В ванной перестает шуметь вода. Щелчок двери, шлепки босых пяток по полу… Сейчас он ляжет рядом. Я напрягаюсь всем телом в ожидании этого. Я чувствую, как, будто по команде, напрягаются соски, а внизу живота что-то сладко сжимается в предвкушении.

– Мась, ты спишь?

– Нет.

– Я твой комп поюзаю, ты не против?

Разворачиваюсь, включаю ночник.

– Смотря зачем он тебе нужен.

– Хотел кое-что проверить.

– Это мне чем-то грозит?

Взгляд Дэна тяжелеет. Он мажет ладонью по щеке, разглядывая меня как диковинную зверушку. Это мне закономерно не нравится. Вот какого черта он пялится? Неужели я и впрямь похожа на дуру, а? Я ведь не глухая! Слышала его разговор с этим… Батей.

– Нет. Абсолютно. Твой ай пи даже не засветится.

– Значит, ты все-таки собираешься делать что-то незаконное?

– Нет, – злится Туров.

– Зачем тогда заметать следы?

– Скорее не оставлять их. На всякий случай. Можешь думать, что у меня на этот счет пунктик.

Ну да, как же!

– Делай что хочешь. Только меня ни во что не втягивай.

– Я же сказал, тебе ничего не грозит!

– Надеюсь.

Я поворачиваюсь к Дэну спиной. Поджимаю под себя ноги. Думать о том, почему я, несмотря на возможный риск, позволила Денису воспользоваться своим компьютером, совершенно не хочется. Не уверена, что мне понравятся выводы, к которым я приду. Сашка-Сашка, ты там, наверное, удивляешься, глядя на меня с неба? А мне даже не стыдно, Сашка. Вот во что я превратилась. Ни стыда, ни совести. Так измучалась, что на все готова, лишь бы еще раз испытать этот кайф и почувствовать себя живой не наполовину. Без тебя живой, Саш…

Не спится. Мысли перетекают от одной к другой. Помимо воли начинаю анализировать события минувшего дня. Как под микроскопом вертеть Дэновы слова и реакцию на тот же репортаж об аресте айтишника, особенно любопытную в контексте его дальнейшего разговора с сокамерником.

Ни на что особенно не надеясь, беру телефон и набираю в поисковике «Денис Туров ай ти» и подскакиваю, открыв рот. Информации о нем не то чтобы много, но она есть. Я прохожу по ссылкам, читаю, и почти сразу же набредаю на его соцсети. Потом я пожалею, что туда полезла, но кто бы удержался на моем месте?

С болезненным любопытством разглядываю фотографии Дэнчика. Конечно, он изменился за почти четыре года, минувших с последней его публикации, но остался вполне узнаваемым. Загоревший дочерна, более молодой, и совсем не такой заматеревший, как теперь, он… надо же! – нахально лыбится с каждой фотки. Я подвисаю немного, пытаясь вспомнить, улыбался ли он мне хоть когда-нибудь? И не могу. Сейчас он совсем другой. Более закрытый, сдержанный и холодный. В глазах больше нет свойственной любому успешному человеку искры. Хотя и не сказать, что они потухли. Скорее, в них что-то другое тлеет.

На яхтах и белоснежных пляжах. В компании таких же, как он, парней, и в обнимку каждый раз с новой девушкой… С бокалом в руках и в позе для медитации. Это почему-то особенно меня удивляет. Я пытаюсь, и не могу представить Дэна медитирующим сейчас.

И вот этот парень меня… меня трахает?

Откладываю телефон и, спрятав лицо в ладонях, со смехом откидываюсь на подушку. Нет-нет, это ни в коей мере не акт самоуничижения. Я знаю себе цену. Как знаю и то, что для обычного мужика я вполне неплохая партия. Но не для такого мажора, каким был Денис. Хотя, возможно, сложись моя жизнь, как мечталось, случиться могло что угодно. Ведь сделай я, как планировала, карьеру в финансах, мы бы с Дэном вращались примерно в одних кругах. Да только, если бы все получилось, я бы на него даже смотреть не стала. Просто потому что тогда бы и Сашка был жив.

Но он погиб, а вместе с ним умерли и мои амбиции. Так бывает. Это мой осознанный выбор.

Переворачиваюсь на живот, обняв руками подушку. Старательно воспроизвожу в голове образ Сашки. Зачем? Зачем я себя мучаю? Не знаю. Но я так чертовски боюсь однажды его не вспомнить…

Под утро усталость берет свое. Я все-таки засыпаю. Просыпаюсь по будильнику. Сажусь, абсолютно дезориентированная. Хлопая, как филин, глазами, оглядываюсь. Воспоминания о вчерашней ночи возвращаются медленно, по чуть-чуть. Взгляд останавливается на подушке Дэна, которая за ночь даже не примялась. Значит, он не приходил. Отправляюсь на разведку. Денис находится во второй спальне. Я не люблю бывать в этой комнате, ведь когда я покупала квартиру, предполагалось, что здесь будет детская. С тех пор прошло уже четыре года, а комната до сих пор пустует, а мои шансы стать матерью тают на глазах. Зря я вообще мать послушала. Это она настояла, чтобы я брала трешку на вырост. Ой, зря.

– Доброе утро. Ты что, вообще не ложился?

Дэну требуется несколько секунд, чтобы прийти в себя и понять, чего я вообще-то к нему обращаюсь:

– А… – трет воспаленные глаза. – Да. Уже утро?

– Седьмой час.

– Заработался.

– Надеюсь, тебе хватит сил на вторую смену, – пожимаю плечами. – Кашу будешь?

– Да. Дай мне еще две минуты.

Киваю и возвращаюсь в кухню. Засыпаю овсянку в тарелку, ставлю в микроволновку и, пока хлопья готовятся, быстренько привожу себя в порядок. Когда выхожу из ванной, кошка накормлена, лоток почищен, а Денис, справившись со всеми домашними делами, дожидается меня за столом с чашкой ароматного кофе в руках. Залипаю взглядом на этой картине.

– Что? – ловит мое удивление Дэн.

– Ничего. Просто интересно, как так вышло, что такой, как ты, парень остался без копейки в кармане.

– Такой, как я?

– Ага. Я вчера прошерстила твои соцсети.

Ден давится отпитым кофе.

– Блядь! – ругается, стирая пальцами кофейные брызги с губ.

– Все нормально?

– Да. Неожиданно просто.

– Что именно? – я беру ложку и принимаюсь зачем-то помешивать свой латте. – Мой вопрос? Или то, что я полезла тебя гуглить?