Только после этого всего, я вошёл в помещение котельной. Надёжно спрятал все шмотки местных работников и двинулся к печи.

Маркус Пирс… я не знаю, что он такое. Вообще не понимаю. Но он не мутант, не маг, не пришелец. Строение его тела на все сто процентов человеческое: ДНК, клеточная и даже атомарная структура. Никаких отклонений. Можно даже сказать: эталонно человеческий организм!

Но! Он не умирает. Хотя, нет, не так. Он умирает. Его тело разрушается самым тривиальным образом, в соответствии с законами физики и биологии. Сердце останавливается, мозг перестаёт функционировать… и именно в этот момент тело, челиком и полностью новое, здоровое, функционирующее и целое, оказывается на месте испорченного.

Причём, в процессе появления нет никакой магии. И момент создания я засечь не могу даже под максимальным «ускорением». Оно просто появляется. Мгновение назад – труп, а в следующее – уже здоровое живое тело. А вот момент между этими двумя мгновениями от меня ускользает. Словно, и нет его.

Единственное, что я смог разглядеть, так это то-самое «живое-неживое» свечение. Оно не исчезает. Совсем. Как бы не разрушалось тело, «светящийся слепок» его остаётся целым и невредимым. И ровно по этому слепку «восстанавливается/появляется» новое тело.

Я, наверное, минут двадцать реального времени наблюдал за Пирсом, изучал во всех доступных мне диапазонах моменты его многочисленных смертей в этой печи, пока не пришёл к выводу, что совершенно ничего в этом не понимаю.

Тогда я вздохнул и открыл задвижку на двери топки и пожарным багром вытащил дымящийся труп… кашляющее голое тело наружу.

– Вечер добрый, Мистер Пирс, - вежливо поздоровался с ним я, приветливо улыбаясь. И почти совсем не ехидно. Правда-правда. Ну, может, если только самую малость. – Добро пожаловать в Смоллвиль!

– Кларк? – прокашлявшись, сказал он. – Вот почему-то я не удивлён.

– А чему тут удивляться? Разве Директор Рейнельдс вам не сказал, что в Смоллвиле я что-то вроде неофициального Шерифа среди «фриков». По мере сил, присматриваю за порядком.

– И что, у вас в порядке вещей: сжигать учителей заживо? – хмыкнул он, поднимаясь на ноги.

– В общем-то, да, - пожал плечами я. – Местный колорит, специфика города. Поэтому, нам и требуются «многоразовые» учителя. Такие, как вы. Не подскажете, где бы ещё таких достать? А то, каждый раз искать нового, на замену старого… утомляет и сказывается на успеваемости.

– Нет больше «таких», - ответил Пирс, начиная обшаривать котельную в поисках хоть какой-то тряпки, чтобы прикрыться. Но куда там! Я надёжно всё спрятал. За пределами помещения. Нет тут ни одной ниточки, ищи не ищи. – Я единственный в своём роде.

– Жаль, - вздохнул я и поставил на ближайший стол свой пакет с одеждой. – Обидно, досадно… но ладно.

– Это что? – спросил Пирс, отвлёкшийся от поисков на мой демонстративный жест.

– Одежда, - улыбнулся я. И вот не надо! Не было ничего ехидного в моей улыбке! Заинтересовавшийся Пирс подошёл и посмотрел в пакет.

– Розовое? – с подозрением и недоумением посмотрел на меня он.

– А что? Очень модный цвет.

– Со стразиками? – изогнул бровь он.

– Тренд сезона! – «обиделся» я.

– Издеваешься? – уточнил он.

– Забочусь!

– Значит, точно издеваешься, - констатировал он и вновь принялся за свои поиски. Угу, удачи! Я уже тут всё обыскал, до тебя. Очень-очень-очень старательно.

– В общем, Мистер Пирс: обязан вас проинформировать и предупредить о правилах местного «мета»-сообщества, - убрал всякое веселье из голоса я.

– Обязан – информируй, - ответил он, не прекращая своих поисков.

– Первое правило Смоллвильского «мета»-клуба…

– Никому не рассказывать о Смоллвильском «мета»-клубе, - с усмешкой закончил за меня этот юморист. Хотя? Ну да, что-то похожее есть.

– Тогда, второе правило вы тоже знаете? – улыбнулся я.

– Второе Правило «мета»-клуба: никогда никому не рассказывать о «мета»-клубе? – уточнил он.

– Будем считать, что да. Но, если серьёзно, то у нас их всего два: не привлекать внимание и не убивать.

– Что-то те парни не очень-то соблюдают эти твои правила.

– Они не «мета» и не в «клубе», - отмахнулся я. – Обычные наркоманы.

– «Обычные»?!

– Это Смоллвиль, - пожал плечами я.

– Понятно… А меня ты, значит, в ваш «клуб» записываешь?

– Или так, или вышвыривать вас из города, - снова пожал плечами я. – Неадекваты и убивающие фрики нам здесь не нужны. У нас тихий город. Уютный и провинциальный. И мы хотим, чтобы он таковым же и оставался.

– И что вы делаете с нарушителями?