Можно ли прожить жизнь всего за три ночи? Наверное, это нереально.
Вот только выбора нет. Три ночи – это всё, что отмерило беспощадное мироздание.
Значит, попытаться стоит.
Самайн уже открывает Двери между мирами. Отсчёт пошёл…
Пролог
Я вдыхаю запах кожи,
Окунаюсь в другой мир…
Я владелец крупной фирмы
И примерный семьянин.
Есть жена, детишек пара,
И солидный в банке счёт.
Моя собственная тачка
В эту ночь меня везёт.
Но в крови огонь порока
Манит красным фонарём.
К той, которой одиноко,
Кто меня сегодня ждёт.
Я ворованное счастье
Собираю по кускам,
И вся жизнь моя похожа
На вот эту stolen car.[1]
*мойвесьма свободный перевод песни Стинга «StolenСar»,
которая и послужила вдохновением для рождения этой истории
***
Стинг поёт. «Stolen Сar»…
Мне нравится.
Я касаюсь сияющей неоном панели и делаю громче.
В этом чуть хриплом голосе есть какая-то особая магия.
Да, смертным тоже подвластна магия. Впрочем, можно ли считать обычными смертными музыкантов, художников, писателей, поэтов? Они все живут где-то на грани, на самом пороге Запределья…
Вот и этот бард-кудесник так умело и почти незаметно оплетает чарами своего голоса, что даже я поддаюсь на его хитрый трюк. Начинаю вслушиваться в слова, а потом и подпевать.
Как мило! Песня о парне, который угнал чужую машину и ненароком заглянул в чужую жизнь. Будто по заказу, специально для меня…
Эй, Стинг, ты что, следишь за мной? Или это кто-то другой, свыше, демонстрирует своё оригинальное чувство юмора… Да, Высшие – те ещё шутники.
Я глубоко втягиваю запах кожи, которой обит элитный салон авто, провожу ладонью по оплётке руля, привыкая к прохладной гладкости, запоминая новые ощущения или всё-таки… вспоминая.
Смотрю на себя в зеркало заднего вида, чуть щурюсь. Густые тёмные волосы, модная причёска, серо-зелёные глаза с лукавыми янтарными искорками, ямочка на подбородке, едва заметная щетина, стильный костюм от известного бренда.
А я хорош, чертовски хорош!
Усмехаюсь и подмигиваю сам себе. Определённо, мне нравится.
Чуть замешкавшись, нахожу упавшие на пол ключи и наконец завожу машину.
Она покорно срывается с места и ныряет в густую черноту октябрьской ночи.
Роскошная тачка! Мне нравится…
***
Это не моя машина. Не мой дорогой костюм. Не мои часы, сверкающие бриллиантами на циферблате.
И это не моё лицо ухмыляется мне из зеркала…
Это не моя жизнь.
Я украл всё это. Да. Украл. Как тот самый парень из песни Стинга…
***
Мои дорогие, эта мистическая история – мой маленький подарок к Самайну.
Я отнесла её к циклу «Ведьмаки нашего времени»,
но история абсолютно самостоятельная,
и её можно читать, даже если вы не знакомы с героями «Виты» и «Ирландца».
А, может быть, сия мистическая зарисовка соблазнит вас заглянуть и в эти мои книги:
https:// /ru/book/vita-kniga-1-b399525
https:// /ru/book/irlandec-b362173
Собственно, сейчас я предлагаю всем взглянуть на мир «с другой стороны баррикад».
Ну что, проверим, есть ли печеньки на тёмной стороне?)))
[1] Украденная, угнанная машина (англ.)
1 Ночь первая
7 минут назад…
– Мне нравится…
– Что? – он обернулся и на миг отнял от уха телефон.