Не дождавшись моего ответа, он выскакивает из-за стола, смахивает пальцем вправо. Подносит телефон к уху и со словами: "Марго, я как раз ждал твоего звонка!", произнесёнными елейным голоском, направляется в сторону туалетов.

Козлина!

А что я ожидала от него? Что он сегодня же при мне удалит всех своих баб из бесконечного списков контактов, нацепит на себя трусы верности и будет честным путём добиваться моего расположения?

Испускаю ироничный смешок, удивляясь как мне могло такое в голову прийти. Как я вообще пошла на подобное безрассудство, зная Уварова. Уж я-то его знаю и так сложилось, что мои "Снежинки" тоже. Некоторые из них настолько хорошо, что неделю потом ходили в раскоряку, рассказывая о его всемогущей "штанге".

Идиотки велись на его льстивые словечки, а потом как по расписанию их ожидало разбитое вдребезги сердце, насквозь вымокшая подушка от слёз и полнейшее равнодушие с его стороны.

Наверное, вы скажите, что я сама недалеко от них ушла. Ввязалась в спор, затеяла войну, и так или иначе окажусь в этой войне проигравшей.

Чёрта с два.

После того, как он использовал мою лучшую подругу в своих грязных целях, мы вынашивали план мести около месяца. Мне выпала роль исполнителя, поскольку так вышло, что с Алькой он уже успел познакомиться настолько близко, насколько это вообще возможно.

Правда, нас вычислили за каких-то полчаса и мне не удалось произвести должного эффекта, после которого думала, доведу его каменное сердце до приступа.

Вот, к примеру, я до ужаса боюсь змей и всех ползущих гадов, а что боится Уваров, как вы думаете?

Я тоже думала, что этот наглец ещё с пелёнок страх потерял, но кое-что я всё же нарыла на него.

Наш Серёженька до дрожи в коленках боится стать тряпкой. Он боится прогнуться под девушку, не потерпит отношений и не приведёт в свою постель девушку, которая уже однажды в ней была.

Зная фобии этого негодяя, я намерена поставить его на место. Я проучу его, я сделаю из него тряпку, совью из его нервов коврик и вытру об него свои ноги.

Попытаюсь, если своими выходками не разозлю его ещё больше.

Плевать, теперь это дело принципа. В себе я уверена.

Во всяком случае тачка будет не лишней. Выиграю, и поедем с Алькой отмечать победу в Горный Алтай. Развеем там прах тёмной стороны Уварова на самой крутой вершине.

– Извините, а у вас имеется какой-нибудь острый соус? – спрашиваю я, подозвав к себе официанта.

– В меню у нас представлен васаби, соевый соус.

– Нет, нужно что-нибудь другое. У меня тут особый случай.

– Ну, также в нашем меню имеются соусы "встреться со своим творцом" и грёбаный шмель". Только вот их весьма редко заказывают.

Одни только названия уже говорят сами за себя, но необходимо точно убедиться.

– Почему же?

– О, после них вам будет так горячо, что пекло в самой преисподней с этим даже не сравнится, – произносит он, опасливо озираясь по сторонам, словно предлагает мне купить у него "запрещёнку", что может означать, что это именно то, о чём я думала. – Не советую употреблять, если даже васаби вызывает у вас слёзы.

Мои внутренние демонята коварно посмеиваются и потирают свои когтистые лапки.

– Это как раз то, что мне нужно. Принесите, пожалуйста, все эти наименования.

Пока Уваров болтает с какой-то там Марго, официант приносит мне соусы. Недолго думая, я выливаю всё содержимое соусниц в его суп. Хорошенечко размешиваю. Забираю свой телефон и успеваю прикинуться скучающей по нему до того, как он возвращается за стол.

– Извини, мачеха как обычно любит сесть на уши, хрен заткнёшь, – проясняет он ситуацию, пряча свой телефон в карман джинсов, а мне вдруг как-то тошно становится, и демонята мои голову в песок зарыли.

Не по себе. Сразу в жар бросает. Я-то думала, он там с тёлкой какой-то разговаривает, а тут мачеха, оказывается, нарисовалась.

Совесть взывает во мне, но я всеми внутренними силами стараюсь заглушить её голос.

Он заслужил, – повторяю я про себя.

– Ничего страшного. Кушай супчик, стынет же.

Кирилл прищуривается, словно услышал в моём призыве какой-то подвох.

Опускаю глаза, не выдержав его подозрительного взгляда, угрызение совести мучает, глодает нутро.

Слышу лязганье по тарелке. Серёжа зачерпывает ложку супа, подносит к губам, и, не сводя с меня глаз, отправляет себе в рот.

Держит какое-то время во рту, а затем с усилием проглатывает.

Я втягиваю голову в плечи, ожидая, что он сейчас как завизжит на весь ресторан, что вся посуда разобьётся от высоких частот его голоса, но нет.

Он аккуратно кладёт ложку на стол, салфеткой протирает рот. Положив ладони по обе стороны от тарелки, Серёжа замирает. Он силой мысли делает из меня отбивную.

– Что-то не так? – осмеливаюсь я спросить.

Кожа лица его становится ярко красной, из глаз уже вовсю брызжут слёзы.