Вернувшись в квартиру, осматриваю ее. Медленно подхожу к окнам. На них больше не висят шторы. Механизм заработал, как и обещал Сан. Вот только он забыл сказать, почему так хорошо знал, где я живу. Забыл объяснить, почему застыл однажды на этом же месте, смотря на гостиницу из моих окон.

Поднимаю взгляд и вижу именно то, что ожидала. На узкой террасе, едва ли не напротив, все еще открыты двери. Белая ткань тюля развивается на ветру. Только что, я стояла именно там. За этой белой легкой тканью. Всего несколько минут назад.

Пытаясь подавить слезы, до боли сжимаю лицо. Дрожу всем телом. Так хочется вернуться обратно. Так хочется остаться там — в пустынном номере, и смотреть на рассвет с ним. Смотреть у его окон, рядом с которыми я стала снова счастлива, даже не подозревая весь месяц, что он был все время рядом. Сан был в шаге каждую секунду. Но не могу. Не сумею еще и потому, что ненависть точит каждую клеточку в теле. Она просочилась так глубоко, срослась со мной, укоренилась, и кажется, не покинет никогда. Слишком много горя принесло небо. Слишком много отобрало, безжалостно украло и прокляло меня. Да, свекровь права. Если из всех мужчин, я снова встретила именно летчика — это проклятие. Ее, или нет, но это именно оно.

Переодевшись, первое, что делаю, — нахожу сотовый в сумочке. Отбросив все мысли, набираю номер аэропорта, а как только слышу голос оператора, немедленно произношу:

— Здравствуйте. Я хочу забронировать билет до Варшавы на ближайший рейс.

Подняв взгляд, выслушиваю ответ девушки, а сама уже знаю — Сан не придет, и не станет искать. Не станет, ведь я оставила на простынях его фото.

Сан все поймет… Но простит ли? Это уже не важно. Все закончилось логично и закономерно. А остальное — порыв и попытка забыться.

В некотором сумбуре, мне не свойственном совершенно, я вхожу в лифт. Сжимая букет цветов, вероятно, выгляжу нелепо. Слишком много взглядов обращено в мою сторону ранним воскресным утром. Знаю, мог упустить такие тонкости, не бросать ее одну в постели, ради банального букета цветов, но не смог. Хочется снова закончить все правильно.

Увы, я не питал и не питаю надежд, что она останется со мной. Знаю, это вряд ли произойдет, но хочу оставить для нас крохотный шанс. Тонкую нить, которая поможет не сойти с ума после прошлой ночи. Ведь, уверен, что покой навсегда покинул такого дурака, как я.

Выхожу из лифта, а попав в пустынный коридор, думаю не о том, что через час обязан явиться в номер к объекту, а о предстоящем разговоре с Верой. О нем я размышлял всю дорогу обратно. Мог бы заказать доставку цветов, но проснувшись два часа назад, примерно треть этого времени провел, наблюдая самую обычную картину. Что может быть странного в том, что она спит в моей постели? Что вообще странного в настолько естественных и логических вещах? Ничего. Однако же мне не избавиться от удушающего чувства в груди. Я могу больше никогда не увидеть Веру. Именно оно разбудило, именно с ним, я наблюдал за тем, как Вера спит. Смотрел, и не мог понять, что чувствую ярче: горечь, от мысли, что это на одну ночь, или счастье, что вообще смог ощутить подобное хоть раз?

Вера, как мираж в облаках. Я не знаю, как описать ее. Нет ни таких слов, ни таких вещей, ни таких понятий. Не существует того, с чем я мог бы сравнить эту женщину. А надо ли ее сравнивать? Нет. То, что я ощутил, произошло впервые. Дело не в том, что она белая, или чужая. Все потому что, она такая одна. Я уверен, что больше не встречу на пути хотя бы тень от такой женщины.

С улыбкой на лице, здороваюсь с работницей гостиницы. Горничная в шоке вскидывает брови, но улыбается в ответ. Вера смогла изменить даже это. Возможно, подобное лишь эйфория, тонкое чувство того, что спустя долгие годы я ощутил вкус настоящей близости с женщиной. Настоящей… Открываю дверь, качаю головой, а скинув капюшон, на миг замираю, смотря на букет красных роз. Да плевать. Всегда нравились эти цветы. Почему сейчас должен выбрать другие? Какая вообще разница в том, какие цветы дарить женщине? Главное ведь не это. В любом случае, я считаю именно так всю жизнь.

Переступая порог спальни, не знаю, чего жду. Я оставил записку, но Вера могла поступить как угодно. Не уверен, что ушла бы, но могла ждать одетой и стоящей у окон. Может, и нет. Может, она до сих пор спит. Все возможно.

И даже это. Встав у кровати, я чувствую, как пальцы, еще секунду назад, сжимавшие букет, взрываются болью. Я с такой силой сдавливаю цветы, что не замечаю, как острые шипы вонзаются в кожу. Не замечаю и того, как на пол, прямо по руке, стекает кровь. Она капает на серый ковролин, впитывается в его ворс, становится бурой. Становится похожей на алые лепестки проклятых роз. Небо, я идиот. Зачем ушел? Зачем поступил, как сопливый дурак?

Бросаю букет на смятую постель, и беру в руки снимок. Смотрю на него, и снова покрываюсь холодом. Паяц… Да, я стал шутом, который наблюдал за мечтой. Потом, я стал отступником, посмевшим предать присягу, когда решил погнаться за чужой женщиной. И, в конце концов, я стал вором, которым считал себя всю ночь, пока ласкал каждый сантиметр ее кожи, пил ее стоны… Проклятье. Да я обезумел от желания, от страсти, от того, как горел всем телом. А взамен, вместо простого человеческого разговора, получил вот это.