Но, почему-то именно сейчас, мне кажется, что будущее не так уж и туманно… И всё зависит только от нас самих… Как мы сами пожелаем, так всё и будет. И всего лишь надо к своему желанию приложить максимум усилий, для того, чтобы желание исполнилось… Вот такое вот, бытовое волшебство…

* * *

Осторожно, стараясь не разбудить своих прелестниц, вылезаю из-под этого безумного сплетения рук и ног… Подхожу к окну и слегка отдёргиваю шторку…

«Это что за хрень тут творится?»

Глава 8

Глава восьмая.

Post-apocalypse international.

В тени соседнего домика кто-то прячется… Мне удаётся разглядеть камуфляж и чёрное лицо… Ан нет… Не чёрное, а окрашенное… Грубо замазанное чёрно-зелёным гримом… А рядом с ним ещё одно тело…

Это что за спецназ не местный тут ползает? Хотя может быть и местный? Это же мы тут «понаехавшие»…

Интересно… Сколько их тут ползает? Как они прошли мимо наших караулов? Что они сделали с часовыми? Убили? Оглушили? Просто проползли мимо?

От этого многое зависит…

Если часовые убиты, то и мне не грех тупо изрешетить их из автомата, пользуясь тем, что меня пока не заметили… А если живы, то можно и без стрельбы поговорить о том, о сём…

Что же делать?

* * *

Богатый опыт работы простым опером в уголовном розыске, подсказывал мне, чтоб лучший способ слиться с пейзажем, это вести себя абсолютно естественно…

Отложив в сторону автомат, я натянул трусы… Обычные такие армейские семейники… Ну а на ноги надел берцы, тщательно зашнуровав их, и туго завязав шнурки… Нож, спрятанный за высоким голенищем, почти не виден. В руке рулончик с туалетной бумагой… Примерно полметра размотанной бумаги развевается на лёгком утреннем ветерке, привлекая внимания не хуже развёрнутого во всю ширь павлиньего хвоста…

Я шумно выхожу через дверь… Опасаюсь лишь только самого первого необдуманного выстрела со стороны неизвестных диверсантов… Но, похоже, что опыта им не занимать… Чешу свободной рукой зад, думая про себя: «А не слишком ли я показательно себя веду?»

Но, скромные зрители, спрятавшись в тени, хавают моё «шоу одного актёра», как должное… Ну а я, позёвывая, шагаю себе за угол… Со стороны всё выглядит настолько банально, что похоже на правду…

Утро… Полуголое тело, зевая, тащится в туалет… Зов природы…

* * *

Зайдя за угол, я тут же прилипаю в стене, отбросив в сторону ненужный мне в данной ситуации рулончик туалетной бумаги…

Появившееся из-за угла тело в незнакомом камуфляже, я сшибаю с ног, быстро применяю удушающий приём, стараясь не удавить насмерть… После чего вооружаюсь его оружием…

Шум я произвёл, конечно… Но назад дороги уже нет…

— Hey guy! I have your friend. He is alive, but at gunpoint. Let’s talk! (англ. Эй, парень! Твой друг у меня. Он жив, но под прицелом. Давай, поговорим!)

— About what? (англ. О чём?) — раздаётся в ответ хрипловатый голос.

— For example, what are you doing at our military base? (англ. Например, о том, что вы делаете на нашей военной базе?)

По голосу слышу, что мой собеседник немного перемещается… Прикрываясь телом захваченного диверсанта, продолжаю беседовать на английском языке, с невидимым мне пока оппонентом.

— Вы мне не ответили…

— Мне кажется, что порт Кейптауна — это не ваша военная база? — следует не то ответ, не то вопрос от невидимки…

— Мы тут временно… Скоро сюда прибудут наши корабли и мы отправимся дальше…

— Куда, если не секрет?

— Подальше отсюда…

— И почему? Вам не нравится Южная Африка?

— Здесь слишком мало выживших людей, и слишком много всяких кровожадных монстров. Если вас устраивает их компания, можете оставаться здесь. Если вам, как и нам их компания не нравится, то можете присоединиться к нам. Надеюсь, что вы не убили наших часовых. Нормальных людей осталось не так уж и много, и мне дорог каждый человек.

— Нет. Ваши караульные живы. Они… Отдыхают…

— Как и ваш приятель… Хотя, он уже начинает просыпаться… Мне снова его усыпить, или мы начнём нормально разговаривать без этих ухищрений?

В это время наш разговор был прерван женским голосом, который по-русски спросил у меня:

— Саша! Ты в порядке?

— Марта! Всё нормально… Не лезь под пули. Мы просто разговариваем.

— Он у меня под прицелом. Айла и Мария со мной… Я держу его на мушке…

— Девочка моя… Не стреляй! Это разведчик… Он хотел только поговорить…