Вы нанесли урон 10!

Сгусток тьмы летит куда-то в сторону и булава Короля завершает дело.

— Святое… слово! —

Тело Назгула содрогается от превращенной в шокер булавы.

Зал наполняет дым и запах паленой плоти.

— Хватит! Оно сдохло! — Устало говорю я и бреду к телу Шелеста.

— Лучше перебдеть, чем недобдеть. Сучара, столько наших положил!

Ночной Король с усилием заносит булаву и бьет по трупу так, что по всей пещере разносится хруст.

— Падла… Упокойся в бездне!

Еще удар. И еще.

Я огибаю разбушевавшегося бандита и склоняюсь над телом Шелеста. Лицо оплыло, словно мороженое в летнюю жару, но он еще жив. Удивительно! Не тратя времени, щедро вливаю в него целительную энергию. Сосущее чувство в груди усиливается, мана почти на нуле. Но я почти не чувствую отдачи, мана словно огибает калеку, без толку растворяясь в окружающей полутьме.

На расплывшемся месиве вдруг открываются глаза, чудом уцелевшие и пронзительно вглядываются в меня. Его плечи странно дергаются, словно он попытался схватить меня растворившимся руками.

— 0н идet! — Шипит калека бесформенным ртом.

— Кто?

— Запомни… Нельзя убивать богов… Нельзя… — С трудом шепчет он.

Я собираю остатки сил для последней попытки лечения, но сзади в шею впивается стальная клешня. Секунда и я кувыркаюсь по земле, пока мой внезапный полет не оканчивается приземлением об тележку с рудой. Уже который раз за этот бой…

— Что это за херня? — Гневно орет Ночной Король и я полностью с ним согласен.

Отбитый затылок мокрый от крови, правая рука и вовсе в целой луже крови… Стоп. Не моей.

— Эй, какого черта, я ведь пытался спасти твоего…

В грудь упирается трещащая от громовой мощи булава. Небольшие разряды срываются с неё, обжигая грудь и заставляя сокращаться мышцы. Дыхание сбивает.

— Я сказал. Что. Это. За. Херня? — Медленно повторяет взбешенный главарь бандитов.

— Да о чем ты, черт побери?

Он делает знак глазами, красными от крови. Справа? Скашиваю взгляд и вижу труп «твари». Ах да, теперь ясно, откуда лужа крови.

Вот только плащ из тьмы комом лежит рядом, а тело… Обычный труп человека, разве что истерзанный многочисленными ударами булавы. Городская одежда, в подпалинах от молний, окровавленное, истощенное лицо. Я не знаю этого человека. Я никогда не видел его.

Почему Ночной Король так взбесился?

Вызываю справку на остывающий труп.

Имя — Адалрик, сын Ганса.

Уровень — 0

Класс — Травник (ученик Алхимика).

Статус — Проклятый, Мертв.

Имя мне не знакомо… Стоп, травник? Тот самый Травник?

— Объяснись или ляжешь рядом с ним. — Ночной Король мрачнее тучи и серьезен как никогда.

В голове сумбур, как мне объяснить если я сам невдупляю, что происходит?

Булава поднимается выше и упирается в шею. Электрические разряды сводят скулы и стимулируют шевелить мозгами. Что мне вообще известно?

Я вел с ним дела. Точнее, те «Я», что были до меня. Он должен был контролировать меня или как минимум был связан с теми, кто затащил меня в этот мир. 316 хотел убрать его. И убрал. Старик в суде говорил о плаще… Я бросаю взгляд к комку темной ткани.

И указываю на него рукой.

— Мне нужен плащ, чтобы провери… Аааа!

Булава со скоростью молнии крошит мою кисть и вновь упирается мне в кадык.

— Бляяяяять! СУКА!

— Хрена тебе лысого, а не плащ. Думаешь, Ночным Королем может стать любой баран? Думаешь, я не понял? Ты вел с этим поцем дела. Этот плащ… От него несет тем же дерьмом, что и от кольца. Ты готовился и заманил меня сюда, чтобы убить.

— Что? Нет… всё не так!