Шрифт:
Мой антигерой
Я могу очень долго терпеть
Его выходки и закидоны.
Как огнём может сердце гореть,
Знают только мои фельетоны.
Я могу очень долго желать,
Чтобы он успокоился, гад…
Я на картах могу погадать,
Но к чему этот мне маскарад…
У меня много лиц и имён,
Только он мог меня раскусить…
Тот, который был в музу влюблён…
Кто же он? Не могу говорить.
Мой характер мужской по плечу,
Романтичная в рифму душа…
Лишь не понял, что не прилечу…
Не плоха я и не хороша.
Обрубая концы, мой герой
Заигрался и в край оборзел…
И на простыни шёлковой бой
Упустил… Проморгал как умел.
«Ну, и что?» – задаю я вопрос.
«Приползу? Ни фига» – отвечаю.
Что за дичь непотребную нёс?
Не жмёт меч моему самураю?
В сантиметре сидела опять…
Сколько раз он меня упустил.
Он не может двух слов мне сказать…
Не забыл, знаю, что не забыл.
Снова мелкие пакости жду,
Я привыкла уже, не пугают.
Знаю я, что и даже в бреду
Моё имя он вслух повторяет.
Я за вас рада…
Кто вам сказал, что мне отрада
С вами на кухне кофе пить?..
Что я безумно буду рада
Покой и сон с вами делить.
Что я из вольной ради вас
Поеду в ЗАГС за штампом скорби.
Что ваше слово мне указ…
Уверены? Возьмите орден.
Кто вам сказал, что я не сплю
И всё о вас переживаю?..
Я с колокольни в вас плюю,
Если однажды вспоминаю.
Ах, сколько наглости в речах…
Всё о любви моей и страсти…
На ваших я лежу плечах?
Ответ известен вам отчасти.
Моби Дик
В уголке альбомного листа свет солнца возник…
Целый мир всего-то в нескольких цветах.
Задолго до того, как появился мой Моби Дик
На моих раскрашенных жизнью холстах,
Он устраивал такие волны и такие фонтаны…
Пантомимами изъяснялся и был на язык острым.
Как полагается, рукоплескали в партерах дамы…
Яркие диалоги, страстные и на слова нарочито пёстрые…
В прошлой, чуть-чуть печалью окутанной,
От любви неожиданной… грустью застуженной,
Мыслями в волосах моих ветреных, спутанных,
Мирно забытым и, может, не совсем заслуженно…
Уплывает вдаль, бьёт огромным хвостом,
Разрывая гладь таинственной, но моей стихии…
Родной, живой… кончился фельетон…
Моби Дик исчез… и о нём стихи мои.
Чудак
Над ним смеялись, что наивный,
Что бред несёт и простоват.
Не рвётся в бой чудак пассивный,
И с дамами он трусоват…
В себе не очень-то уверен.
Кому он нужен? Кому мил?..
Когда беда входила в двери…
«Помочь?» – лишь он один спросил.
Радость
Радость мою у меня отбираешь…
Злишься и бесишься, что не твоя.
Только, что делать со мною, не знаешь…
Жизнь отравляешь опять втихаря.
Если ты радость мою отбираешь,
Хочешь сломать, уничтожить, скорбя…
То, друг, наверно, в душе понимаешь,
Что в жизни радости нет у тебя.
Радость мою видишь в виде подарка,
Той незаслуженной манной небес…
Я б поделилась с тобой. Мне не жалко.
Только зачем ты так грубо полез…
Знаю, в отчаянье страшные мысли…
Не поддавайся, приди, попроси.
Нет в истерии особого смысла…
Радость ты в сердце своё пригласи.
Ни слова о тебе
Ни слова о тебе и на последнем вздохе.
Ни слова о тебе… финал… и поздний крик.
Ни слова о тебе… все соловьи умолкли.
Молчит моё перо, безмолвствует дневник.
Летят недели вскачь, лишь я остановилась.