— Вам принести подушки? — Спрашивает мужик.

— Да. Если можно. — Отвечаю.

— Сейчас. — И он удалился.

— Под подушки закинешь и все. Ага под подушки. Где вот они?

— Пожалуйста, ваша светлость. — Девушка, тоже в костюме согласно тематике, ложит на лавку сразу несколько небольших подушек.

— Ага. Мерси. — И я укладываю меж двух свой рюкзак, и накрываю его третьей.

Девица стоит и откровенно пялиться на меня.

— Свободна! — Говорю я.

— Ваша светлость. — Она поклонилась и ушла.

Ух ты, как в роль вписалась! Так ладно, а мне то теперь че делать. Где там Сашка то со своим фотоаппаратом. Время деньги. Чем быстрее начнем, тем быстрее закончим.

— Что-то еще желаете? — Возник снова тот же мужик.

— Воды бы. Если можно.

— Сейчас. — И он разворачивается в сторону дома.

— Постойте. А может что-то кроме воды найдется?

— У нас много разных напитков. — Отвечает он мне. — А к напиткам изволите что-то еще?

— А что можно? — Спрашиваю.

Он удивленно взглянул на меня.

— Можно выпечку. Наша кухарка сама печет.

— С кремом? — Спрашиваю.

— Можно и с кремом.

— Хорошо несите.

Он снова удалился в дом. А дом то большой в два этажа. Парадная лестница огромная. И двери очень большие и массивные. Странно. Мы вроде по маленькому крылечку заходили. Может с другой стороны? А парк то тут шикарный. Огромная площадь занята лавочками и дорожками. Виднеются беседки. И еще что-то не пойму, не видно вдалеке. Деревья вокруг большие и цветут красиво. На яблони не похожу. Да яблони и отцвели уж давно. Пока я разглядывала местный пейзаж принесли маленький столик и несколько графинов с чем то. Девушки, все в одинаковых костюмах, поставили изящную чашечку, бокал и поднос с пирожными. Корзиночки с кремом. И еще какие-то, на зефир похожие. Пригляделась, точно зефирные розочки.

— Спасибо. — Говорю.

Девушки кланяются и уходят. Нарисовался снова мужик.

— Что-то еще желаете.

— Нет пока, спасибо. — Отвечаю откусывая от зефирной розочки.

— Вау! — Восклицаю. — Какая вкуснотень! Это из вашего местного буфета?

— Это наша кухарки печет. — Отвечает мужик.

Хорошо в роль вошел, думаю про себя.

— Замрите на секунду! — Раздается сбоку.

— Чего? — Я чуть не подавилась.

Еще один мужик с какими то причиндалами.

— Вам чего? — Спрашиваю.

— Я вас рисовать буду! — Отвечает он и раскладывает и вправду мольберт. — Ваша светлость.

— Зачем это еще? — Поднимаю удивленно бровь.

— Ну как же зачем. А как же платье подбирать к цвету волос и глазам? — Удивляется он.

— Какое платье? — Смотрю на него.

— Как какое? — Он уставился на меня. — Свадебное естественно!

— Свадебное? — Зефир застрял в горле.

Я закашляла.

— Вот. Запейте. — Протянул мне мой лакей.

— Спасибо. — Буркнула я отпивая глотов какого то напитка.

И закашлялась еще больше.

— Что это? Это ж вино! Вы че мне подсунули. Морс где? — Вскрикиваю я.

Мужик аж перепугался.

— В-вот. — Заикаясь протягивает мне графин.

— Я че из графина хлебать должна. — Отвечаю прокашлявшись.

Выплескиваю вино прямо на траву и наливаю из графина. Пробую. Морс. Слава богу. Ниче такой приятный.

— У вас красивые светлые волосы. Наверное платье тоже светлого тона надо будет… — Тем временем воркует мужик уже чего-то рисуя кистью на холсте. Или на бумаге?

— Что значит светлого тона? — Спрашиваю. — А свадебное разве не белое платье?

— Белое? — Мужик удивляется.

— Да, белое. — Отвечаю. — И хватит мне уже тут про свадебное платье заливать. Оно мне не надобно.

— У вас оно уже готово? — Спрашивает он.

— Чего готово?

— Ну платье? — Мужик смотрит на меня, аж рисовать перестал.

— Какое? — Я смотрю на него.

— Свадебное… — Он смотрит на меня.

— Вы о чем вообще? — Спрашиваю я.

— Так о платье… — Он растерялся.

— О каком платье? Только не говорите о свадебном! — Смотрю в его расширившиеся глаза.

— Так…о свадебном… — Выдает он.

— Ооо! Я вас сейчас покусаю. — Восклицаю я. — Я же просила про свадебное больше не говорить!

— Так свадьба же… — Как то тихо сказал мужик.

— Чья? — Вскидываю брови.

— В-ваша…

— Чья?! — Я вскакиваю с лавки уронив подушку.

Мой лакей тут же ее на место кладет.

— Так давайте снова. Еще раз. Какое платье и чья свадьба?

— Ваше и ваша. — Мужик уже в лице переменился.