Шрифт:
— И? Не он один так настроен. Но это не значит, что я позволю. И зачем ты вообще мне это говоришь? Я не наивная школьница.
Кирилл лишь ухмыляется в ответ, уловив намек, и уходит вперед.
Возвращаемся ближе к шести. Разжимаю затекшие пальцы на его талии. Кирилл слезает первым и помогает мне снять шлем. Волшебная атмосфера, установившаяся между нами, до встречи с однокурсниками рассеялась, как туман, и оставила после себя только неловкое молчание.
— Спасибо, было круто. В смысле, кататься на мотоцикле — говорю, заглядывая в медовые глаза.
— Да, было круто — повторяет за мной, тяжело вздыхая.
— Ты не пойдешь? — кивая головой в сторону подъезда.
— Мне сначала нужно мот отогнать на стоянку.
— Ладно, тогда пока — пару секунд мнусь на месте и собираюсь ступить на тротуар.
— Ульян — зовет меня, чуть склоняясь к лицу. — Ты сказала этому парню, что я тебе друг, хотя сама совсем недавно затирала, что между нами не будет этого, типа, «привет, как дела?», но сегодня ты поехала со мной.
Хмурюсь в ответ.
— Просто развеяться — оправдываюсь. — Блин, не знаю, Кирилл. Я сказала это, чтобы Козырев отвязался. И в дружбу между парнем и девушкой не верю. Я сама не знаю, зачем согласилась, извини.
От него приятно пахнет ветром и гелем для душа. Волосы в беспорядке обрамляют красивое лицо, выражение которого тут же становится жестким. Не юношеским, а совершенно мужским.
Кирилл, глядя мне в глаза, надевает на голову шлем, задвигает стекло и садится за руль. Мотор ревет, и мотоцикл трогается с места.
Все так и должно быть — пытаюсь успокоить грохочущее внутри сердце. Глупо отрицать, что он мне нравится, и общаться с ним было очень легко и приятно. Я тоже ему нравлюсь. Там столько всего в этих медовых глазах намешано, потеряться можно.
Но кому нужна такая игра…
Глава 8
Кирилл
Друг, мать вашу! Какой же из меня друг? Я во френдзону не напрашивался.
Ульяна постоянно намекает на свой возраст. К чему тут это дерьмо — не пойму. Три года. Скоро я тоже буду студентом, посмотрим, как запоет.
Взрослая. Двадцать один всего, а раздула, будто между нами лет десять, не меньше.
Гоняю, гоняю, гоняю в мозгах по кругу, пока плетусь обратно домой. Парни зовут на тусу, но я сегодня точно мимо. Завтра к первому уроку, а вечером возвращаются родители, нужно хоть немного прибраться.
Но, по итогу, после ужина просидел на странице Ульяны в соцсетях и нихрена не сделал.
Просыпаюсь с деревянной головой, потому как уснул только под утро. Ворочался, ворочался, бродил из угла в угол. Бомбило, потому то она совсем рядом, всего на пятнадцать этажей выше, чем-то занята, а, может, уже спит в отличие от меня.
"Извини", "Не думала" — простые отмазы. Но я же чувствовал, что Ульяне тоже было хорошо, тогда какого черта все так закончилось? И все из-за того мудака с ее универа.
Перед школой зависаем у ворот, как обычно. А я все таращусь на тротуар, не идет ли она на остановку.
И какого хера я так влетел! Совсем рядом стоит Кристинка. Красивая, смешная, умная, фигура вообще зачетная.
— Чел, че у тебя с фейсом? — треплет меня за щеку, как младенца, Макс Воронов или просто Маха, так его все называют. Уж не помню, откуда взялась такая кринжатина, но прозвище конкретно прижилось.
— Отвали — смахиваю его руку. — Не выспался просто.
— С чего не выспался то? Кстати, зря вчера с нами не пошел. Ленка из "бэшек" накидалась и танцевала на столе. До трусов дошло. Бл*, ты бы видел Димаса, когда он ее стаскивал, а потом их разнимали. — ржет Толян.
— А еще кто-то в сеть залил ее танцы — Кристинка так говорит, будто сама никогда не накидывалась до свинячего визга. — Думаю, Дима Леваков теперь ее точно бросит.
— Да, ну — закатываю глаза. — Они на каждой тусовке срутся, а потом свободную комнату ищут.
— Но вчера Лена, явно, перегнула — потягивает свой кофе Кристина.
И почему меня сейчас все бесит?
— Подвигали, скоро уже физика начнется — обращаюсь к остальным и подношу к замку магнитный ключ. Оглядываюсь напоследок и захожу на территорию.
Нагоняет Кристина и равняется со мной.
— Кир, а если честно, почему не пришел? И вообще ты какой-то не такой последнее время стал.
Кошусь на девчонку и прячу руки в карманах бомбера.
— Все такой же.
— Золотой — окликает Маха. — Может, все дело в той милфе, за которой ты на остановку посеменил, когда мы возле школы стояли?