Бато

Несколько слов, родившихся в Минске и Бишкеке. Не более того. Эти рассказы я потерял где-то по дороге.

Привет.

Ты мой друг из самого раннего детства. Миллионы лет ветер дул в твою сторону и стер малейшие черты лица – только имя сохранилось в памяти.

Взвешенные решения и вредные частицы рассыпаны в воздухе.

Я кашляю и скучаю по дому.

Свет от снега лупит мне в глаза, но, чтобы не сойти с ума в крохотной комнатке, я должен проходить норму в несколько километров.

Внимательно смотрю под ноги – несущаяся история человечества, изложенная в плевках и мусоре.

– Поговорите со мной!

Стоп.

Мертвая птица лежит на земле.

Я не знаю, каково ты вида.

– А важно ли?

Темное оперение, черные глазки и чуть приоткрытый клюв – но вместо тишины я слышу рев стадиона.

Он нарастает во мне, заставляя бешено колотиться сердце и бежать прочь.

Следующие несколько дней я просто ходил мимо тебя – с каждым разом в тебе недоставало чего-то. Так, по перышку ты истаяла на снегу.

Я вдыхаю запах приближающейся весны, но не могу отделаться от затхлого привета от тебя.

За окном ТЭЦ выбрасывает миллионы частиц в минуту.

Конец ознакомительного фрагмента.