– Ну, спасибо! А можно было его сымитировать? – Я брякнула полную чушь. Лицо Дэва исказилось притворной гримасой страдания.

– Фиалка, я не имитирую поцелуев! Обычно девушки сами умоляют меня о них…

– Ну, значит я – не обычная девушка! – Отрезаю я и выворачиваюсь из его цепких пальцев. – Мне пора! Спасибо за помощь.

– Адьес! – Этот невозможный, невыносимый парень машет мне рукой, и я делаю несколько шагов вперед, от него. И спотыкаюсь, понимая, что заблудилась. Оборачиваюсь, и вижу, как он стоит на месте.

Выжидает. Наблюдает за моей реакцией, засунув большие пальцы рук в карманы истрепанных светло-голубых джинсов, сидящих на его идеальной фигуре, как вторая кожа. Простая белая футболка облегает его каменный пресс, оттеняя бразильский загар. Сразу видно, что он – не турист, а местный.

Цвет его кожи, волос, глаз… Все так и кричит об этом. А еще его нереальное нахальство, словно Дэв тут – хозяин квартала! Так. Надо собраться. Куда мне идти? Вперед и влево… нет. Черт. Где же моя гостиница?

– Дэв! – Я сдаюсь очень быстро. Не хочу позорно возвращаться и подходить к нему. Просто кричу издалека, надеясь, что шум толпы не перебьет мой голос. Дэв слышит меня. Но подходит не сразу. Минуту, другую, он смотрит на меня, словно сканируя лазером каждый изгиб моего тела.

Словно между нами не было случайных прохожих. Словно я без платья… Обнаженная – перед ним. Только для него. Мои щеки вспыхивают, когда мысли принимают неприличное направление. Мне надо становиться писательницей эротических романов, а не блогершей! Я бы сделала карьеру…

«А музом у тебя был бы этот великолепный образец мужчины?» - Слышу я у себя в голове насмешливый внутренний голос и качаю головой.

– Ты звала меня, Фиалка?

– Хватит меня так называть! – Все-таки срываюсь и ору на него я. Он щурится, терпеливо выслушивая мой крик. – Я тебе не собака, чтобы отзываться на клички! Если ты любишь клички, то это твои проблемы…

– Эй! Не наезжай! – Примирительно поднимает руки вверх Дэв. – Дэвилл это моя настоящая фамилия. Вообще, первый вариант фамилии был Девиль, так как мой отец родом из Франции. Но он решил, что эта фамилия звучит не мужественно, поэтому сменил ее на Дэвилл. Ну что, краткий экскурс в историю моего рода тебя удовлетворил?

– Вполне. – Мрачно киваю я. – Но ты так и не сказал свое имя…

– И не скажу! – Слышу я хамский ответ. Мои глаза расширяются от удивления. Я до сих пор не могу понять, почему я не посылаю этого наглеца в пешее эротическое путешествие, а стою и треплюсь с ним посреди улицы? – Хочешь заслужить право узнать мое имя? Тогда подари мне еще один поцелуй…

– Да пошел ты! – Все-таки посыл в пешее путешествие состоялся. Причем, очень скоро. Но я очень быстро передумываю. – Кстати, а почему ты тут, на этом карнавале? На туриста ты не похож, а сегодня обычный рабочий день…

– Ответ очень прост. – Пожимает плечами мой новый знакомый. – Я тут и работаю. В двух шагах. У меня своя небольшая автомастерская, доставшаяся мне от отца. Называется просто и без изысков: «Мэлхор карро». Что, в переводе с португальского, означает: «Лучшее авто». Да, я в курсе, что у папы с фантазией было туго. Но автомастерская, как и название, мне дорого как память отца. Поэтому я не стал менять.

– Твой отец умер? – Я отвожу глаза, вдруг смущаясь. И понимаю, что мы с ним болтаем легко, словно закадычные друзья. – Прости пожалуйста.

– Да все в порядке. Я привык тянуть всю семью. Мама, сестры, братишка… – Дэв осекается, словно понимает, что наговорил лишнего. Слишком много личного. И я почти вижу, как он замыкается в себе, но быстро переключается. Снова улыбается, а еще берет меня за руку. – Ладно, принцесса. Я, конечно, мог бы провести с тобой целую жизнь, и остальные романтичные бла-бла дальше по тексту, но у меня мало времени. Тебя отвести домой, в твой сказочный замок?

– Да. – Я шмыгаю носом. Он читает мои мысли, не иначе.

– Давай угадаю. Отель Ритц? Или другое пристанище для богатых девочек? – Я уже не реагирую на его подначки. Просто называю адрес и жду.

– Да тут недалеко. Два квартала отсюда. – Кивает Дэв и смотрит на запястье. Я замечаю на нем дорогие часы. Подозрительно дорогие, как для его одежды. И не удерживаюсь от вопроса:

– Откуда у тебя Патек Филипп?

– Украл. – Безразлично пожимает плечами мой новый знакомый. И я холодею от плохого предчувствия.

– Э-это шутка? – Я даже начинаю заикаться. А он непонимающе хлопает своими длинными ресницами. Любая девчонка за такие душу бы продала. А тут такое сокровище досталось мужчине.