Шрифт:
– Эй, охранница! – обращается он ко мне. – На, пристрой куда-нибудь!
Его кожанка летит прямо мне в лицо, и лишь в последний момент я успеваю выставить руку и поймать её.
Ладно, заслужила…
В нос ударяет запах. От куртки этого типа приятно пахнет парфюмом и самую малость сигаретным дымом.
– Я не охранница, но так и быть, куртку повешу в гардероб, – пытаюсь говорить беззлобно.
– А кто ты? – проницательные глаза вновь впиваются в моё лицо.
– Я – дочь, – улыбаюсь. – Дочка невесты Вашего отца.
Прижав куртку к груди, протягиваю руку, чтобы скрепить это странное знакомство рукопожатием. Да и вообще, чтобы разрядить неловкость от неудачных первых секунд встречи.
– Богдана, – представляюсь я.
Исаев-младший смотрит на мою руку скептически. И так и не пожав её, разворачивается и уходит прочь, уверенно выбрав правильное направление.
Глава 3
Исаев
Баренцева Богдана Альбертовна. Вот кто эта девица.
У меня достаточно связей, чтобы выяснить подробности о новой семье отца. Его будущей жене сорок четыре. Её дочери – двадцать. Хотя я не дал бы ей больше семнадцати.
Они самые обыкновенные. Мать – кондитер. Дочь – студентка. Кажется, учится на дизайнера. Ни денег, ни связей. А отец бросил свою Америку ради них. Фантастика!
Широким шагом пересекаю гостиную, выхожу в сад. Здесь полно народу. Некоторых я определённо знаю… К примеру, тех двух толстосумов – прокурора и его сына. А ещё чету судей. И директора крупной сети супермаркетов. Оо… И та «милая» леди под шестьдесят как-то раз бесстыже подкатывала ко мне на одной частной вечеринке, на которую я попал случайно.
Чтобы не привлекать к себе внимания, занимаю столик подальше от арки.
Вообще-то, вокруг какая-то дичь. Словно отец решил смешать традиции обрядов бракосочетания двух культур.
Ковровая дорожка к арке, какая-то дородная дама (по-видимому, работник ЗАГСа), возле неё – жених в ожидании невесты. Гости рассажены за столики по двое или четверо. От всего убранства, посуды, закусок и пирамиды из бокалов с шампанским так и сквозит пафосом.
Но особо смешно мне становится, когда появляется невеста под ручку с дочкой. Вся в белом, с фатой…
Надо сказать, что Диана – невеста отца – довольно симпатичная и ухоженная. Они с дочерью похоже внешне. Но всё же она совсем не молоденькая невинная девочка и сейчас выглядит довольно глупо.
Они медленно проходят по ковровой дорожке к арке, и невеста встаёт рядом с женихом.
Кхм… Будут клятвы? Или что-то в этом роде?
Ощущение такое, словно смотрю какую-то слезливую мелодраму. Не сдержавшись, хмыкаю, маскируя смешок за кашлем. Когда возвращаю взгляд к «молодым», сталкиваюсь глазами с дочкой невесты. Она смотрит на меня немного укоризненно.
Моей новой сестрёнке что-то не нравится?
Подмигиваю ей и вновь перевожу взгляд на брачующихся.
Сотрудница ЗАГСа толкает заготовленную речь, «молодые» внимательно слушают. Дают клятвы любить друг друга до гробовой доски, а потом расписываются и надевают друг другу кольца.
Буквально через десять минут дело уже сделано. Мой отец женат. Во второй раз.
Интересно, Диана знает, чем закончился его первый брак?
Бля…
Я обещал себе не злиться. Не приплетать к этому всему мою покойную мать. Но она всегда была моим триггером. Когда что-то или кто-то задевает память о ней, меня буквально накрывает яростью. И сейчас именно тот случай.
Мой папаша, бросивший её когда-то, спокойно женится. А моя мать лежит на кладбище…
Подходит официант с подносом. На нём бокалы с шампанским. Беру один, поднимаюсь из-за стола. Все гости уже на ногах, поздравляют молодых. Пробираюсь ближе к арке.
Отец замечает меня и, взяв жену за руку, идёт навстречу.
– Если честно, уже не надеялся тебя увидеть, – признаётся он, расплываясь в улыбке. – Знакомься, Денис. Диана, моя… жена. Диана, это мой сын Денис.
– Очень приятно, – говорим мы с ней одновременно.
Только она с радушием, а я, едва скрывая сарказм. Наступает пауза, но я быстро беру инициативу в свои руки и объявляю:
– Короче, тост! За то, чтобы ваш брак просуществовал намного дольше, чем пять лет. И, кстати, сожгите его загранпаспорт, – совершенно серьёзно бросаю Диане. – Чтобы в Штаты не свалил. А то ведь он чаще, чем раз в двадцать пять лет, не появляется.
– Денис… – глухо произносит отец, поморщившись.
– Нет, всё нормально, – говорит Диана. Хватает отца за руку, успокаивающе гладит её. – Он имеет право злиться, – переводит взгляд на меня. – Во всяком случае, пока. Надеюсь, в дальнейшем мы будем вести себя как взрослые люди и… просто подружимся. И закроем эту тему.