Он отпустил ее руку. Она шагнула вперед, словно птица, выпущенная из клетки, направилась к креслу в центре комнаты с одинокой лампочкой над ним.

Он смотрел, как она гладит потертую кожу кресла.

— Это оно?

— Что?

— Место, где все случается? — она посмотрела на него, и он впервые увидел жизнь в ее глазах. Сияние предвкушения, волнение из-за грядущего. — Где ты стал таким?

Букер покачал головой.

— Нет, но тут ты станешь другой.

Он все еще не знал, что нанесет на нее. Какой магией наполнит ее плоть, чтобы она стала артисткой цирка.

Что-то в глубине Букера хотело создать монстра, чтобы она могла защититься. Он хотел нарисовать на ее коже клыки и когти, существ, которые порвут всех, кто посмеет касаться ее как те мужчины пару ночей назад.

Он хотел, чтобы они ощутили боль за темные мысли о ней. За то, что касались ее белой кожи.

Он кивнул на кресло, смотрел, как она садится и выжидающе смотрит на него. Было неправильно превращать ее в женщину с монстрами на теле. Она этого не заслужила. Она не была темным существом, которое могло ходить в тенях.

Но что тогда? Что он оставит на ее коже на всю жизнь?

Он сел на стул рядом с креслом, стал собирать тату-пистолет, проверял, что все было смазано.

— Что ты хочешь? — спросил он, голос был тихим в комнате.

— Не знаю. Я не думала, что получу тату, — ее глаза словно физически касались его, пока он работал. — Я не думала, что ты нанесешь на меня что-то такое.

— Еще есть время отступить.

— Я не хочу, спасибо.

Она хотя бы была смелой, но он не знал, не побежит ли она к двери, увидев иглы, которые он вставит в пистолет.

Ирен не убежала. Она сидела в кресле, смотрела на него большими глазами.

— Расскажи о себе, — прошептал он. — Любимое воспоминание из детства.

Она пожала плечами.

— Такого мало.

— Что-то, что осталось с тобой. Миг или мысль, которые не выходят из головы.

Он смотрел на пистолет, чтобы не смотреть, как она думает. Это была его любимая часть. Он мог разделить работу на слои, понять, что они хотели. Что сделает их счастливыми.

— Был миг в детстве. Мама водила меня в гости к тете подальше от отца и его работы. Я не должна была уходить далеко. Но ушла, — она мягко улыбнулась. — У тети было целое поле дико растущей сирени. Это были самые красивые цветы, хоть там было так много пчел, что я не могла пройти, не пострадав от их жал.

Вот. Воспоминание и миг, которых он ждал. Ее выражение лица сменилось до полной любви. Она отвлеклась на тот миг, ощутила свободу.

Это он хотел ей дать. Не только эмоции того воспоминания, но и чувство, что она могла уйти, когда хотела. Она не была в плену, никто не мог ей указывать, что делать. Если она захочет уйти и увидеть дикий мир, она могла это сделать. Свобода была важнее всего в этом мире.

Он кивнул и взял чернила нескольких цветов. Желтый, зеленый, черный.

— Ты мне доверяешь? — спросил он. Букер поднял голову и впервые, приведя ее в эту комнату, поймал ее взгляд.

И увиденное там напугало его. Абсолютная вера.

Ирен смотрела на него, а потом медленно кивнула.

— Да. Я тебе доверяю, Букер.

Он сглотнул, не смог ответить. Как говорить с ангелом, который дарил доверие как самый ценный кристалл? Вместо этого он посмотрел на ее голые руки, поднял тату-пистолет и взялся за работу.

ГЛАВА ДЕВЯТАЯ

Дух коснулся ее волос, крутил прядь с другой стороны, где Букер не видел. Она не знала, кто это был, потому что белый туман был от давно умершего человека.

Он не ощущался как один из ее призраков, недавно нашедший ее. Значит, этот был связан с мужчиной, прижимающим иглу к ее коже снова и снова.

Боль была не такой плохой, как она ожидала. В нескольких нежных местах она скривилась, но в остальном терпела неплохо.

Она выждала пару мгновений, посмотрела, пытаясь понять, что он рисовал на ее теле. Он не нарисовал ничего заранее. Он напал на ее кожу как обезумевший художник.

Ожидание того стоило. Букер был талантливым.

Маленькие цветы обвили ее запястья и предплечья. Маленькие колокольчики, крохотные гипсофилы, ромашки и розы. Все поднималось к пчелам, летающим в воздухе. Они казались такими настоящими, словно она могла коснуться и ощутить, как они поднимаются над кожей, как у него.

Она не понимала его выбор. Воспоминание, о котором он рассказала, едва всплывало в голове за годы. Чувство свободы, первое дыхание свежего воздуха, которое было ее выбором, а не родителей. Он как-то поймал это чувство чернилами, которые навсегда останутся на ее теле.

Но было ли это клеймом? Ее мать сказала бы, что она испортила себя. Отец заявил бы, что дьявол заставил ее принять это решение, и ей нужно было молиться, чтобы очистить душу от ужасов.

Ирен не думала о таком. Она думала лишь о том, как красиво это выглядело. Какими деликатными были линии, и как идеально они подходили ее телу.