слабость.1990

В поезде

Моя голова – перекресток

железных дорог.

Саша Башлачев
Жизнь – это дождь и слёзы,слезы и дождь:грубые паровозы,нежная дрожь.Поезд, вокзал, ссора —всё, как всегда:сыпятся разговоры,пахнет еда.Смотрим в свои руки —пусто, как днём.Слушаем перестукипрежних времён:полу-живых капельпесня – в снегу,снова тупой скальпельслов берегу.Горечью шоколаднойвоздух прошит.Смутно мне и неладно,горло першит…Жизнь – это дождь и слёзы,слёзы и дождь.Нежные паровозы,грубая дрожь.

«Небо на всех парусах облаков…»

Небо на всех парусах облаковмчится по ветру с дыханием влажным.Взбитых до пышности лёгких белковопустошаю стаканчик бумажный.Время летит вместе с небом – и ятоже лечу, сжав стаканчик в ладони.Что это? Странный каприз бытия,светлый мазок на обыденном фоне.Лёгкая поступь, легчайшая грусть.Мне уже видно, что там, за порогомя ни за что никуда не вернусь —в этом году, в этом платьице строгом.И не вернётся ни небо, ни светв ярко-живом на стекле отраженьи.Может быть, больше меня уже нет —прошлой меня в день чужого рожденья.
в официальном магазине Литрес

Без серии

Дерево игры
На переправе
Мире мир
Слепота
Некурортный роман