Святогор поднял молот и стал аккуратно бить по клинку, приближаясь к кристаллам. Вот под ударом хрустнул один зелёный, он сразу же обратился в пыль, которая быстро впиталась в лезвие.

Клинок засветился тускло-зелёным, с каждым ударом и каждым разрушенным кристаллом сияние становилось всё ярче. Теперь уже, катана отливала синим.

Я увидел, как лезвие растёт, удлиняется. Сначала оно было прозрачным, словно призраком настоящего клинка, но затем всё сильнее и сильнее напитывалось кристаллическим светом и обретало твёрдость и остроту.

Последним лопнул сиреневый кристалл. Клинок втянул его, словно выпивая облачко тёмной пыли, вспыхнул на мгновение и стал самым обычным мечом. Целым.

– Получилось! – с восторгом сказал Святогор.

Он ласково провёл по клинку пальцами, а затем нехотя убрал руку.

Я взял катану обеими руками, встал в защитную стойку, а затем провёл два быстрых удара, вправо вниз и влево вверх.

Баланс был отличным, катана ощущалась словно продолжение собственного тела, словно разящее, холодное продолжение мысли.

Святогор поглядывал на меня с опаской. Решил, наверное, что я собирался прирезать его не заплатив.

– Отлично, – похвалил я. – Ты и правда крутой мастер.

– Вообще-то, пока подмастерье, – заоткровенничал Святогор, – но это и неважно. Крутой не крутой, я единственный, – на этих словах он запрокинул голову и довольно заржал.

– А в лавке неписи не чинят?

– Чинить-то чинят, – кузнец просмеялся, и теперь поглядывал на меня с видом человека, ухватившего бога за яйца, – только кристаллы надо свои нести. А кристаллы можно купить только у пацанов Шептуна.

– Ты поэтому в клане? – догадался я.

– И поэтому тоже, – поскучнел Святогор, – нельзя теперь без клана. Это и крыша, и ингры, и прокачка… Так что мне предложили, и я согласился.

Теперь я действительно видел, что у Шила всё схвачено. Добытчики и крафт, доход от них со временем мог бы перерасти его прибыль от наркоты и шлюх. Модест зарабатывал на чём угодно, и я от души завидовал его хватке.

Вот если бы он не лез в реал…

– Давай второй, – я убрал катану в инвентарь и положил на наковальню вакидзаси.

Святогор стал выкладывать кристаллы. Один… два… три… три зелёных. Один синий… всё.

– В тот раз было больше, – заметил я.

– Кто здесь кузнец? – окрысился Святогор, – если хочешь, чини сам.

– Учти, приятель, – напомнил я, – плачу за результат. Будешь гнать фуфло, останешься без бабок.

Святогор не ответил. Он снова застучал молотком по кристаллам. На этот раз процесс выглядел не так захватывающе. Кристаллы рассыпались в пыль. Пыль впиталась в клинок. Меч засветился бледно-зелёным контуром, мерцающим, словно перегорающая лампочка. Зелёное сияние пыталось охватить контур всего клинка, но у него не получилось. Напоследок меч мигнул синим. И потух.

– Упс, – сказал Святогор.

Я непонимающе смотрел на оставшийся в руке эфес. Остальное лезвие осыпалось хлопьями ржавчины. Даже характеристики пропали.

Если раньше меч читался как "легендарный вакидзаси хаоса 2000/0 прочности", то теперь не определялся никак.

– Ты что сделал, долбоклюй? – офигел я.

– Производственный риск, – попёр на меня в ответку Святогор, – шансы успеха 50 %.

– Какой успех, если ты ингров не доложил?!

– Всё было по рецепту, – стоял на своём кузнец, – иначе процесс бы не запустился.

И ведь хрен его знает, врёт или нет. Может, успех зависит от количества и качества кристаллов. А может, и правда рандомная штука.

– Глефу верни, – сказал я, – один меч ты починил, зато второй угробил. Так что платить мне не за что.

– А ингредиенты? – заныл кузнец. Сейчас он был похож на школьника, у которого старшие ребята отобрали велик, чтобы покататься.

– Хрен с тобой, – пожалел я начинающего крафтера. – Один меч ты сделал, так что полцены гони.

– У меня столько нет, – кузнец увидел, что я достаю катану и затараторил, – сейчас мне друзья принесут. Подожди, это быстро.

Не прошло и пяти минут, как в кузнице хлопнула входная дверь. Правда, пришедшие два тихушника меньше всего были похожи на курьеров.

– Этот борзый? – полностью игнорируя меня, обратился к Святогору рога пятнадцатого уровня по имени СуперТапок.

Его напарник, Хасан тринадцатого уровня вытащил из-за спины короткий лук и молча взял меня на прицел.

– Вы мне бабки принесли? – продолжал косить под дурака я.

– Какие тебе бабки, убогий, – не обманул моих ожиданий Тапок, – сказано же тебе "производственный риск". Кто не рискует, тот не ебёт королев, – правильно Горчик?