Немного оправившись от потрясения, мы продолжили диалог. Все время меня не покидало ощущение, что общаюсь со взрослой женщиной, но в теле подростка. Она грамотно излагала мысли, что выдавало начитанную особу. Мы увлеклись обсуждением романа Достоевского, и я не заметил, как пролетело время обеда. Пора было возвращаться на работу. Уже провожая ее к метро, я поинтересовался насчет второй встречи и был шокирован признанием, чуть не выскочив на красный сигнал светофора:

– Помнишь, мы обсуждали фильм Триера? – она на секунду запнулась, но беспристрастно, словно речь шла о покупке пиццы в забегаловке, продолжила: – Это про меня. Я – нимфоманка.

Мы оба смотрели эту ленту, и я настаивал, что главная героиня – несчастное, больное существо (и сейчас так считаю), которая несет тяжкий крест недуга и облегчение испытает только со смертью. Моя первая жена зависела от таблеток. Только под их всесильным воздействием была бодра, энергична и полна интереса к жизни. Со временем пришлось увеличивать дозу, но лекарство попало в особый список, и врачи перестали выписывать рецепт. И вот тогда в нее вселился бес. Беспричинные раздражение и ярость стали ее вечными спутниками. Она заставляла меня искать эти проклятые снадобья по городу, в сети у «черных» аптекарей. Когда удавалось купить упаковку, жизнь, казалось, возвращалась в мирное русло. Но стоило мне столкнуться с неудачей, в доме воцарялся ад. Как только я ни пытался заставить ее пройти лечение, какие хитроумные способы ни изобретал (родственники тоже подключались), спасения от напасти не было. Я устал бороться и быть созависимым, вечно виноватым. В конце концов, я бросил ее.

Конец ознакомительного фрагмента.