Громко щёлкают взводимые чужой рукой курки.

[1] Художник — Shuhei Yamaguchi.

[2] The Chordettes — Mr. Sandman.

[3] Художник — Andrew Zinchenko.

Глава 11

— Не дёргайся, ковбой, а то башку отстрелю, я так думаю, — дребезжащий голос доносится из тени, отбрасываемой щитом.

Мне становится интересно, чего уж там, поэтому медленно поворачиваю голову и вижу любопытного кадра. Мужик средних лет тычет в мою сторону двустволкой. Одет в джинсовый комбинезон, одна застёжка на котором порвалась и висит до пупка, да белую майку алкоголичку. Весь в грязи и засохшей крови. Волосы сальные, спереди короткие, зато сзади аж до плеч. На лице усы в виде подковы.

Вот это находка. Самый настоящий реднек. Каноничное американское быдло. Не хватает только стеклянного пузыря с самогоном.

Оценка определяет его как:

Клетус “Джинго[1]” Кэссиди

Класс: Стрелок

Редкость: Железо

Ранг: Ноль

РБМ: 14.8 единиц

Статус: Нервничает

В первую секунду мне становится обидно, что это недоразумение смеет носить схожий с моим класс, но уже через миг — любопытно.

— С коня слезай, я так думаю, — неразборчиво тянет Клетус.

— А как ты класс получил? — спрашиваю я, не двигаясь.

— Чё?

— Говорю, как ты класс получил?

— Ты слепой что ль, ковбой? — вскидывает брови разбойник с большой дороги. — У меня ружье.

— Ага. Так класс где получил?

— Дерьмо! Вот заладил! — взрывается Клетус, и ствол начинает выписывать восьмёрки. — Хероёбины какие-то полезли ко мне на ферму вчера! Ну мы их с Билли Бобом перестреляли к чёртовой матери! Да только сожрали его, — он отводит взгляд и часто-часто трёт нос, даже ружье на секунду опускается. — Либералы это, я так думаю. Или ниггеры.

— Что именно? Сожрали Билли? — уточняю я.

— Ты тупой? Вроде белый. Мож, ты грёбаный католик? Или пидор?! — усы реднека аж топорщатся от злости

— Мимо.

— Да? Ну посмотрим. Хероёбин выпустили! Либералы или ниггеры, я так думаю. Шоб нас всех извести! Смекаешь?

Наша беседа начинает утомлять.

— Угу. Про класс-то расскажешь?

— Богом клянусь я тебе ща мозги вышибу, если с лошади не слезешь! — орёт Клетус и даже забывает вставить свою любимую присказку. — Выворачивай карманы! Лошадь! Баксы! Оружие!

— Окей.

Я перекидываю ногу через седло и спрыгиваю с противоположной от него стороны. На миг круп коня закрывает меня, и в движении я активирую Спурт.

Коснувшись сапогами земли, продолжаю движение вниз и падаю на колено. Грохочет кольт прямо под брюхом Чарли. Запястье руки моего нового друга-интеллектуала на рукояти двустволки взрывается. Ошмётки мяса и кожи, брызги крови, всё это пятнает ему грудь и комбинезон.

Орёт Клетус. Испуганно ржёт Чарли. А я молчу. Тут и без меня шумно.

Успокаиваю коня парой движений, не спуская глаз с упавшего на задницу реднека. Тот баюкает культю и скулит. Приблизившись, пинаю двустволку подальше и в пятый раз задаю один и тот же вопрос.

— Я всё же хочу узнать про твой класс. Как ты его получил? Подробно.

Дуло револьвера наводится на пах бандита, и в его глотке замирают готовые сорваться слова. Наверняка необдуманные. Что-нибудь про меня и мою маму. Возможно, про ниггеров и либералов. Сложно сказать.

— Я… я когда хероёбин стрелял…

— Да?

— В какой-то момент текст выскочил, значит. Заумный. Городские пидоры писали, я так думаю! — даже в этот момент не упускает своё Клетус.

— Вспоминай, что там было. Давай, старина, я в тебя верю.

— Что-то типа… Эээ… По разбору, нет, по… — он беззвучно шевелит губами.

— Анализу?

— Да. По анализу ваших… эээ… действий вами был получен… Нет! Присвоен! — он трясёт головой. — Вам присвоен класс Стрелок.

— Прямо навязали класс?

— Можно было отказаться, — дёргается Клетус.